El Relatódromo

La travesía del Tuerto (III)

2011-12-14T13:41:00.000-08:00

En Septiembre,más o menos en las fechas en las que los republicanos se la jugaban al todo onada, con los nacionales a menos de 6 kilómetros de la ciudad, el tío de Varela,que era oficial médico, fue llamado a atender una urgencia lejos del Alcazar. El hombre, que se había pasado dos díasgrapando piernas, brazos y estómagos, se lo tomó como un descanso, y pensó queseguramente se trataría de un parto, o alguna mano reventada por explosivo.

Un soldado leguió calle abajo, hasta una pequeña plazuela en cuyo extremo se parapetabanotros cuatro soldados tras una defensa de sacos de arena. Uno de ellos estaba tendido en el suelo,rodeado de un gran charco de sangre. El médico se arremangó y, sin hacerpreguntas se lanzó sobre el herido.

Temiéndose loque todo el mundo en esas fechas - que los Nacionales habrían ganado lossuburbios de la ciudad y abierto un nuevo y fatal frente – el médico se centróen su tarea. Retiró los tapones que sus compañeros le habían aplicado ydescubrió una dantesca serie de heridas en el cuerpo del joven soldado. La que lo iba a matar (en pocos minutos)era una larga herida cruzada desde la base del cuello hasta el sobaco, que demala suerte le había sesgado la yugular. Por ahí se le iba la vida, perotambién le habían amputado el brazo a la altura del codo, tan limpiamente comoun carnicero hace filetes.

Varela levantóla vista hacía aquellos muchachos buscando una explicación. Aquellas no eranheridas que se vieran en una guerra, no al menos en “aquella” guerra donde todoera metralla y balazos. Unode los compañeros del muchacho le señaló más allá de la trinchera, hacía laplaza, y el médico, tras ordenarle que presionara aquel imparable río de sangrecon una bufanda vieja, se subió en un tocón y se asomó por encima del parapeto.

Lo que vio alotro lado difícilmente lo iba a olvidar durante el resto de su vida. Seconvertiría en una historia que repetiría solo a los más cercanos, como susobrino Serafín, porque no era una historia de contar a pacientes, ni siquieraa vecinos, a menos que uno quisiera que lo tomaran por loco.

En el centrode la plazuela, a lomos de un precioso caballo negro, un hombre proferíaininteligibles amenazas a su asombrado público. Era un idiomaincomprensible, pero el sentido de la amenaza estaba claro. El hombre rasgabael aire con su brillante espada de hoja ancha y ligeramente curvada,prometiendo una suerte rápida a cualquiera que se atreviera a acercarse.

Dos cosas supoVarela al instante. La primera, que las heridas del soldado habían sidocausadas por esa hoja. La segunda, que aquel hombre no era un nacional.

Vestía con unatúnica púrpura, recargada de abalorios dorados y ornatos indescriptibles. Suescudo, recubierto de piedras brillantes, pieles y otras decoraciones,terminaba en una puntiaguda cabeza plateada. En aquel paisaje pobre y muerto de la guerra, entre harapos,escombros y sacos de arena, aquel personaje era un visión mágica. Un rey deoriente. Con su barba perfectamente recortada, sus ojos circundados por largaspestañas y sus orejas tocadas por pendientes. Un rey moro, como los que desfilaban por Madrid el 5 deEnero antes de aquella maldita guerra.

Sabiéndoserodeado, el moro hacía girar su caballo en círculos, retando a sus enemigos conaquella lengua gutural que Varela enseguida relacionó con el idioma de losmarroquíes. Los soldados, quehasta entonces habían quedado paralizados y estupefactos, comenzaron areaccionar. Alguien gritó “¡Abajo con ese!” , y antes de que nadie dijera otracosa, el atronador sonido de una Mauser invadió la plaza. El disparo le acertó en un costado almoro, que reaccionó de una manera extraña, mirando a los lados en busca de aquel atacante invisible. Después otro disparo le derribó delcaballo, y acabó tendido en medio de la plaza.

Varela fue el únicoque se atrevió a acercarse, con cuidado ya que el Moro había echado mano a unadaga que llevaba escondida en sus ropajes. El médico le mostró sus manos desnudas en la distancia y elherido, viéndose acabado, bajó su arma y permitió al hombre acercarse. En su últimoaliento, con los ojos ya perdidos en alguna bella parte de su memoria, recitólo que pudo ser una oración. Hechoesto, murió en silencio.

Pocas cosassobrevivieron de aquel episodio. El caballo fue despezado, cocinado y devorado encuestión de horas. Las joyas arrancadas , las finas telas rasgadas. El cadáver delhombre se incineró esa misma noche en la orilla del Tajo. La historia corriócomo la pólvora, pero el escepticismo pudo con ella. Se terminó diciendo que elmuerto debía pertenecer a la Guardia Mora y que habría entrado en la ciudad enun arrebato idiota. Esa historia , como todas las historias que explican lo inexplicable,terminó siendo la única versión de los hechos. Varela nunca la creyó.

Pero al díasiguiente, los nacionales dieron un paso más hacia Toledo y gran parte de lamilicia, sintiéndose atrapada entre dos frentes, decidió retirarse a Aranjuez, incluyendoal médico Varela, que a Dios gracias sobrevivió a esa y otras batallas y llegóvivo, solo faltándole un par de dedos, al final de la guerra.

Como muchosotros, hizo por olvidar, pero jamás se permitió borrar aquel extraño episodiode su memoria. Además, había algo, un secreto, que había mantenido el recuerdo anclado durante los tres años queduró la guerra. Algo que solocinco años más tarde tuvo el valor de ir a recuperar…

A Órculo Sánchezcomenzaba a fallarle el habla después de la tercera copa. La noche se alargabay la historia parecía no tener fin. Pero Sobrado ya ni siquiera miraba sureloj. Había decidido que , fuera lo que fuera, quería llegar hasta el final conaquel viejo policía. Sanchez apuró los hielos y Sobrado pidió otra ronda. El camarero,contento de hacer negocio, les preparó el veneno y volvió a su Sudoku porinternet.

- ¿Quésecreto? – preguntó Sobrado - ¿Qué es lo que recuperó el viejo médico?

- Con calmainspector, con calma – respondió Sánchez – todavía tenemosss tiempo. Nisiquiera son las diezzz. ¿Un cigarrillo? Es usteddd un buen poli ¿verdad?

Sobrado sacóun par de Fortunas e hizo los honores. “Tengo que pararle a este, o caeráborracho antes de terminar la historia”

(Continuará)

La travesía del tuerto (II)

2011-12-07T12:41:00.001-08:00

Leer la parte anterior

Órculo Sanchez pidió un whisky apelo, y Sobrado se temió que, al igual que el tabaco, también terminaríapagándole el bebercio a aquel chiflado. Pero ole sus cojones, lo cierto es que habíaconseguido intrigarle. Se acomodó en su taburete y sorbió el cubata. El dulzordel ron mezclado con el ácido cítrico le provocó una sensación reconfortante,que cubrió con una manta de humo. Después observó al hombre. Parecía habersesacado una espina con su primer párrafo, y ahora daba la sensación de estarcalculando el siguiente.

- ¿Alguna vez ha oído hablar deun tal Serafín Varela? ¿Del periódico el Caso? ¿De la historia del caballoturco, de los milicianos?

- Perdón ¿De qué?

- Qué coño, si eso nunca fue unaauténtica noticia. Además usted es demasiado joven, ¿cuántos tiene? ¿35, 40? Eso ocurrió en el 58 , y yo tenía 34años. En aquellos días todas las portadas se las llevaban los asesinatos deJarabo. Pero esto solo era la desaparición de un niño, y en aquellos días, sile digo la verdad, desaparecían niños todos los días. Como ese muchacho. Diego García. También entró en esa callejuela para nosalir jamás. Y como a usted hoy, a mi me encalomaron el caso. Recuerdo el díaen concreto, Julio del 58 Verano en Toledo. Podías freír un huevo en los adoquines delsuelo. Y ¿se acuerda de esa cara desencajada del americano? A medio caminoentre la furia y el asombro. Así me encontré yo a los padres del chico. Y a suhermana….

- ¿Quiere decir que ha ocurridootras veces?

- Muchas. Tantas que no serecuerdan. O no se quieren recordar. Mire, este es un asunto muy, muy viejo – yal decir eso, se sacó algo de laamericana. Una bolsa de plástico en cuyo interior había un viejo periódico quedesplegó sobre la barra .

Era un ejemplar del Caso, con sugran logotipo en rojo. Databa del 25 de Julio de 1958 y la noticia de portada era,tal y como Sánchez había comentado, los recientes asesinatos de Jarabo Perez Morris en Madrid. El viejopolicía no se detuvo aquí, y navegó con rapidez hasta la tercera página. Allí,a tres columnas, un gran titular rezaba:

“La travesía del tuerto vuelve atragarse un alma”

Al pie de la grandilocuentefrase, una fotografía en blanco y negro. Un lugar que Sobrado reconoció en elacto: la pequeña plazuela desde la que partía aquel callejón, donde él mismo sehabía pasado el día haciendo indagaciones. Tres personas orillaban la entrada a la siniestra curva. Unode ellos era la versión joven (con más pelo y anchas patillas) de ÓrculoSanchez, a su lado , una muchacha delgada, con la mirada negra y fija en lacámara.

- Era la hermana del chico. Elena. Ella era la que lo perdió devista. Eso es todo lo que se puede decir. Volvían del río y ella se paró ahablar con algún muchacho. Su hermano corrió calle arriba, se metió en esalarga curva. Y nunca más se volvió a saber de él. Lo mismo que a la mujeramericana. Lo mismo que a tantos… La chica tenía veinte años. Oí queenloqueció. Se le encaneció el cabello y pasó el resto de su vida encerrada enuna habitación de un convento.

- Un momento, un momento – leinterrumpió Sobrado – A ver si me aclaro. ¿Cuánta gente habrá desaparecidoallí? ¿Cómo es que no consta enningún informe? Hoy mismo hemos revisado todo y….

- Lo entenderá. Créame. Sus informes son demasiado nuevos. Ordenadores.Y este caso del 58 nunca se terminó de archivar. De hecho me costó el puesto. Ybueno, a mí solo me costó eso. A Serafín Varela le costó la vida.

Al fondo de la barra, el camareromiraba su ordenador sin prestar atención al policía y a aquel otro tipo que había ido a beber con él. Oyó que le llamaban. “Otra ronda. De lo mismo” Vaya, hubiesejurado que el poli despacharía a aquel viejo solitario en un santiamén. Debíatener una conversación interesante.

- Varela es ese tipo delgaducho,el tercero de la foto – continuó Sánchez después de darle un buen lingotazo asu segundo cubata - Estaba allí antes de que yo llegase. Esos reporteros teníantodos contactos en la Guardia Civil. Se mataban por llegar a la escena del crimen cuando la sangreestuviera aún fresca. Y tenían dinero también. En aquellos días El Caso sevendía como alpargatas en verano.

Varela era – según Sánchez- un chico “finito” , estudiante de historia, o filosofía, (nose acordaba) que se ganaba un pequeño sueldo escribiendo artículos. Ese día cuando Sánchez llegó para hacersu atestado, el muchacho se le echó encima como un moscardón, tratando dehablar con él. Sánchez, era fácilde imaginar, lo despachó de malas maneras, con algún tortazo de por medio, peroel chico no se rindió tan fácilmente, y esperó al momento oportuno para aparecerseen el mismo callejón, donde el comisario acababa de realizar algunas pesquisas,para decirle que no se iría hasta que le hiciera caso. Porque no era la primeravez que algo extraño sucedía en ese lugar.

La siguiente historia seremontaba otros veinte años en el pasado, a septiembre de 1936 exactamente. Enaquellos días, Toledo vivía la hecatombe de la guerra, concretamente el asedióal Alcazar por parte del bando republicano.

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La travesía del tuerto (I)

2011-11-26T10:15:00.001-08:00

La puerta dela ambulancia se tragó el último grito del turista americano. Después, elvehículo partió sin prisa, en dirección a Madrid, si siquiera encender lasirena.

En la barradel café Babia de Toledo, la base de operaciones de la policía nacional duranteesa tarde, el inspector Sobrado se secó la frente y miró sureloj. Decidió que no era muy tarde para tomarse una última cerveza antes derecoger aquel jaleo de papeles y volverse a la comisaría. Se pasaría la nochetratando de escribir aquel atestado y, ante esa perspectiva, terminó pidiendoun cubalibre.

El camarero selo tomó con calma y Sobrado se encendió un Fortuna, cerca de la ventana, sintrasgredir la novísima ley anti-tabaco... “Un día nos van a prohibir hasta rascarnoslos huevos en público“ pensó. Quecoño, si soy poli – se dijo después - y se giró hacia la barra. Además el barestaba vacío. Solo un tipo sentadoal final de la barra. Uno de esoscuriosos que habían pasado la tarde merodeando por el lugar.

Dio una largacalada a su Fortuna, y roció el humo sobre el puzzle de papeles, notas yfotografías que responsaban en la barra de madera. Aquella larga tarde, de soltoledano cayéndole sobre la cabeza y los hombros, se la había pasado obteniendodeclaraciones, sacando fotografías, tratando de entender de qué iba todoaquello.

Tomó lafotografía de la mujer, la que su marido había dejado para la impresión decarteles. Observó de nuevo la cara preciosa, de rasgos escandinavos, de unamujer de 30 años, nombre Bianca Reed, procedente de Portland, Oregón,desaparecida ese día en Toledo, entre las 18:00 y 18:05, en un lugar llamado laTravesía del Tuerto (todo ello según la declaración de su marido, el señor Reed, ahora rumbo a una clínica privada en Madrid donde pasaría la noche flotandoen Valium, y que mañana prestaría declaración mas tranquilo)

Tambiéntendría el señor Reed que responder por lo daños causados a cinco propiedadesde la citada callejuela, donde según su propio testimonio, Bianca habríadesaparecido en cuestión de un segundo. “No pudo haberse marchado, yo ibadetrás, a tres o cuatro metros. Tuvo que desaparecer en alguna de aquellaspuertas”

Parece que elseñor Reed no mentía en eso. Una cámara de seguridad de Caja de Ahorros deCastilla La Mancha había grabado a la pareja internándose en aquel sinuosocallejón a las 18:00 horas exactamente. Lo que ocurrió después ya no podíaprobarse de ninguna manera. El callejón medía 15 metros de longitud, curvado como una hoz, ydesembocaba en una ancha carrera de adoquines. Allí, dos matrimonios de Málaga,también turistas, que se habíanparado a realizar unas fotografías habían jurado que nadie salió del callejónexcepto el señor Reed. Primero conun gesto sorprendido, después nervioso, comenzó a gritar el nombre de unamujer. Fue a ellos a quiénpreguntó primero. Después volvió al callejón. Lo recorrió entero, hasta el otrolado (la cámara de seguridad recoge este momento, con el hombre saliendoapresurado, mirando a un lado y a otro y volviéndose atrás)

Debió ser aquícuando el señor Reed golpeó en las puertas e incluso rompió una ventana desdela que aseguraba “que alguien le estaba observando” También hizo estragos en la chaqueta de un vecino que había salido a mandarlo callar.

“Unveterinario de prestigio”, le habían dicho a Sobrado desde el ministerio deexteriores, “un tipo de Harvard que nunca se había despeinado un cabello”. El empleado de la embajadanorteamericana desplazado a Toledo de urgencia, en compañía de un abogado dealto copete, dejó claro que este caso iba a ir “rápido, con prioridad absoluta”y que al señor Reed había que creerle cada palabra que decía. “Es un hombrenotable de nuestra sociedad”

“Bueno” pensósobrado “No es el primer notable al que le pongo las esposas por haberreventado a golpes a su señora, o mirar fotografías de niñas en Internet…” peroen ese caso, parecía que Reed estaba libre de culpa.

Levantó lamirada al bar y volvió a encontrarse con aquel hombre sentado al fondo, junto alas escaleras. Ahora notó que el tipo tenía su mirada puesta en él. Se saludaron con un mudoasentimiento.

Sobrado erabueno para las caras - por algo era poli - y enseguida puso a ese rostro en sulugar. A nada que desoxidara un poco la memoria lo recordaba esa tarde entre elprimer grupo de curiosos que vio nada más llegar al lugar de los hechos. Ytambién en los que siguieron a la policía y al señor Reed hasta el Babia.

No se extrañó,pues, cuando le vio levantarse y acercarse a él. Era un hombre de cierta edad, pero en buena forma. Bajito , perode los bajitos fuertes y vivaces que te sueltan una ostia y te desmontan. Lucíaun mostacho pasado de fecha y , bajo el remangue de su viejo jersey verduzco,asomaba un feo tatuaje terminado en cola de escorpión. Cosas todas estassuficientes para poner en alerta a un poli veterano como Sobrado.

- Buenastardes – saludó clavando sus despiertos ojos negros en los del inspector.

- Buenastardes – respondió Sobrado que jamás olvidaba las buenas formas que se esperande un servidor público. Aún así,apuró su fortuna y se preparó para despachar al civil con el mejor tacto delque era capaz a esas horas.

- Antes de queme mande a paseo – dijo el hombre – debería escuchar usted una cosa.

Sobrado iba adecir algo, pero el hombre le cortó.

- ¿Puedo fumaryo también?

- Oiga mire, si quiere saber algo de todoel asunto, cómprese el periódicomañana… yo tengo mucho trabajo por delante.

Mala cosa, enese mismo instante apareció el camarero con su cubata.

- Séexactamente el trabajo que tiene usted por delante – respondió el hombre, yaasentadas sus posaderas en un taburete - Me llamó Órculo Sanchez y soy policía retirado. Hace 25 años investigué una desaparición en estaciudad. En la misma Travesía delTuerto donde hoy ha desaparecido esa mujer. Y créame, ella no volverá jamás. Ahora solo se trata de saber qué vendráa cambio. Y va a ocurrir hoy, estamisma noche… tenemos que estar preparados.

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Una Entre Un Millon (V) - Final

2010-10-23T04:01:00.000-07:00

(Leer la parte anterior)

Fue ese detalle de cortesía lo que terminó uniendo las piezas en su cabeza. De pronto su memoria le trasladó a una calurosa mañana de Mayo, en su casa de Arlington Road, una coqueta área residencial del norte de Chicago donde vivió durante sus años en IBM. Estaba montado en su Lincoln Town, recién sacado del garaje, y había frenado al borde de su jardín. Se preparaba para incorporarse a la vía principal y en ese instante veía el coche (un modelo grande y oscuro) de su vecino de enfrente acercándose a la acera también. Y como ambos iban en la misma dirección, se apresuraban a cederse el paso el uno al otro, con cortesía.

Su vecino de enfrente.

Aquel era un barrio de gente rica donde ni siquiera segabas tu propio césped; un chico venía todos los domingo a hacerlo por ti. Por esa razón, el poco contacto que uno tenía con sus vecinos se limitaba a esos pequeños momentos de la rutina diaria, como encontrarse a la salida de casa cada mañana. Saludarse de coche a coche y cederse el paso amablemente.

Aquel era el rostro que Nohmis veía todas las mañanas, vestido – ahora lo recordaba nítidamente – con un traje oscuro y corbata. Aquel rostro sobrio y pensativo. Aquellos dos grandes ojos azules rodeados de una oscura línea de pestañas que ahora, nueve años después, había vuelto a encontrarse en el lugar más inverosímil imaginable.

- ¡Lo tengo! – exclamó de pronto – ¡Sé a quién me recuerda usted!

El señor O´Dowd se enderezó y por un momento, una terrible expresión invadió su rostro.

- ¿Todavía sigue con esa historia?

- Lo siento, pero me acabo de acordar. ¡Qué me cuelguen si no se parecen como dos gotas de agua! Aunque usted es mucho mayor…claro que… fue hace mucho. Cuando vivía en Chicago. Lo menos hace nueve años.

El señor O´Dowd se sirvió un poco de whisky en un vaso y se acercó a la chimenea. Miró al fuego pensativo.

- Bueno…¿Y puedo saber de quién se trata?

- Mi vecino. El hombre que vivía en la casa de enfrente. Era una calle llamada Arlignton, una calle tranquila, de casitas y árboles. Él era una especie de ejecutivo… aunque nunca supe su nombre. Nos veíamos casi todas las mañanas, durante 3 años. Salíamos de casa a la misma hora… y nos cedíamos el paso con el coche. ¡Le juro que el parecido es asombroso!

- Bueno- dijo O´Dowd - es posible que sea un primo lejano. Parte de mi familia emigró a América durante la hambruna del siglo XIX.

- Debe ser algo así, créame – dijo Nohmis bebiendo de su copa – Era un calco de usted. Alto, delgado… y tenía exactamente sus ojos.

- Una verdadera coincidencia.

- Una entre un millón – dijo Nohmis riéndose – se lo aseguro. Encontrarme con un “gemelo” de mi vecino de Chicago aquí, en las colinas de Donegal. Será una crónica estupenda para mi blog….incluso…¡Se me ocurre algo! Déjeme sacarle una foto…podremos buscar a su primo perdido allí en América a través del blog.

El señor O´Dowd se rió.

- No se preocupe amigo. Además, no salgo bien en las fotos. Mire…parece que la niebla ya se está disipando – dijo después, mirando por la ventana – Aprovecharé a bajarle ahora. Espere que vaya a por una chaqueta.

O´Dowd desapareció tras el pequeño pasillo y Nohmis se quedó en el salón. Pensó que tal vez todo aquello le sonase como una pijeria estúpida a aquel granjero irlandés, pero a él le parecía un asunto asombroso. ¿Cuántas posibilidades había de encontrarse con un “clon” de un antiguo vecino tuyo a miles de kilómetros de distancia, casi diez años después? En fin… lo cierto es que de todo aquello habría sacado un buen relato en cuanto regresara a St Louis…

Se quedó apurando su copa de whisky, un pelín borracho a esas alturas, imaginándose que quizá llegase a tiempo para los Bangers & Mash de la señora Fahy. ¡después de haber estado a punto de pasar la noche entre rocas! Había tenido suerte. Vaya que sí.

Mientras tanto, en su habitación, Fergal O´Dowd estaba quieto frente a su cama.

Pensaba.

Abrió el último cajón de su mesilla de noche, lo sacó por completo y le dio la vuelta sobre el colchón de su cama. En el reverso del cajón, pegado con celo, había un sobre amarillo. Lo arrancó y lo abrió. En su interior, además de papeles con direcciones, cuentas de banco y contactos había una tarjeta. La tomó entre sus dedos y la leyó.

“Programa Federal de Protección de Testigos.

Número de emergencias”

O´Dowd – o Tom Zaffaroni como se le conocía muchos años atrás – dio vueltas a aquella tarjeta entre sus dedos.

Había sido mucho más rápido que Nohmis. En cuanto se sentó en el sofá, O´Dowd ya le había recordado como aquel vecino gordito que veía todas las mañanas en Chicago. Un tipo solitario, que pasaba las noches viendo la televisión y que a veces llamaba a alguna prostituta cara a domicilio. La “compañía” se cuidaba de conocer al detalle la vida de los que rodeaban a los suyos. La “compañía”… que ahora le buscaba a él. Y ese tipo, con su estúpido blog de Internet, iba a servírselo en bandeja

Y ¿Ahora qué? Sabía lo qué significaba llamar a aquel número. Por una cosa mucho más nimia lo habían sacado de Río. Una cámaras de televisión le habían grabado de casualidad, mientras pasaba cerca de un mitin político. “Tiene usted prohibido acercarse a ningún evento público señor Zaffaroni” ¡Como si fuera tan fácil! Y ahora, por culpa de este idiota, seguro que lo enviaban a Groenlandia por lo menos.

Lo pensó un poco y tomó una decisión. Devolvió la tarjeta a su sobre y el sobre a su escondite. Se puso la chaqueta y salió por el pasillo al salón. Nohmis estaba ya en pie, con su cara de buen chico.

- Oiga, disculpe si le he molestado. Quiero que sepa que le agradezco en el alma todo lo que ha hecho por mí.

- No se preocupe. Entiendo que estas cosas pasan. Vamos, tal vez acepte esa pinta en el pub de Clomcilty.

- ¡Estupendo! – exclamó Nohmis.

Se dirigió a la puerta, seguido por O´Dowd, que calculó que era un poquito más bajo y menos fuerte que él.

Los atardeceres en el norte de Irlanda son terriblemente lentos. Todavía quedaba algo de luminosidad a esas horas. La niebla se había disipado bastante aunque el cielo aún estaba brumoso. Sin embargo, se podía distinguir el borde del acantilado y más allá el horizonte iluminado por los moribundos rayos del sol. Era un paisaje magnífico.

- Antes de irnos, déjeme que le muestre una buena foto.– dijo O´Dowd señalando hacía el borde del acantilado – Hay unos arrecifes ahí delante. Los llaman “boca de perro” A estas horas son una verdadera preciosidad.

Nohmis estaba un poco cansado y deseaba regresar al albergue, pero pensó que debería aceptar por buena educación. Además, siempre había hueco para una foto más.

- ¿Dónde dice que están?

- Venga conmigo – le dijo O´Dowd – se los enseñaré. Tiene que ponerse bien en el borde para verlos. Yo le sujetaré.

Mientras caminaba hacía allí, ignorante de haber entrado en el último minuto de su vida, Simon Nohmis se deleitó con un paisaje espectacular y preparó su cámara. Aún guardaba la esperanza de que aquel tipo le sirviera una buena historia en bandeja.

Una Entre Un Millon (IV)

2010-10-12T15:12:00.000-07:00

(leer la parte anterior)

Se dedicó a tratar de esclarecer el misterio en silencio. En su cerebro se inició una trepidante operación de rastreo.

Nohmis había trabajado en cuatro empresas en toda su vida. Las dos primeras, pequeñas ingenierías de Illinois, no tenían más de una veintena de personas en su plantilla. Barajó aquellos viejos rostros en su mente pero enseguida descartó que pudiera ser ninguno de ellos.

Su memoria viajó unos años hacía delante. En 1990 se mudó a Chicago para trabajar en IBM donde había bastante mas gente. En su departamento convivió durante tres años con al menos cincuenta ingenieros, informáticos,…. Pero no… no se trataba de ninguno de ellos. Y tampoco podía ser nadie de la General Electrics, su siguiente empresa. Prácticamente todos los que fueron sus compañeros de trabajo asistieron a aquella patética fiesta de despedida en el Jake´s MeatBall Emporium, donde alguien trató de endulzar la traicionera estocada de su empresa con globitos rosas y música de Billy Crystal. No…No..No..Algo en su mente le decía que aquel rostro no pertenecía al mundo del trabajo.¿Y si fuera algo anterior? En realidad podían ser tantas cosas. El camarero que nos servía el café todas las mañanas. El barbero que nos cortó el pelo cuando vivíamos en aquella ciudad. El simpático cajero del supermercado… hay tantas personas anónimas que pasan por nuestra vida, y lo más increíble es que nuestro cerebro las registra una a una, guarda su fotografía, y la pequeña ficha personal de cada una, en esa base de datos inmensa llamada “memoria”…

Al cabo de unos minutos, agotado de pensar y a falta de un tema de conversación superficial (ya habían tocado el clima, y Simón no sabía nada de la liga de Rugby Irlandesa, o de deportes gaélicos) Simon decidió sacar ese tema a colación.

- Oiga – dijo de pronto - ¿Recuerda lo que le dije antes cuando nos encontramos en la puerta?

- Me dijo que se había perdido en la niebla – respondió O´Dowd.

- No. Me refiero a que usted me resultó familiar. ¿Se acuerda?

- Vaya, si – dijo el hombre entrecortadamente

- Le juro no estoy loco – bromeó Simón - Es que no me puedo quitar esa sensación de encima. ¿cree que es posible que nos hayamos visto en otro lugar?

- Pues… sinceramente, lo dudo – respondió el granjero quien parecía un tanto violento por todo aquello – A no ser que nos hayamos cruzado por el pueblo. ¿Cuánto lleva en el Clomcilty?

- No… eso no puede ser. Solo llevo un día aquí. Llegué anteayer mismo, de Connemara. Y jamás antes había estado en Irlanda. Además mi recuerdo es… más lejano. Como si hubiésemos coincidido hace años…

Dejó aquella frase en el aire, esperando que el granjero aportase algo al enigma

- Bueno… entonces si que es imposible. Yo no viajo mucho y nunca he estado en América. Seguramente me pareceré a alguien que usted conoce. Ocurre muchas veces. Dicen que todos tenemos un hermano gemelo en algún parte.

- Sí… - dijo Simon sin demasiada convicción - … es posible que sea eso.

Ahora que le había hecho hablar un poco más, Simón observó que el acento de aquel granjero no se parecía en nada al del señor Fahy, ni tampoco al de ningún otro irlandés del oeste que hubiera conocido en la última semana. Aunque era incapaz de localizarlo con seguridad. Le sonó como una mezcla de muchas cosas, que no llegaba a ser nada.

No se atrevió a preguntarle por esto, ya que había percibido claramente que al granjero le hacía poca gracia ese asunto, lo cual era en parte comprensible. : Un hombre aparece en medio de la niebla, llama a tu puerta y cuando le abres, asegura que te conoce de algo… en fin. Se alegró de que no tuviera teléfono porque quizá en esos instantes estaría llamando al manicomio.

O´Dowd interrumpió entonces sus pensamientos.

- ¿Se dedica usted a sacar fotografías? – preguntó señalando la cámara que descansaba sobre la mesa - ¿Quiero decir, como profesión?

- Oh no – respondió Simón - yo estoy jubilado. Esto solo es un hobby para matar el tiempo.

- Entiendo. Es un aficionado.

Aquella palabra (“aficionado”) hirió el pequeño ego de fotógrafo de Nohmis.

- En realidad es algo más que un hobby - matizó Nohmis – Digamos que es una pasión tardía. Suelo viajar a menudo con la cámara. Saco fotos y después las publicó en un un blog.

-¿Un blog? – preguntó el hombre como si aquella palabra fuese Batusi.

- Es como un diario de viajes que se puede visitar por Internet – aclaró Nohmis.

- ¡Ah! Internet – respondió O´Dowd - Ahora está en boca de todo el mundo.

- Porque es fantástico. La herramienta del futuro. Mire mi caso. Yo, un completo desconocido, recibo una media de 80,000 visitantes al mes.

- Vaya… eso es un buen montón de gente. ..

- Lo es…

- ¿Y gana dinero con ello?

- Bueno… aún no… pero lo estoy pensando ¿sabe? Publicidad. Aunque, si le soy sincero, mi sueño sería publicar una fotografía en la National Geographic.

- En ese caso debería elegir algún sitio más exótico que Donegal – respondió O´Dowd

- ¡Pero si esto es un paraiso! En fin… comprendo que para usted es la rutina diaria… pero este paisaje…es…sencillamente estremecedor. Espero que se hayan salvado todas las fotos que saqué hoy…

- Ojalá – respondió O´Dowd - esa cámara parece cara.

- Lo es – dijo Nohmis – Aunque creo que podrá arreglarse.

Se hizo un pequeño silencio y Simón terminó su copa de whisky, que bajó como una serpiente de fuego por su esternón. Miró al señor O´Dowd, sentado junto al fuego, y sintió una repentina simpatía hacia aquel solitario granjero que tan amablemente le había prestado su ayuda. Y al mismo tiempo sintió vergüenza de si mismo por su maleducada actitud insistiendo en que le conocía.

- Oiga – comenzó - discúlpeme por haber tan testarudo con ese asunto de que le conocía. Cuando se me mete algo en la cabeza me cuesta mucho sacármelo.

- No se preocupe. Piense en otra cosa – dijo O´Dowd poniéndose en pie - ¿Tiene hambre? Aún me queda un poco de cocido.

- No gracias. Aunque tomaré otro vaso de whisky si no le importa.

- ¿Qué tal va su brazo?

- Mejor. Gracias. Ya casi ni me duele.

Simon fue a servirse un vaso de whisky, pero el señor O´Dowd se le adelantó. Cogió la botella y le rellenó el vaso cortésmente.

Y entonces, en la mente de Simón Nohmis se produjo el milagro, el “triple diamante”, la explosión.

Era él... ¿Cómo podría haberle olvidado?

(Leer el final)

Una Entre Un Millon (III)

2010-10-04T11:02:00.000-07:00

(leer parte anterior)

Se pasó lo siguientes cinco minutos dando una tímido rastreo a su alrededor, en busca de algo con lo que producir una combustión. Enseguida se dio cuenta de que no sería tan fácil. Las montañas peladas del oeste irlandés contenían poca madera. Y encontrar turba, una especie de carbón vegetal con la que se encendían las chimeneas de la zona, era algo improbable en aquellas condiciones.

Según pensaba en todo esto sus ojos se fueron a topar con algo entre la niebla. Una silueta familiar.

Caminó hacia ella y descubrió que se trataba de una bañera llena de agua. A su alrededor había huellas de animales.

Alzó la vista y escrutó con cuidado a su alrededor. Entonces descubrió una débil luz entre la bruma. Con el aliento contenido caminó apresuradamente en esa dirección, y al cabo de unos segundos, la silueta de un cottage , cuyas ventanas emitían en leve resplandor, apareció ante sus ojos. Simon tuvo que reprimirse para no gritar de pura alegría. ¡Estaba salvado!

Era una casa muy parecida a la que había fotografiado media hora antes, en el otro lado de las montañas. Paredes de piedra, tejado de pizarra y una pequeña y humeante chimenea coronando la construcción. Distinguió un pequeño establo mas allá, y el olor característico del ganado. También vio un todoterreno aparcado a uno de los lados de la casa. Se palpó la chaqueta y notó el grosor de su cartera llena de dólares; daría una buena propina a aquellos campesinos por llevarle de vuelta a Clomcilty.

Se acercó a la puerta y golpeó en la madera.

- ¡Abran por favor! – exclamó - ¡Me he perdido!

Se hizo un corto silencio al cabo del cuál Simon escuchó pasos en el interior de la casa. La puerta se abrió y tras ella apareció una silueta recortada a la luz del fuego que ardía en el interior de la casa. Simon no pudo verle bien, pero adivinó que se trataba de un hombre.

- ¡Gracias al cielo que les he encontrado! - dijo Nohmis - ¡Me había perdido en la niebla! ¡Me caí por un barranco!

El hombre dio un paso afuera y su rostro quedó iluminado por la tenue luz del atardecer.

Era un hombre de unos cincuenta años, de cabello y cejas encanecidas, barba de dos o tres días y vestido humildemente, con una camisa de cuadros beige y unos pantalones de pana marrón. Tenía el rostro alargado. La nariz, la barbilla, los labios, todo estirado como uno de los relojes deformes de las pinturas de Dalí. Pero fueron sus ojos, dos grandes y azules ojos rodeados de fuertes pestañas, lo que provocó aquel pequeño “clic” en la mente de Nohmis.

De pronto, tuvo la certeza de que conocía a aquel hombre.

Se quedo callado, mirando pasmado a aquel granjero, tratando de recordar de qué podía conocerlo

- Oiga ¿le ocurre algo? – preguntó el hombre cuando hubieron pasado unos segundos de silencio - ¿Está usted bien?

Simón despertó como de un sueño.

- Perdone- respondió Simon – Es que me resulta usted muy familiar. De pronto me ha parecido que le conocía de algo.

- ¿Qué?

Simón Nohmis se percató del sinsentido de aquella situación.

- Disculpe… debe pensar que estoy como una cabra. Mire…lo que pasa es que me he perdido en la niebla. Me he caído por la colina y…

- ¿Se ha dado en la cabeza?

- Sí, pero solo un rasponazo. La peor parte se la ha llevado el hombro – dijo , llevándose la mano al hombro – Y, bueno, la cámara … aunque eso no importa.

Volvió a mirar al granjero. Aquellos ojos, ¿Dónde los había visto antes?

El granjero por su parte le miraba con un gesto neutro. No parecía demasiado contento de tener visita, y tardó unos segundos en volver a hablar.

- Todo esto es un poco raro.

- Oiga, solo quiero descansar un poco – suplicó Nohmis - hasta que se vaya la niebla. Después volveré a Clomcilty. ME hospedo allí.

El granjero volvió a mirarle de arriba abajo y después echó un vistazo detrás, como si no acabara de fiarse de Simon a pesar de que su aspecto rayaba lo patético en aquellos instantes.

- Está bien – dijo al final – pase.

*

La casa les recibió envuelta en penumbras. Un fuego ardía en la chimenea y el aire olía a col cocida. Parecía que aquel hombre vivía solo.

El granjero le invitó a tomar asiento en una mecedora junto al fuego. Después le ofreció un whisky, que Simón aceptó, y se fue a la cocina a prepararle una bolsa de hielos para el hombro.

Sentado frente al fuego, Simón vacío la mitad del whisky de un sorbo y se sintió mucho mejor.

- Esta niebla es peligrosa – dijo entonces el granjero desde la cocina - Un hombre murió el año pasado a cien metros de aquí. Se despeñó.

- ¿Cien metros? ¿Tan cerca? – preguntó Simón - Pensaba que por lo menos estaríamos a diez minutos del acantilado.

- Eso debió de pensar él también – respondió el tipo.

Simón le vio regresar al salón con una bolsa de plástico cargada de hielos.

- Tome. Apriétesela bien.

- Gracias.

- ¿Otro whisky?

- Me vendrá bien. Gracias – respondió Simon.

El granjero le rellenó el vaso y se sirvió uno para él. Después tomó asiento en la mecedora que había frente a Simon, al otro lado de la chimenea. No había otra luz que la del fuego, por lo que su rostro volvió a quedar oculto en las penumbras.

Simón se apretó la bolsa de hielos contra el hombro y se recostó en la cómoda mecedora. El calor del fuego le entraba por la manga de los pantalones y lentamente dejó de tiritar.

Comenzó a relajarse y a sentirse bien. La aventura tendría un buen final pese a todo. Tendría que arreglar la cámara (o comprarse una nueva) y lo del hombro no parecía muy grave. Una “herida de guerra” de la que alardearía muy pronto, en una crónica de su blog en cuyo título ya estaba pensando. “¿Perdido en las nieblas de Donegal? no… muy típico. Quizá: Mi aventura en los Cliffs.”

- ¿De dónde es usted? – le preguntó el granjero - ¿Americano?

- De Saint Louis, Missouri – respondió Simon, recordando que su acento solía delatarle enseguida.

- Esta usted de vacaciones supongo – siguió diciendo el hombre.

- En efecto. Estoy pasando un par de semanas en Irlanda. Por cierto, me llamó Simon Nohmis.

- Fergal O´Dowd – respondió el hombre alzando su copa.

Simon soltó los hielos un segundo y devolvió el brindis. Bebió el resto del whisky, que estaba delicioso.

- Un placer conocerle, señor O´Dowd. Se puede decir que me ha salvado usted de pasar la noche a la intemperie.

- No hay de qué. ¿Se hospeda usted en Clomcilty?

- Sí. En el B&B de la familia Fahy ¿los conoce?

O´Dowd asintió con la cabeza.

- Y hablando de eso – continuó Nohmis - Será mejor que les llame … creo que el señor Fahy se preocupara al ver que anochece y no he regresado. Y con esta niebla…¿Tiene usted un teléfono? El mío no tiene cobertura.

- Aquí no funcionan – respondió O´Dowd secamente – pero no se inquiete. En cuanto la niebla cese, le bajaré yo mismo hasta el pueblo. Solo son veinte minutos conduciendo.

- En ese caso, permítame que le invite a cenar en el pueblo, como muestra de agradecimiento.

- No se preocupe – respondió O´Dowd- Ya he llenado el estómago por hoy.

- Al menos me aceptará una copa…

El granjero rehusó otra vez y Simón tiró la toalla, aunque secretamente planeó escurrirle una buena spropina en la puerta del coche antes de despedirse.

Bebieron sus copas intercambiando una conversación un tanto forzada. O´Dowd era un hombre de muy pocas palabras, y Simon tampoco quería resultar indiscreto. Le preguntó por el clima de aquella parte de Irlanda, y por el tipo de ganado que tenía allí, que resultaron ser ovejas. También se interesó por el número de personas que vivían en las montañas, y mencionó el otro cottage que había visto un poco antes de que la niebla se abalanzase sobre él. Las respuestas del granjero fueron escuetas.

Lentamente los ojos de Simón se fueron adaptando a la media luz del salón y fue descubriendo el lugar que le rodeaba. Viejos muebles y fotografías, una surtida colección de botellas y varias pilas de libros y revistas. La casa de un solterón, o quizá un viudo, pensó. Para él era fácil distinguir esa ausencia de “toque femenino” ya que su propia casa – aunque bastante más equipada- no dejaba de tener alguna similitud con ese aire de cómodo abandono masculino. También se fijó que no había televisor, lo cuál para un norteamericano resultaba – incluso en el caso de un granjero – un hecho sorprendente.

También volvió a poder distinguir el rostro del señor O´Dowd y de nuevo tuvo aquella imperiosa sensación de que le “conocía de algo”. Era una de esas extrañas y curiosas conexiones que ocurren en el inhóspito terreno de la memoria. Simón sentía que “le había visto en alguna parte”, o al menos a alguien muy parecido a él. No pudo evitar querer acordarse. ¿A quién le recordaba tan intensamente ese granjero Irlandés?

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Una Entre Un Millon (II)

2010-09-27T02:18:00.000-07:00

(leer la parte anterior)

Sacó un pequeño teléfono móvil que llevaba en su chaqueta. El indicador de cobertura estaba “a cero”; algo normal en un lugar tan aislado como aquel. No podría llamar a nadie para alertar de su situación – pensó - al menos hasta que no se acercase un poco mas a Clomcilty.

Tenía otra opción: tratar de encontrar el camino ahora que la niebla todavía estaba llegando del mar. Si se daba un poco de prisa podría descender lo suficiente para esquivarla y tratar de encontrar el camino de vuelta con las últimas luces del atardecer.

Se decidió a hacerlo, aunque en su cabeza escuchaba una y otra vez la voz del señor Fahy previniéndole de no hacerlo.

“¿Y qué hago; pasar aquí la noche?”

Se puso en pie y caminó en dirección a dos grandes rocas que antes le habían servido como referencia. Nohmis calculó que a partir de allí le quedaría una media hora de descenso hasta toparse con el sendero que había abandonado esa misma mañana. Siempre trataba de apartarse de los caminos marcados en busca de lugares vírgenes y solitarios. Esta vez le había salido cara la broma.

Al pasar las rocas Nohmis se vio en la cima de una ladera que descendía en todas direcciones. Decidió seguir todo lo recto que pudiera dejando el mar a su derecha, utilizando el ruido del acantilado como guía.

Avanzó muy despacio durante diez minutos. A la dificultad de la bajada, entre rocas y charcos de barro, se sumaba aquella niebla, más y más densa cada vez. Nohmis caminaba torpemente, atento únicamente al siguiente metro de tierra que iba apareciendo antes su pies. Y cada vez que alzaba la vista, la niebla le cegaba por completo.

Una media hora más tarde topó con una gran corte en la tierra que le obligaba a tomar una decisión. El mar estaba a su derecha, podía escuchar incluso el ruido de las gaviotas, y decidió no aventurarse en aquella dirección. Tomó el camino de la izquierda, alejándose del ruido del acantilado, y en pocos minutos la ladera se allanó bajo sus pies, lo cuál fue un alivio para sus rodillas, machacadas ya a golpe de saltos y zancadas. Pensó que en breve encontraría el sendero y enfilaría el camino de regreso a Clomcilty y sus temores se disiparon un poco. Se imaginó que aquello terminaría como una estupenda anécdota para relatar en su blog, acompañándola con unas estupendas fotografías.

Pero esto solo fue una alegría momentánea. Debió de pasar otra media hora cuando la ladera comenzó a inclinarse nuevamente, esta vez hacía arriba, que era justamente lo contrario a lo que Nohmis había planeado. “¡Yo quiero bajar, no subir!” murmuró con enfado. La niebla era si cabía más densa. Nohmis giró 90 grados a la izquierda, pensó que con esto evitaría dirigirse a las faldas de la montaña, y siguió andando. La ladera, tal y como había calculado, volvió a inclinarse hacía abajo y esto le supuso cierta satisfacción, pero a medida que la iba bajando esta se fue haciendo más y más vertiginosa, hasta el punto que llegó a convertirse en una inclinada pared, y Nohmis tuvo que comenzar a arrastrarse sobre sus posaderas para bajarla.

Rodeado de aquella niebla inmisericorde, cansado por las horas de caminata y confuso, Nohmis terminó cometiendo un pequeño error. Trataba de rodear un grupo de grandes rocas cuando resbaló en el verdín de una de ellas. Cayó con todo el peso de su cuerpo sobre un costado, golpeándose el hombro derecho con fuerza.

Ni siquiera pudo gritar de dolor.

Comenzó a rodar ladera abajo, clavándose las puntas de varias pequeñas piedras en las costillas y las piernas, tratando de agarrar algún matojo de hierba para frenar su cuerpo. Finalmente, su cuerpo quedó tendido bocabajo, sobre un húmedo y blando trozo de tierra. Permaneció allí unos segundos, recobrando la respiración y notando la punzada de diversas magulladuras a lo largo y ancho de su cuerpo. El corazón le palpitaba a toda velocidad. Por un momento había temido que aquel barranco fuera a parar al acantilado. En una cosa, al menos, había tenido suerte.

Tomó asiento sobre la hierba y se palpó la cabeza en busca de sangre, pero afortunadamente el pequeño golpe que sentía en la base del cráneo se había reducido a un rasponazo. En cambio su hombro derecho le dolía con intensidad. Se lo examinó y comprobó que podía moverlo, por lo que supuso que no estaría roto. Quizá se tratase de una luxación. Había tenido una tres años atrás, intentando hacerse el héroe deportivo en un partido de baseball amateur, y dolía igual.

Se levantó un tanto mareado por la caída y se alegró de sentir sus dos piernas respondiendo. Recogió su cámara del suelo y comprobó que se había golpeado también contra la roca. El cristal del visor estaba rajado, aunque la cámara funcionaba perfectamente. Aquello no le importó demasiado. Sus prioridades habían sufrido un vuelco repentino. Ahora que la montaña le había vapuleado un poco, Nohmis pensó que quizá era el momento de abandonar sus intentos por encontrar el camino de vuelta. Quizá debiera quedarse quieto y esperar tal y como le habían aconsejado. Con suerte, la niebla se iría en un par de horas y podría acometer un segundo intento bajo la luz de las estrellas (o con suerte la de la luna llena) De otro modo se acurrucaría en una de esas grandes rocas que había por todas partes y se prepararía para pasar una noche a la intemperie. Solo debía aguantar hasta la madrugada, se dijo, pero hasta entonces lo mejor que podía hacer era encontrar la manera de hacer fuego para combatir el frío. Echó en falta el mechero que siempre solía llevar encima en su época de fumador, y se recriminó su falta de previsión. Aún así …¡Por Dios santo! Él era ingeniero. Seguro que encontraba la forma de encender una llama.

Se pasó lo siguientes cinco minutos dando una tímido rastreo a su alrededor, en busca de algo con lo que producir una combustión. Enseguida se dio cuenta de que no sería tan fácil. Las montañas peladas del oeste irlandés contenían poca madera. Y encontrar turba, una especie de carbón vegetal con la que se encendían las chimeneas de la zona, era algo improbable en aquellas condiciones.

Según pensaba en todo esto sus ojos se fueron a topar con algo entre la niebla. Una silueta familiar.

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Una Entre Un Millon (I)

2010-09-20T06:59:00.000-07:00

A Simon Nohmis le habían advertido que la niebla se movía a gran rapidez en las alturas de Glen Ohran, y que tuviera cuidado, pues era capaz de sorprenderle a uno en cualquier momento.

“Si se ve perdido en la niebla, quédese quieto” le había aconsejado la noche anterior el señor Fahy, el viejo y dicharachero dueño del Bed & Breakfast de Clomcilty donde se hospedaba “Ya vamos por la sexta alma que se despeña en esos acantilados en los últimos ocho años. Y no queremos ni una más”

Simon, un ingeniero jubilado procedente de Sant Louis, Missouri, se tomó el consejo con respeto, pero sin atemorizarse. En el fondo de su mente pensó que aquello no era más que otra “tenebrosa” historia irlandesa destinada a encender el morbo entre los turistas y a servir de entretenimiento en las lluviosas y solitarias noches de Donegal. Al calor de la chimenea, y con una copa de Bailey´s en la mano, no se tomó aquello demasiado en serio.

Al día siguiente se despertó temprano, engulló el copioso desayuno irlandés de la señora Fahy y salió a emprender su ruta por las montañas. Una ligera llovizna lo acompañó durante horas, pero esta no llegó a convertirse en un aguacero. Además el viento no era demasiado fuerte - tal y como le había ocurrido en sus excursiones por Kerry y Connemara- y la luz era perfecta. Sacó unas doscientas fotografías en cuatro horas de marcha, y calculó que de ellas habría por lo menos diez que merecerían ser salvadas, retocadas y enviadas a su álbum de Internet.

La fotografía se había convertido en la gran pasión de Simon Nohmis durante los últimos años. Tras una dolorosa pre-jubilación de la General Electrics – con tan solo 57 años - , Simon había encontrado en esta afición una excusa perfecta para mantenerse ocupado. Soltero y sin familia cercana, disponía de todo el tiempo del mundo; y como el dinero de la jubilación era bastante bueno, se podía permitir uno o dos viajes por año. Le gustaba planear estas escapadas con detalle, y normalmente trataba de evitar lugares demasiado evidentes o turísticos. Más bien le atraían los sitios solitarios, alejados de las civilización. Ese año había recorrido el Salar Boliviano y la Patagonia, y a finales de Marzo voló a Irlanda en busca de un cambio de paisaje para su galería. Solía acompañar sus fotografías con pequeñas reseñas o crónicas de los sitios y personajes que había encontrado. Y ciertamente parecía tener gusto haciéndolo. Su blog contaba con cerca de 80,000 visitas mensuales, tanto que se había planteado insertar publicidad y comenzar a hacer algunos dólares a fin de mes con su afición.

Después de varias horas de marcha, Simon se había sentado a descansar y comer algo de fruta junto a unas rocas. Pese a que estaba muy acostumbrado a andar, la edad no perdonaba y sentía que sus piernas y el resto de su cuerpo le pedían a gritos regresar al hotel.

Estando allí se entretuvo visionando las fotografías que había tomado. Tenía unas cuantas buenas capturas del mar batiéndose contra las rocas, y de las paredes del acantilado, concretamente una, de un nido de gaviotas incrustado en un saliente de aquel vertiginoso precipicio, le pareció muy buena. También había sacado unas cuantas fotografías a un precioso cottage de piedra que encontró junto al camino de los acantilados. Con el atardecer de fondo, sus ventanas preñadas de luz amarilla y su chimenea exhalando humo negro habían resultado una visión mágica, casi de fantasía. Revisándolas pensó que aquellas fotos estaban posiblemente entre las mejores de su colección.

Feliz por sus capturas y un tanto hambriento, decidió seguir camino hasta el B&B, donde esa noche planeaba comer un bien merecido plato de Banger´s & Mash que , según el señor Fahy era la especialidad de su esposa. Apagó la cámara y se puso en pie, dispuesto a comenzar la marcha, cuando se vio repentinamente rodeado por la niebla.

La bruma le había cercado por completo en apenas unos minutos.

“Rápida y silenciosa” tal y como Fahy le había advertido.

La primera reacción de Simón fue reírse de su mala suerte, y también de su osadía al haber desconfiado de las advertencias locales (que aunque provinieran de un borrachín de roja nariz – se reprochó – debería haber escuchado con más atención) Lo siguiente , una vez templados los ánimos, fue evaluar la situación. La niebla, aunque densa, todavía permitía una visibilidad de algunos metros. Por otra parte, recordó el consejo de Fahy: “Si se ve perdido en la niebla, quédese quieto”

En su mente surgió un dilema.

Lo más lógico, en principio, era esperar a que la niebla se disipase: Ese era exactamente el consejo que Fahy le había dado. “Esas montañas son un laberinto del diablo” le había dicho. Y era cierto: En su marcha de ese día, Nohmis había observado lo engañosas que eran aquella laderas, repletas de afiladas rocas, en las que apenas había señal de un camino (esa era la principal razón de que estuviera allí: odiaba toparse con turistas)

Pero ¿y si la niebla decidía quedarse allí durante horas? Simon tenía su camiseta ligeramente sudada por la marcha, comenzaba a tener frío y no contaba con ropa de recambio. Además era tarde, cerca de las cinco, y la luz comenzaba a declinar. En una hora, quizá menos, sería de noche y entonces, con niebla o sin ella, sería imposible dar un solo paso. Recordaba que el termómetro había rozado los cuatro grados la noche anterior. Por supuesto no contaba con ningún equipo de acampada, ni comida o agua.

Comenzó a ponerse un poco nervioso.

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La Razón de Dios (Final)

2010-08-21T08:11:00.000-07:00

(Leer la parte anterior)

Aquella noche, después de regresar a casa y darse otro baño en agua caliente, Topersky se fue a la cama entre temblores. Le ardía la frente y sentía que le dolían todas las articulaciones de su cuerpo. Ni la cama parecía calentarse, como si las sábanas estuvieran mojadas. Se encogió como un niño, castañeando con los dientes, y pensó que seguramente moriría esa misma noche. Quizá era la voluntad de Dios por haberle desobedecido, por haberse enfrentado a él.

AL final terminó durmiéndose y esa noche tuvo un extraño sueño. Una larga rata negra entraba en su habitación y se convertía en un hombre. Un hombre alto que escondía su rostro bajo un capuchón. La sombra se alzó a los pies de su cama y Leo trató de levantarse pero sintió que no podía mover ni uno de los músculos de su cuerpo.

El hombre tenía la voz fina y suave - como la de una serpiente si estas pudieran hablar. Le dijo que esa misión era un absurdo. Le recordó que el quinto mandamiento de Dios era “No Matarás” y que no debía hacerlo. No debía matar a Yersenia Vudbonick Moran tal y como Dios le había ordenado.

Después el hombre volvió a convertirse en una rata y se escabulló por debajo de su puerta. Leo vio su gorda cola serpenteando por el suelo hasta desaparecer.

Tuvo otros sueños, pero se le olvidaron antes de abrir los ojos.

Al día siguiente Leo estuvo enfermo, y al siguiente también. Se levantaba solo para ir al baño y prepararse un cuenco de sopa, que comía con unas migas de pan, mirando al papel pintado de su habitación. En esos días era cuando más sólo se sentía. Muertos sus padres, sin hermanos, mujer o hijos… solo le quedaba ese mundo de puertas afuera. Ese mundo áspero y desagradecido que tan pocas alegrías daba, pero que al menos le mantenía vivo. Sin esas calles tan ruidosas, sin esos mendigos hambrientos, sin esa humanidad tan detestable… la vida era muy oscura.

Pero estar enfermo le había venido bien. Le había servido de excusa para olvidarlo todo, o al menos intentarlo. Para cerrar los ojos y tratar de borrar el recuerdo de aquellas palabras labradas con fuego en su mente. Si Dios quería que lo hiciera, sencillamente, volvería a llamar. Sabía muy bien lo que debía darle a cambio: Una razón.

El tercer día, según Leo comenzaba a sentirse mejor, sonó el teléfono.

- ¿Oiga? – preguntó una voz de mujer.

- ¿Sí?

- ¿Es usted Leo Topersky?

- Al habla. ¿Quién pregunta?

- Soy… Martha Vubbonick… la madre de Yersy. ¿Me recuerda? Hará una semana vino usted por aquí.

- Sí, claro – dijo Topersky sintiendo que le temblaban las manos- ¿Cómo…cómo ha dado conmigo?

- Su carné… del ejército de salvación… lo dejó tirado en el pasillo cuando se marchó … llamé y me dieron su número. Oiga mire, siento mucho haberle tratado así. Ahora ya sé que decía la verdad. Usted no trabaja para la ayuda social.

Leo recordaba a Martha Moran como una mujer arisca y violenta, en cambio, el tono de voz que escuchaba al otro lado del teléfono era dócil, manso…

- Yo…miré… - continuó diciendo la muchacha- no sabía a quién llamar. Cómo usted preguntó por Yersy… pensaba que quizá pudiera ayudarnos.

- ¿Ayudarles? – preguntó Leo - ¿Cómo?

- La niña se ha puesto enferma – respondió la madre – Está Muy enferma. No sabemos lo que le pasa.

- ¿Enferma? Pero yo no soy médico – respondió Leo

- Solo necesitamos medicinas – atajó la madre -. Tiene una gripe, o algo así… pero no tenemos para comprar un jarabe.

- ¿La ha visto algún médico?

- No … Los médicos no vienen por este barrio… y en el hospital se las arreglarían para quitárnosla. Esos hijos de p…. de ayuntamiento quieren internarla en un sitio. Pero usted…me pareció una buena persona. ¿Nos ayudará? Solo necesitamos un poco de dinero. Estoy segura que con unas medicinas se pondrá bien.

Leo se quedó en silencio durante unos segundos, pensando en lo que debía hacer. Finalmente resolvió que les ayudaría.

- Iré para allí – dijo – No se preocupe. Iré ahora mismo.

Mientras viajaba de nuevo en el metro en dirección al barrio de la pequeña Yersy, fue inevitable que Leo se preguntase si aquello era una diabólica casualidad o si Dios tendría algo que ver en el asunto. De todos modos, pensó, debería estar alerta. Quizá Dios deseaba mandarle un mensaje y debía estar atento para recogerlo.

Caminó otra vez frente a los grises edificios. Esta vez no había niños jugando en el patio ni entre los escombros. En su lugar vio a unos hombres vestidos con ropas que les cubrían todo el cuerpo. Llevaban unas mochilas en sus espaldas, y conectadas a ellas una especie de tubos, de los cuales salía humo blanco que iban lanzando sobre diferentes sitios. La gran tubería procedente de la fábrica parecía ser su principal foco de trabajo. A unos metros de ellos, Leo vio una furgoneta aparcada en cuyo lateral se leía el siguiente rótulo: “SERVICIOS DE DESRATIZACION”

Subió las escaleras y llegó hasta el apartamento de los Moran. Llamó y Martha apareció detrás de ella, portando el pequeño bebe del otro día, que ahora dormía pacíficamente sobre su pecho. Leo se fijó en que ella también tenía mal aspecto, como si estuviese enferma.

- Gracias por venir. Adelante, pase.

La casa era un pequeño desastre. Había ropa tirada por todas partes, platos de comida sin lavar, juguetes por el suelo, basura acumulada junto a la puerta. Martha y le explicó que Vasyl, su marido, estaba “fuera” y le preguntó si quería tomar algo. Leo rechazó la invitación amablemente y preguntó por Yersy. Martha le dijo que estaba dormida en su habitación.

- ¿Ha traído el dinero? – le preguntó la muchacha.

- Sí… - respondió Leo – traje un poco ¿Cuánto necesita?

- Las medicinas son caras – dijo ella - ¿Cuánto lleva encima?

Leo oyó entonces un lamento procedente de una habitación que tenía la puerta cerrada. Estiró el cuello y miró hacia allí.

- ¿Es ella?

- Oiga… necesitamos el dinero ¿Sabe?

Se echó la mano a la cartera y sacó cuanto llevaba. La muchacha miró los billetes con una sonrisa. Los cogió y le dio las gracias. Dijo que “ahora Yersy se pondrá buena”

- ¿Puedo verla?- preguntó Leo.

Ella asintió mientras se encendía un cigarrillo y tosía fuertemente.

Leo entró en el pequeño dormitorio y encontró a Yersenia tumbada en una pequeña camita inflable, tapada con algunas mantas y montón de ropa que alguien le había puesto encima. Hacía mucho frío en aquella habitación – pensó Leo. Se acercó a la niña y la miró fijamente. Tenía el rostro cubierto de sudor y estaba blanca como una vela. Más que blanca, estaba amarilla. Dos grandes círculos morados rodeaban sus bonitos ojos, estremecidos ahora en un gesto de sufrimiento. No estaba despierta, pero tampoco profundamente dormida. Movía su cabeza de un lado al otro, afligida, gimoteando como si fuera presa de alguna pesadilla.

Leo la miró con ternura. Avanzó su mano y posó sus viejos y arrugados dedos sobre aquella frentecita sudorosa. Ardía como un fogón. Acarició su bonito pelo. Recorrió sus párpados y su naricita con el pulgar y vio que la pesadilla abandonaba aquel bonito rostro, y que volvía a descansar en paz ,tranquila. ¿Cómo pudo Dios pedirle que la matara? ¿A aquella criatura inocente?

Entonces se fijó en una de sus pequeñas manitas, que yacía apoyada en el colchón. Estaba rodeada con un vendaje que a su vez tenía una leve mancha de sangre justo sobre el reverso de la mano. La mano estaba muy hinchada.

Leo regresó al salón, donde la madre de Yersy había comenzado a toser con mucha fuerza, pese a lo cuál no apagaba el cigarrillo que portaba entre los dedos.

- Oiga –dijo Leo - La niña tiene una fiebre muy alta. Creo que deberíamos llamar a un médico.

- Se le pasará – le interrumpió la madre – Ha ocurrido otras veces. En cuanto tome unas medicinas se pondrá buena. Es una chica fuerte.

Volvió a toser. El bebe comenzó a llorar y la muchacha maldijo en voz alta.

- ¿Quiere que vaya a la farmacia? Si quiere puedo …

- No se preocupe – dijo ella - En cuanto venga Vasyl le mandaré a él.

- Pero… en fin…yo…

- Muchas gracias por todo. Ha sido muy amable.

Salió del bloque de apartamentos con una extraña sensación en el pecho. Los hombres seguían lanzando su humo blanco, ahora cerca de la zona donde Leo vio a los niños acorralando a aquella rata la primera vez. Una pelota abandonada en medio de la plaza recibió una ráfaga de aquella substancia.

Leo sintió un escalofrío y pensó que se estaba poniendo enfermo otra vez.

Regresó a su casa y se metió a la cama entre fuertes tosidos y una fiebre muy alta. Tal y como había temido su constipado no estaba del todo curado. En la cama comenzó a sudar hasta el punto de que sintió empaparse todo a su alrededor. Después cayó en un profundo sueño que duró horas.

Apenas se levantó en los siguientes días. Su cuerpo ardía cada vez más y era incapaz de probar un solo bocado, pero tenía una sed espantosa. Al principio se arrastraba a la cocina a por un vaso de agua, pero esto le causaba terribles escalofríos y dolores en todas sus articulaciones. Finalmente decidió llenar una gran palangana y beber directamente de ella.

La falta de apetito iba debilitándole. Cada vez dormía más y más horas, y llegó un punto en el que era incapaz de saber la hora que era. Se despertaba a la noche y escuchaba el ruido de coches y ambulancias en la ciudad. Bebía… y la siguiente vez que abría los ojos veía la luz anaranjada de un atardecer, y más ruidos en la calle.

Una mañana, pasados lo menos quince días, le despertaron unos fuertes dolores de estómago. Su cama estaba manchada de sudor y restos de orina, y la palangana estaba vacía. La garganta le ardía como si hubiera bebido una botella de zumo de limón así que decidió levantarse en busca de más agua, pero nada más salir de la cama sintió que se caía de bruces en el suelo. Las piernas no le respondían.

Haciendo un grandísimo esfuerzo se arrastró por el suelo - su cuerpo le dolía como si estuviera repleto de clavos – y llegó al salón, donde estaba el teléfono. Lo levantó y marcó el 112, pero una voz automatizada le dijo que las líneas estaban ocupadas. El cuerpo le ardía y sintió que le faltaba el aire. Se acercó a la puerta acristalada de su pequeña terracita y la abrió. Un terrible olor entró desde la calle. Un olor a ceniza… a carne quemada.

Con sus últimas fuerzas tomó los barrotes de la barandilla y se incorporó sobre ella. Desde allí vio la ciudad cubierta de humo. Cientos de columnas de ceniza se elevaban hacia el cielo. En su misma plaza vio una especie de carpa blanca con el símbolo de la cruz roja estampado. Había decenas de cuerpos en el suelo. Y no muy lejos de allí, en el antiguo vertedero, se veía un gran fuego.

Desde la casa de al lado se escuchaba el ruido de la televisión.

- La cifra de infectados se ha elevado en un 1000% en la última semana, en lo que la organización mundial de la salud ya ha denominado como la más mortífera pandemia desde la Gripe Española de 1918. La nueva peste ya se ha cobrado la escalofriante cifra de cinco mil vidas y que amenaza con proseguir su avance por todo el planeta. Hoy se registraron los primeros casos en Asia y Oceanía, y se confirmaron las primeras cien muertes en Sudamérica. Un equipo internacional de científicos trabaja ahora en el esclarecimiento de su fuente, una rara mutación genética entre humano y roedor, cuyo primer caso ya es tristemente famoso. La pequeña Yersenia Vubonick, quien, según se ha confirmado, fue la accidental incubadora esta extraña y mortal enfermedad que amenaza con diezmar la población de la tierra. Su cuerpo fue trasladado ayer noche a Zurich, donde los expertos de la OMS la someterán a una serie de….

Leo miró al cielo con los ojos bañados en lágrimas.

Las columnas de ceniza convergían en lo alto, formando una gran nube.

En su centro se adivinaba la sonrisa de una gigantesca rata negra.

La Razón de Dios (IV)

2010-08-13T16:29:00.000-07:00

(lee la parte anterior...)

El martes y el miércoles Leo intentó mantener la cabeza ocupada. Hizo horas extras en el local del ejército de salvación, sirviendo pan y sopa a los pobres, limpiando habitaciones y letrinas, atendiendo al teléfono… pero a cada minuto le asaltaba aquella terrible carga.

En un momento del día bajó al sótano a barrer la capilla, y estando allí recordó las palabras del Padre Jones. “Sea lo que sea lo que te preocupa, habla con Dios”. Decidió que eso era exactamente lo que debía hacer.

Al anochecer del miércoles volvió a dirigirse a la callejuela donde comenzó todo.

El cielo amenazaba tormenta y soplaba un viento del sur, cálido y silbante, que elevaba espirales de polvo y papeles en el aire. Topersky caminó despacio, mirando a un lado, a otro… hasta que se detuvo aproximadamente en el centro del callejón. Miró hacía el cielo y vio el resplandor de la luna aparecer intermitente entre las nubes.

- ¡Señor! – dijo a lo alto- ¡He vuelto porque necesito hablar contigo!

La seca reverberación de su voz en los ladrillos fue cuanto escuchó por respuesta.

- ¡Señor! ¿Estás ahí? – volvió a repetir - ¡Necesito aclarar una cosa! ¡Es importante!

Topersky se quedó a la expectativa, mirando hacía lo alto. Le pareció ver una luz pero enseguida se percató de que tan solo se trataba de una estrella quieta en el firmamento.

- El nombre que me diste… es el de una niña, señor… - dijo después – He revisado tres veces el listín telefónico. He comprobado todas las posibilidades ¡Debes venir a confirmarlo! ¡Debo estar seguro¡ Sería terrible… - dijo bajando la cabeza - terrible si yo le enviase a esa niña por error…

En las entrañas del cielo retumbó un trueno. Topersky alzó la vista rápidamente, con la esperanza de ver algo, pero nada aparte de las nubes se movió ante sus ojos. El viento cada vez soplaba con mas fuerza y alguna gruesas gotas de agua comenzaron a bombardear el polvoriento asfalto de la ciudad. Algunas de ellas impactaron en el rostro de Leo.

- ¿Por qué no quieres hablar conmigo? – preguntó con amargura - ¡Lo que te pido es importante!

Un rayo crujió en lo alto. Después comenzó a llover densamente. No había sitio donde refugiarse y Leo se quedó en el medio de la callejuela. Todavía tenía algo de fiebre y tos del anterior resfriado, pero pensaba quedarse allí hasta que Dios se dignara a aparecer. Estaba enfadado por su silencio.

- Solo quiero saber la razón de que la hayas elegido a ella. A esa pequeña muchacha ¿Acaso es mucho pedir? Nunca he protestado ni una de tus decisiones, incluso cuando eran difíciles de entender. Solo te pido que digas por qué: ¡por qué quieres que haga semejante cosa a una niña! … - se limpió el agua de la cara- Si fuese un criminal, sin importar su clase, hay tantos. Incluso uno de los melindrosos borrachos del albergue. Acabaría con cualquiera gustosamente. Pero esa niña… es sencillamente incomprensible.

Bajó la cabeza. Se metió las manos en los bolsillos de la gabardina, que también estaban llenos de agua. Se acercó a una pared y tomó asiento bajo una de las escaleras metálicas, al resguardo de la lluvia. Un gato le observaba desde lo alto, en silencio. Jones siguió hablando, ahora su voz sonaba como un lamento.

- El padre Jones me dijo que tus razones no siempre estaban claras. Ahora tampoco lo están. No comprendo por qué te niegas a aparecer. A decirme… tan solo… por qué la elegiste a ella … pero actúas como siempre lo has hecho… guardando ese terrible silencio.

- El padre Jones dice que siempre tienes una razón para todo…- continuó - Yo siempre he querido creerlo. Te llevaste a mi madre antes que a mi padre…¡Nunca entendí por qué! Ella estaba llena de fuerza, hubiera sobrevivido de viuda muchos años, felizmente. Pero te la llevaste primero y dejaste a papá solo y enfermo, en una habitación oscura, durante diez largos años. ¡Él no quería vivir ni un día más! En cuanto a mí…Tuve que abandonarlo todo para estar con él. Perdí el tren de mi vida. Mi trabajo, aquella muchacha con la que hubiera podido casarme. Tuve que regresar a aquella casa, condenado, y perdí mi juventud entre lamentos… pero nunca, nunca cuestioné tu voluntad. Te recé cada noche. Nunca perdí mi fe en ti…. Creí que habría una razón para todo.

“Después murió papá y continúe yo sólo, siempre sólo. Me mandaste de un trabajo a otro; cuando uno comenzaba a ir bien, de pronto se arruinaba. Cerraron la fábrica. Me despidieron de la tienda de electrodomésticos. Después me hice demasiado viejo y ya nadie me quería. Fui vendiendo de puerta en puerta hasta que el pelo se me encaneció y la gente ya me escuchaba por lástima. Pensé que todo era una prueba de fe. Tenía que haber una buena razón para que mi vida fuese tan triste…

Levantó el puño hacía el cielo.

- ¡Es la última vez que te lo pido! ¿Por qué?

Un rayo crujió en lo alto y el gato saltó de la escalera, yendo a buscar refugio a otra parte.

El cielo retumbó enfurecido.

(leer el final)

La Razón de Dios (III)

2010-08-06T10:02:00.000-07:00

(Lee la parte anterior...)

Leo preparó en una mano su carné de voluntario del Ejército de Salvación. Después llamó a la puerta.

Se oyó el llanto de un niño, seguido de otras voces discutiendo. Finalmente se abrió la puerta y apareció una chica cargando un bebé en su brazo, que berreaba a pleno pulmón.

Era una muchacha muy joven, no tendría más de diecinueve años pensó Topersky. A pesar de estar despeinada y de vestir unas ropas que no le favorecían en absoluto, era una muchacha bonita, con dos ojos almendrados y un rostro agradable, de mejillas rosadas, terminado en una fina barbilla. Pero tenía aspecto de drogadicta, o de alcohólica. Leo veía alcohólicos todos los días y sabía distinguir el aire adormilado y entristecido de estos.

- ¿Qué quiere? - preguntó con aire molesto.

- ¿Es usted Yersenia Vudbonik? – preguntó Leo.

- ¿Quién es usted? – contestó la muchacha.

- ¡Cierra la maldita puerta! – gritó un hombre desde la casa - ¿Me estás oyendo Martha?

Así que no era ella, pensó Leo.

El bebé no dejaba de llorar y la chica se impacientó. Salió al rellano de la escalera y entornó la puerta tras de sí.

- ¿Por qué busca a Yersy? ¿Ha hecho algo malo?

Leo se dio cuenta de que se había equivocado. No supo muy bien cómo reaccionar.

- No…no… - dijo tartamudeando – Solo quería hablar con ella, sobre, bueno… cosas… Mire: Este es el carné del ejército de salvación. Soy voluntario allí.

La chica ni siquiera miró el carné. Tenía los ojos fijos en Leo, abiertos de par en par, con un gesto de ira.

- ¿Quiere llevarse a la niña? ¿A eso ha venido? Los hijoputas de la acción social ya no tienen huevos de venir, ¡ahora tienen que enviar a un viejo! ¡Les he dicho mil veces que no la mandaré a su internado de mierda!

- No… se equivoca – contestó Leo retrocediendo un poco – No vengo de la ayuda social.

- Entonces ¿De quién?

- Yo, ya se lo he dicho... vengo del Ejército de Salvación...pero ¿Dice usted que Yersenia es una niña?

La chica se giró hacía la puerta y la abrió. La voz de un hombre tronó desde el interior, pero la chica gritó más alto.

- ¡Vasily! ¡Sal!

Por encima de su hombro de la muchacha, Leo vio a un hombre de aspecto eslavo sentado en un sofá, vestido con una camiseta sin mangas y un pantalón de camuflaje. Tenía los brazos fuertes, decorados con tatuajes, y sujetaba un botellín de cerveza en una mano.

- Debe ser una equivocación – se apresuró a decir Leo – yo no sabía que Yersenia era una niña. Es una equivocación. Seguro.

Comenzó a retroceder torpemente en dirección a las escaleras alzando sus manos en son de paz. Se había alejado unos metros cuando aquel hombre se asomó por la puerta. La chica le dijo algo al oído. Después se rieron.

- Le arrancaré la cabeza si le vuelvo a ver, viejo de mierda – le gritó el tipo desde el umbral.

Leo salió corriendo escaleras abajo.

“Una niña. Una niña… “ pensaba “¡Debe ser un error! ¡No puede ser otra cosa!”

Llegó a la calle mareado, exhausto, y se apoyó en una farola para tomar aire durante unos segundos. Después rebuscó en el bolsillo de su gabardina hasta dar de nuevo con la hoja arrancada del listín telefónico. La leyó con cuidado. No había duda. Era la misma dirección que … y el nombre: YERSENIA. Era tan peculiar que no podía haber error. Además lo recordaba como si se lo hubieran grabado a fuego en las retinas. No había duda de que era ella.

Entonces vio otra vez a esa banda de niños acercándose. Aparecieron por el borde de una gran tubería de cemento, chapoteando sobre un hilo de agua negruzca que Leo calculó que debía proceder de la fábrica. Pasaron corriendo a su lado y uno de ellos gritó.

- ¡Todos a por Yersy! ¡Yersy se la queda!

El grupo de niños giró entonces como una bandada de pájaros y corrió tras su nueva víctima: La niña del delgada y flacucha quiso salvar a la rata.

Leo la observó correr entre los contenedores, subirse a las verjas de la plaza, saltar los bancos, mientras los demás niños la perseguían entre risas. Era una chica delgadita, con un largo cabello castaño (como el de su madre) y un rostro dulce e inocente, manchado de tierra o carbón.

Mientras trataba de esquivar a sus perseguidores, la niña se dirigió corriendo hacia el portal y se chocó con las piernas de Topersky.

- ¡Déjeme pasar! – le gritó al niña - ¡Me cogerán!

Topersky vio que los niños abandonaban el juego ante su presencia y se quedaban mirándole con curiosidad, a cierta distancia.

- ¿Te llamas Yersenia? – le preguntó - ¿Yersenia Vudbovick?

La niña sonrió de oreja a oreja, mostrando el agujero de una paleta en sus boca repleta de dientes blancos.

- Sí - respondió - ¿Cómo lo sabe?

Leo se quedó mirando su preciosa carita sin saber qué hacer, o qué decir. En el interior de su pecho sintió que su corazón se desintegraba y se caía a piezas.

- Yo... – dijo extendiendo la mano - me llamó Leo

Entonces uno de los niños gritó señalando hacia la tubería.

- ¡Otra rata! ¡Vamos a matarla!

- ¡Esperad! – gritó Yersenia dándose la vuelta y echando a correr - ¡Son mis amigas! ¡Dejadlas en paz!

Leo vio como se alejaba y sintió un horrible dolor en su corazón. Después se apresuró a marcharse de allí. Por nada del mundo hubiera sido capaz de ponerle un dedo encima a esa niña.

Pasó el resto del día y la noche rezando, leyendo la Biblia y llorando. Incluso los vecinos más ruidosos golpearon las paredes para hacerle callar, pero Topersky no se rindió antes de la madrugada.

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La Razón de Dios (II)

2010-07-30T01:16:00.000-07:00

(Lee la parte anterior)

Al día siguiente, domingo, acudió bien temprano al local del Ejército de Salvación. Había un cura joven, el Padre Jones, que ofrecía un servicio matinal en una capilla improvisada en el sótano. Topersky , que jamás se perdía una misa, le conocía y confiaba en él. Aquella mañana, nada mas terminar la ceremonia, se le acercó tímidamente y le pidió cinco minutos para charlar.

- ¿Qué si Dios puede equivocarse? – preguntó el padre Jones sorprendido – ¡Quizá es que no sabemos entenderle! ¿Puedes decirme en que crees que se equivoca, Leonard?

Leo sintió un gran alivió al oír aquellas palabras del padre Jones. Le hubiera gustado contarle lo sucedido en esos dos días. Sin embargo – y aunque Jones fuese un cura - no podía permitirse romper el secreto jurado ante el Altísimo. Así que optó por dar un pequeño rodeo a la verdad.

- Imagínese que Dios le encargara una misión – dijo moviendo las manos en el aire – algo que usted fuese incapaz de comprender. Algo que usted nunca hubiera pensado que Dios llegara a pedirle.

El padre Jones le rogó que fuera un poco más explícito.

- Digamos que le mandara cometer un crimen- terminó diciendo Topersky con la garganta llena de nervios - ¿Debería de hacerse aunque fuera en contra de los mandamientos?

El padre Jones pareció tomarse muy en serio la pregunta de Leo. Lo observó en silencio durante un largo minuto antes de responder.

- Las razones de Dios son muchas veces insondables, Leonard. Aún así, diría que Dios siempre tiene una buena razón para todo, aunque a nosotros nos parezca imposible de entender.

Leo se quedó pensando en esas palabras. AL cabo de unos segundos contraatacó con otra pregunta.

- ¿Entonces siempre ha de cumplirse la voluntad de Dios?

Jones pareció un poco abrumado con aquella pregunta.

- Sí. Siempre - terminó respondiendo – Pero debemos estar muy seguros de entender su voluntad. Sería un pecado muy grande malinterpretarla, confundirla con nuestros propios deseos.

Esas últimas palabras de Jones sonaron como una advertencia, pero Leo las escuchó impasible. En su caso no tenía la menor duda que “esa” era la voluntad de Dios. Y esta no tenía nada que ver con sus deseos, ni con los de nadie más. Era Dios el que le había hablado directamente.

- De todas formas – añadió Jones – hay muchas formas de cumplir con la voluntad de Dios. Y para serte sincero, Leonard, es bastante raro que Dios nos pida cometer un crimen para satisfacerle.

- ¡Pero se lo pidió a Abraham! ¿No es cierto? Le pidió que sacrificara a su propio hijo.

- Si- concedió Jones – es cierto. Pero recordarás que finalmente le impidió hacerlo... en aquel caso su razón fue una prueba de fe.

- Una prueba de fe – repitió Leo con la mirada perdida – ¿Se refiere a algo como lo que le hizo al Santo Job?

Jones le puso la mano en el hombro y se acercó a él.

- Pero vamos a ver Leonard, ¿a qué vienen estas preguntas? ¿Hay algo que quieras contarme? Puedo darte confesión si lo deseas.

- No...No... solo es..curiosidad. – dijo Leo poniéndose en pie. Sentía que la barbilla había comenzado a temblarle y los ojos se le humedecían - . Ahora debo de irme. Le …le agradezco mucho su tiempo.

El padre Jones se levantó y le tomó de un brazo, reteniéndolo unos instantes.

- Eres un fiel devoto y un hombre bueno, Leonard. Sea lo que sea lo que te preocupa, habla con Dios. Él siempre estará escuchando.

Al día siguiente, bien temprano, salió de casa y se dirigió al metro. Había un buen mapa de la ciudad en la entrada de la estación. Pasó quince minutos estudiándolo, con la hoja que había arrancado del listín telefónico en una mano. Finalmente encontró el lugar que buscaba. Compró un billete y se montó en un tren.

Mientras viajaba, rodeado de gente anónima, sin expresión, se sintió diferente, superior en cierto modo. Dios le había hablado. Había bajado de los cielos para charlar con él personalmente. ¿Cuántas de aquellas personas habrían soñado con semejante cosa? Le entraron ganas de decírselo, de gritarlo a los cuatro vientos. El mundo necesitaba saber que Dios existía, que no era una invención del hombre como muchos decían. Las iglesias estaban vacías, la humanidad había perdido la fe. ¡Él podría explicarles que todo era cierto! Pero, desafortunadamente, Dios había sido explícito en este sentido: No debía hablar con nadie, a nadie debía explicar el propósito de su misión, ni siquiera en sagrada confesión. Como un mártir, debería llevar su carga en silencio, igual que hicieron Jesús y sus apóstoles, y todos los santos que les siguieron después. Quizá todos ellos tuvieron un encuentro similar con el Altísimo. Se preguntó si él también sería santificado algún día. ¿Había ya un San Leonardo? Rápidamente se reprochó semejante ambición, y recordó que Dios, seguramente, le estaría observando desde las alturas.

Al cabo de cuarenta minutos llegó a su destino: otro barrio pobre y sucio, no muy diferente del suyo, quizá peor. Caminó por una calle llena de basura, donde un grupo de niños se dedicaba a patear botellas y tratar de apedrear un gato. Aceleró el paso por miedo a que quisieran lanzarle una piedra a él también.

No fue nada fácil encontrar la casa. Las calles en aquella parte de la ciudad no tenían demasiadas indicaciones, y las pocas que había estaban quemadas o rotas. Al final, con la ayuda de un tendero y de un hombre que paseaba a su perro terminó encontrándolo.

Era un lugar agreste y desagradable. Un prado sucio y maltratado rodeaba aquellos cinco bloques de casas, apartados como por arte de algún castigo divino. A lo lejos se vislumbraban las chimeneas de algún tipo de fábrica.

Otro grupo de niños jugaba frente al edificio, en una pequeña plazoleta enrejada, y parecían estar muy excitados. Leo enseguida descubrió la causa: Habían logrado acorralar a una rata entre unos maderos y trataban de matarla a pedradas. Una niña pequeña y flaca les decía que la dejasen en paz. Finalmente la rata salió como un proyectil corriendo entre sus piernas haciéndoles saltar como un juego de bolos y desapareció en un descampado cercano. Los niños salieron tras ella.

Leo continuó su camino sintiendo un escalofrío por el recuerdo de esa rata.

El portal estaba rodeado de cubos de basura malolientes, sobre los que revoloteaba una pequeña nube de moscas. Leo se preguntó cómo era posible que nadie pudiera vivir allí. Incluso su humilde barrio parecía un lugar limpio y organizado comparado con aquel lugar.

Se fijó en el buzón y encontró el nombre de “VUDBONIK” en la planta 5, puerta F. No había ascensor así que tomó las escaleras y comenzó a subirlas lentamente.

El cuerpo del viejo Topersky no estaba para muchos excesos. Sus piernas estaban débiles y reumáticas, y cuando hacía un pequeño esfuerzo comenzaba producir flemas en su garganta. Nunca había sido un gran deportista y ahora, en su vejez, sus músculos estaban más débiles que nunca.

Llegó a la quinta planta exhausto, con un hilillo de asma en su respiración, pero estaba seguro de que Dios no le permitiría morir sin terminar el trabajo que le había encomendado.

La puerta F era un trozo de madera azul, con muescas y ralladuras por todas partes. Topersky escuchó el ruido de un televisor funcionando en el interior del apartamento. Comenzó a respirar aceleradamente. “¿Será ella?” se preguntó “¿Estará sola?” Se llevó una mano al interior de la gabardina y palpó el mango de un cuchillo que escondía sujeto en el cinturón. No había venido con ese propósito - no aún - pero si la ocasión se presentaba lo mejor sería cumplir con su misión de inmediato.

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La Razón de Dios (I)

2010-07-20T09:38:00.000-07:00

Dios eligió un sábado de Octubre para aparecérsele a Leo Topersky. Lo hizo en forma de una nube blanca y radiante, casi cegadora, en una pequeña callejuela del norte de la ciudad.

Aquella noche llovía a raudales y Topersky, de 65 años, regresaba a su casa después de haber pasado el día en un local del “Ejercito de Salvación”, a dos manzanas de allí, donde prestaba servicios como voluntario, cocinando y atendiendo a los mendigos que iban en busca de una sopa caliente.

Hacía frío y el aguacero era intenso. Leo iba apretando el paso por una avenida atestada de gente. Al pasar junto a la solitaria callejuela se detuvo unos instantes. Conocía aquella callejuela, sabía que era un atajo que le ahorraría quince minutos bajo la lluvia, pero nunca solía tomarla por la noche. Un anciano débil como él debía evitar los lugares solitarios, donde uno podía ser desvalijado, incluso asesinado, si la suerte decidía volverle la espalda.

Pero era una noche tan mala…. Tenía frío y le dolían las rodillas. Miró durante unos segundos. La callejuela estaba desierta, chorreaba agua… ¿Quién podría estar esperando allí en una noche como esa?

Entró y caminó evitando los grandes charcos del suelo. El agua caía como una cascada por los esqueletos de metal de las escaleras, las tuberías escupían litros en el suelo, la lluvia tamborileaba sobre los cubos de basura. No había ni una ventana encendida, tan solo el reflejo anaranjado de un cartel luminoso en la siguiente avenida.

Llegado casi a la mitad de la calle, Leo vio su sombra crecer en el suelo. Se dio cuenta de que una gran luz se había encendido en alguna parte. Miró hacía atrás, temiendo que algún coche hubiese invadido la callecita y pudiera estar a punto de atropellarlo. Pero al girarse vio que la luz no procedía de sus espaldas, si no de “arriba”. Y al alzar la vista lo vio. Una nube preñada de luz celestial.

Trató de retroceder, de escapar en alguna dirección, pero la nube lo abarcaba todo. Sintió que se le doblaban las rodillas y terminó clavándolas en el suelo. Alzó una mano hacía esa nube, tratando de frenar aquella luz que le hería en los ojos.

Y entonces escuchó una voz.

Un tronar de mil gargantas.

Y la voz le dijo que tenía una misión para él.

Horas más tarde Leo encontró el camino a su casa. La lluvia había dado paso a un viento frío y la calle estaba encharcada, pero Leo apenas trataba de sortear los charcos. Los pisaba sin darse cuenta, empapándose los zapatos y los calcetines. Unos chicos que fumaban junto a una hoguera le insultaron entre risas, pero Leo no les oía.

Había caminado mucho rato cegado y perdido por las calles. Había pedido ayuda, pero las siluetas de la ciudad lo habían esquivado como a un loco. Finalmente, casi de milagro, había encontrado el camino a casa.

Llegó a su portal, un bloque de apartamentos sociales junto a las vías del tren. Subió las escaleras muy despacio, sin prestar atención a los orines, las pintadas y los restos de basura que esparcían por aquí y por allá. Un portón metálico protegía la puerta de madera original de las pintadas y las barbaridades de los chicos del barrio. Una vez en su casa, se dirigió a su salón y se derrumbó en el sofá.

Un torrente de lágrimas le surcaba el rostro.

Estuvo allí un rato, tiritando de frío, y mascullando palabras sin sentido. Le dolía todo el cuerpo. Los ojos, las manos, los pies. Notaba un fuerte quemazón en el rostro, como si hubiese pasado el día bajo un fuerte sol. Pero todo esto no era nada comparado con el dolor que sentía dentro de él. Era un dolor difícil de explicar. Como un peso que ahora colgase de su garganta y aplastase su corazón con la fuerza de un yunque. Estaba deshecho, medio muerto, y ni siquiera todo este malestar lograba apartarle de la cabeza el mensaje que Dios le había dado. Un mensaje terrible, pero claro y conciso. Dios le había asignado una misión y esperaba que la cumpliese pronto, aunque Leo era incapaz de imaginarse haciéndolo.

Al cabo de un rato, se levantó y caminó a tientas por su pequeño salón, en dirección al baño. Su apartamento era pequeño y humilde. Tropezó con un pequeño radiador y lo derribó. Finalmente llegó al baño. Se quitó las ropas y abrió el grifo del agua caliente. Mientras esperaba a que la bañera estuviera suficientemente llena se miró en el espejo. Su cuerpo, flaco y huesudo, temblaba de frío. Estremecido, se abrazó. Era un hombre de 65 años, ya nada crecía en su organismo, más bien se moría lentamente ¿Por qué elegiría Dios a un hombre cómo él?

El agua caliente lo relajó. Sintió cómo menguaba el dolor de su pecho y comenzó a respirar otra vez con normalidad. También fue recuperando la vista. Las formas borrosas se fueron convirtiendo en cosas cotidianas. Los azulejos blancos de la pared, su esponja, su bote de champú … Topersky volvía a sentirse rodeado de la normalidad. Y por un momento pensó que lo ocurrido en la callejuela debía ser un mal sueño. Una alucinación.

Había una forma sencilla de comprobarlo: Dios le había dado detalles. Detalles inequívocos que él aún recordaba perfectamente. Bastaba con comprobar que fueran falsos, una invención, y todo quedaría explicado como una fantasía producida por su viejo cerebro.

Salió del agua, se secó y se vistió un albornoz. Después se apresuró a la cocina. Debajo la mesa, entre un montón de revistas y periódicos viejos, encontró el grueso tomo del listín telefónico. Con pulso tembloroso se colocó las gafas de leer sobre la nariz. Después abrió el listín por la letra V y comenzó a pasar las páginas, rápido hasta llegar a la “VU” entonces… comenzó a ir más despacio, deslizando su dedo sobre el papel y pasando los apellidos uno a uno. Finalmente llegó hasta un grupo de tres apellidos iguales: “Vudbonik”

El primero pertenecía a alguien que vivía al sur de la ciudad, en un barrio residencial. Lo descartó. El siguiente era un taller de reparación de bicicletas en el centro. Tampoco podía ser este. Entonces su dedo índice se frenó sobre el tercero. Era exactamente la dirección que Dios le había mencionado.

- Entonces es cierto – dijo – ¡me ha hablado!

Una mezcla de sensaciones le recorrió el estómago. Eran todas sensaciones superiores a él, y lo único que podía hacer era reír o llorar ante ellas. Por un lado estaba la euforia, la grandeza de haber sido elegido Por El Altísimo. Pero esa alegría pronto venía a ensombrecerse cuando Leo recordaba la misión que Dios le había encargado. Era algo terrible, pensó, algo que difícilmente hubiera creído propio de la voluntad de Dios.

- ¿Por qué señor? – gritó elevando las manos hacía el techo -¿Por qué razón deseas que haga una cosa así?

Pero la habitación solo le devolvió silencio.

Esa noche apenas pudo dormir. Cuando lograba conciliar el sueño una pesadilla le asaltaba: En una de ellas se veía como un ángel , pero su cuerpo y sus alas estaban manchadas de sangre.

Otra veces le despertaban serpientes iluminadas, los trenes nocturnos, volando sobre las vías frente a su ventana.

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La isla de los cien ojos (Final)

2010-06-03T11:52:00.000-07:00

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- ¡Despierte Doctor! – dijo la voz de Kate - ¡Despierte!

Abrí los ojos y vi las paredes del bote, rodeándome. Estaba hecho un ovillo, en el fondo de la lancha de salvamento. Era de día. Pensé que seguía a la deriva… en el océano. Pero eso había sido un sueño.

- Me quedé dormido – dije - ¿Qué hora es?

- Más de las diez – dijo Kate - Llevo buscándole una hora. ¿Qué demonios hace aquí metido? ¿Qué es este bote? La mujer de Nolan está de parto. El niño se le ha adelantado tres semanas. ¡Tiene usted que darse prisa!

- ¿Nolan? – pregunté embobado. Todavía no sabía muy bien dónde estaba. – Pero ¿Qué día es hoy?

Kate me ayudó a recostarme.

- Dios santo, doctor ¿Está usted bien? Es martes.

Miré a mi alrededor. El cobertizo. Las viejas maletas, los trozos de turba, las herramientas de jardinería. ¿Era posible? La pesadilla había sido tan real que aún sufría la angustia de verme flotando a solas, en la inmensidad del océano.

Salí del bote con la ayuda de Kate y comencé a hacerme cargo de la realidad.

- ¿Está mi maletín preparado?

Ella asintió.

- Entonces vaya a buscar un caballo. Y prepárese usted también; vendrá a ayudarme.

Kate salió corriendo hacia la casa y me quedé a solas junto a la barca. Allí, bajo la carpa de popa vi los pliegos de papel repletos de letras, y el diccionario de alemán abierto por la mitad, rodeado de ocho velas consumidas hasta el fondo, cuya cera se derramaba por todos sitios formando estalactitas blancas por la madera.

Recogí los papeles y los miré como si formasen parte de un lejano recuerdo. Diez pliegos en total, rellenos de unas palabras que no recordaba haber escrito. ¿Cómo había ocurrido todo? Debí sumergirme tanto en esta historia que las palabras corrieron de mis ojos al papel, casi instantáneamente, como en un trance. Apenas recordaba haber escrito más que las primera o segunda página. Después… todo se aparecía en mi mente como un sueño.

- ¡El caballo está listo, doctor! – gritó Kate.

Menos mal que ahí estaba Kate para hacerme descender al mundo real. Entré en la casa, guardé aquellos misteriosos pliegos en una carpeta en mi consulta, y salí a la calle principal, donde Kate y uno de los hijos de los Nolan esperaba con un gesto de incomprensión en la cara.

Cabalgamos a toda prisa a la pequeña granja de la familia Nolan, a más de una milla del pueblo. Encontré a la madre sudorosa en la cama, a punto de caramelo. El nuevo Nolan venía con ganas de ver el mundo. Kate se hizo cargo de las toallas calientes y de la cabecera de la cama. No había nadie como ella para gritar a una madre que empujara. Parecía que la que paría era ella.

El nuevo miembro de la familia no se hizo esperar. Desde el fondo de mi alma le agradecí la presteza: Aquella mañana me sentía agotado, como si mi cuerpo hubiera sufrido una tremenda paliza. Una vez que el niño, limpio y ruidoso, estuvo en los brazos de su madre, solo deseaba cobrar mis humildes honorarios y marchar de allí. Pero Keith, el cabeza de familia, insistió en invitarme a almorzar. Alguna de sus siete hijas había preparado un stew con ocasión de la venida del niño y rechazar tal oferta hubiera sido un gesto de malísima educación (teniendo en cuenta que quizá fuera la única vez en el año que pudieran comer carne). Así que, sacando fuerzas de flaqueza, me quedé a almorzar.

Debían ser cerca de las dos de la tarde cuando salí de allí, relleno de carne estofada, cerveza negra y queso. Kate se había marchado media hora antes y cabalgaba solo, bajo la tenue luz de la tarde, por el camino de Orchard Hill. Mi mente, libre ya de preocupaciones, cayó como una pluma en unos pensamientos que llevaban horas esperando ser atendidos.

Recordé la historia del Fiorod. El testimonio del joven grumete huido de su familia. La avería en alta mar, la tormenta. De alguna manera mi mente había formado precisas imágenes de todos estos recuerdos. La cubierta del barco, repleta de cofres y contenedores, recibiendo el embiste de unas gigantescas olas. El silbido del viento. El traqueteo del motor bajo mis pies. Era todo tan real como el lloro de aquel niño que acababa de traer al mundo.

Llegué a lo alto de Santry Hill, desde donde se contemplaba un ardiente atardecer. El sol se ocultaba entre los velos de una bruma lejana, y caía lentamente detrás del horizonte.

Observé el mar, muriendo sobre las rocas del acantilado.

Mi cabeza daba vuelta a esa historia. La niebla, la extraña isla hallada en medio de la nada... y aquella monstruosa vegetación que terminó devorando a los hombres del Fiorod. ¿Era la historia de un loco, de un hombre que había perdido la razón por culpa de la sed?

En ese preciso instante vino a mi una ráfaga de brisa, preñada del olor a salitre del mar. Y ahí fue cuando se me ocurrió la terrible idea que viene a dar el desenlace a esta historia.

Mi rocín se giró hacía un lado, después hacía otro, tratando de predecir el rumbo en base a los movimientos de mi cintura. Pero no yo sabía con certeza a dónde ir y noté al caballo alterarse bajo mi montura. ¿qué demonios estaba haciendo el joven Doctor Baterston? ¿Acaso tiraba hacia Dowan, hacia su consulta, para volver a leer esos pliegos que no recordaba haber escrito….o acaso quería ir a la mansión de Sandyford a comprobar un horrible temor que acababa de germinar en su mente?

Finalmente tiré de las riendas y cabalgué a toda prisa por el camino del acantilado. Casi en la última luz del día, por un estrecho camino al borde de un acantilado mortal…. debía estar loco.

Llegué a la mansión de Sandyford bajo la luz de una media luna. La encontré quieta y silenciosa. Algunas ventanas tenían luz y las chimeneas exhalaban columnas de hollín. Distinguí las camisas blancas de un par de mozos trabajando en los establos. Todo parecía normal y eso calmó mis nervios, refrescó mi mente. Casi me estaba arrepintiendo de haber ido hasta allí y estaba a punto de girarme cuando vi la puerta principal abrirse y la figura del mayordomo aparecer desde el hall.

- ¿Doctor Baterston? – preguntó - ¿Es usted?

- Sí… sí… - respondí titubeante - quería hablar con el señor Coverdale, si no es demasiado tarde.

Su rostro, iluminado por una pequeña lámpara de aceite, se transformó en un gesto de sorpresa y preocupación. Llamó a John, que vino corriendo desde los establos, y le ordenó que se hiciera cargo del caballo. Después me invitó a pasar a la biblioteca y me pidió que esperara un instante.

Coverdale no se hizo esperar. Pero, a la contra que su mayordomo, no parecía sorprenderse de mi visita. Vino hasta mí con una sonrisa dibujada en los labios.

- El bote ¿verdad? ¿ha conseguido traducir algo?

- Todo – respondí estático.

Coverdale me observó en silencio durante unos segundos.

- Está usted pálido, Doctor. Vamos, subamos a mi estudio y tomemos una copa. Debe usted contármelo todo.

- Lo haré, sin duda. Pero antes respóndame a una pregunta: ¿Qué hicieron con el cadáver y las algas que sacamos del bote? ¿Lo quemaron?

- No – dijo Coverdale – Por supuesto que no. Acordamos enterrarlo todo y eso es lo que hice. Los restos de ese naufrago descansan en el viejo cementerio desde ayer mismo.

- ¿Dónde está el viejo cementerio?

- Detrás de la casa, junto a los establos. Pero ¿en qué está pensando…

- ¡Lléveme allí! – exclamé - ¡De inmediato!

Coverdale llamó a su mayordomo. Asustado, le ordenó que encendiera dos lámparas de aceite y nos acompañara. Yo le sugerí que llamasen también a un mozo “y que viniera armado con una pala”. Así lo hizo.

Salimos todos al exterior, una nueva tormenta se acercaba desde el noroeste y un viento frío batía los árboles que rodeaban Sandyrock. Un mar encrespado batía las rocas al pie del acantilado. Bordeándolo, por un estrecho camino, nos dirigimos al viejo cementerio. Estaba elevado en un pequeño montículo del que brotaban antiquísimas lápidas de cruzado celta, junto a las ruinas de una antigua ermita.

Íbamos Coverdale, yo, su mayordomo y el joven Mulvaney con una pala al hombro.

- John – le dijo Coverdale – Llévanos dónde enterrásteis al naufrago

El pequeño y enjuto John Mulvaney nos señaló las ruinas de un viejo muro de piedra y hacía allí caminamos todos. Cuando llegamos, la luz de la luna y la de nuestras lámparas se unieron para iluminar un túmulo de tierra batida que debía ser la tumba del naúfrago. Sobre esta tierra había comenzado a brotar una enredadera.

- No se acerquen – les ordené – John: La pala.

Mulvaney me pasó la pala y con ella en ristre me acerqué con cuidado, muy despacio, al túmulo. Observé que la hiedra era todavía muy joven, pero que ya había comenzado a trepar tìmidamente por las primeras piedras del muro. Su tallo era purpúreo o negro, recio y brillante. Hojas triangulares, divididas en gajos puntiagudos y dentados, de unas cuantas pulgadas de largura. Adelanté el extremo de la pala y lo coloqué sobre una de las piedras. Vi como la hiedra reaccionaba, igual que lo haría una recua de gusanos, ante aquel elemento invasor. Primero se apartó, y después, lentamente comenzó a serpentear sobre su metálica superficie.

Aparté la pala rápidamente.

- Traigan más palas, aceite y madera – grité sin dejar de mirar la hiedra – ¡Hay que quemarlo todo!

Coverdale, yo y tres cansados mozos aún hacíamos guardia alrededor de las brasas cuando las primeras luces del alba despuntaron tras las colinas. Yo estaba medio dormido sobre el mango de mi pala cuando Coverdale me despertó de un codazo. Vi acercarse a su mayordomo portando una bandeja con té, pan y mantequilla.

Desayunamos mirando la tumba del naufrago, ahora convertida en un negro y humeante agujero. Los rastros de hiedra, carbonizados, se retorcían por todas partes, pero no parecía haberse extendido, como había sido mi temor.

Habíamos llegado a tiempo. Justo a tiempo de pararla.

Días después, charlando con Coverdale, le expuse mis teorías acerca de aquella extraña vegetación y de la isla perdida en el Caribe. Decidimos escribir un informe de los hechos que remitimos al departamento de biología del Trinity College de Dublín, incluyendo las transcripciones de las tallas encontradas en el bote. Un par de meses más tarde recibimos una amable contestación pidiéndonos “muestras de tan extraordinaria criatura” a lo que sólo pudimos responder con un embarazoso silencio. Supongo que debieron tomarnos por locos. Y la fama excéntrica de Coverdale no debió resultar de gran ayuda.

Remitimos también una misiva a la comandancia naval de Belfast, que nos confirmó la desaparición de un buque mercante llamado Fiorod, en las fechas en las que se desarrollaba el relato. Ninguno de sus once tripulantes fue encontrado jamás, así como ningún resto del barco. A través de su armador pudimos localizar a los padres del joven grumete Fritz Christobal Geller, un matrimonio ya entrado en años que regenta una tienda de relojes en Hamburgo.

Hasta la fecha, he esbozado - y enviado al fuego- más de veinte cartas tratando de relatar , de la forma más amable y humana posible, cómo supimos de su hijo y en qué circunstancias se había ido a reunir con nuestro Señor. Inventé muchas historias con finales heroicos y memorables. Algo que les dejase un buen recuerdo. Pero ninguna de ellas me pareció creíble.

Finalmente decidí escribir la verdad, y mi alma descansa en paz después de hacerlo.

Fin

La isla de los cien ojos XI

2010-05-24T13:35:00.000-07:00

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Mientras tanto, encima de la barricada, vi al resto de la tripulación luchando por contener el avance de aquella hiedra. Los hombres se empleaban a fondo con sus machetes. Vi a Wenkel descargar su hacha sobre un tallo de grosor de una tubería de desagüe. Al hacerlo, la planta chorreó una savia negra y retrocedió como si del tentáculo de un pulpo se tratase. Fue la primera vez, desde que había visto esta maldita enredadera, en la que parecíamos ganarle algo de terreno. ¡Parecía que Wenkel había encontrado la manera de hacerlo! Pero entonces, a través de unos imbornales, aparecieron unos tallos de tamaño medio y dotados de unas hojas con forma de sierra. No los habíamos visto hasta entonces. Eran rápidos como serpientes y los vimos arrastrarse por el suelo a toda velocidad, por debajo de las piernas de Wenkel. Lo que hicieron con él preferiría poder olvidarlo. Su cuerpo, ensartado en uno de aquellos brazos, se elevó más de cuatro metros sobre nosotros, como una marioneta terrorífica, entre chorros de sangre y alaridos horrendos. Después su cuerpo se estrelló en cubierta, como un saco de huesos desechos, y la turba de pequeñas raíces y hojas lo cubrió dispuesta a dar cuenta de él.

Varios hombres corrieron al bote de estribor y comenzaron a arriarlo. Bastian y Jens corrieron hacia allí con el objeto de frenarlos, ya que ese era el único bote que nos quedaba (el otro era el que Jens y yo habíamos devuelto y que nunca había sido izado) . Pero antes de que los cobardes se largaran, dos largos tentáculos aserrados aparecieron en la escena y realizaron otra escabechina con uno de ellos. El resto trató de lanzarse al mar entre gritos desconsolados , pero sin éxito pues la hiedra fue más rápida. Sus cuerpos, como temblorosos insectos atrapados en la tela de una araña, quedaron suspendidos en el aire envueltos en la hiedra.

También Jens encontró el final allí. En un intento por salvar a uno de los de cobardes, se vio enredado en la trepadora, que lo atrapó firmemente por las piernas y comenzó a arrastrarlo. Aunque él resolvió su destino a su manera. Y como nunca había llegado a desprenderse de su fusil, se adelantó a la planta y se reventó la cabeza de un disparo.

Bastian debió perder la razón mas o menos entonces. Tomó su hacha y se lanzó a lo alto de los contenedores, gritando. Lo último que recuerdo es verle saltar sobre un cúmulo de raíces danzantes, con su machete en alto, dispuesto a repartir tanta muerte como pudiera antes de que aquella planta lo devorase a él también.

Para ese entonces, el incendio se había extendido hacía la proa con voracidad. Me rodeaban unas llamas gigantescas. Además, la explosión debía haber abierto una vía de agua y el barco comenzaba a escorarse lentamente, en su última agonía.

El humo comenzó a asfixiarme, pero no podía bajar de la cabina a menos que quisiera abrasarme. Y saltar al océano no era una opción después de ver lo que nos atacaba. Terminé de romper el cristal con el hacha y trepé por el exterior, hasta encaramarme en el techo de la cabina. Desde allí pude ver a Lisandro, golpeando con su machete entre el humo. Le grité con todas mis fuerzas y Dios quiso que mi amigo me oyera. Se giró y aún recuerdo como una sonrisa se le iluminó en el rostro al verme.

Nos separaba una pared de fuego insalvable. Aún así, le grité.

- ¡Intenta subir!

Pero el negó con la cabeza tal posibilidad. En cambio me gritó algo.

- ¡El bote de popa! ¡El bote de popa!

Enseguida entendí que se refería al tercer bote que había en el barco, y que yo había olvidado. El que estaba situado en la popa. Corrí por encima del tejado, que a esas alturas parecía una gigantesca chimenea, y vi el bote, sano y salvo, en una zona donde ni el fuego ni la hiedra habían llegado. Podría utilizarlo para salvarme. Tan solo debía llegar hasta allí.

Regresé entre el humo al otro lado del tejado. Ya apenas podía ver nada. Grité el nombre de Lisandro, lo grité al menos diez veces, pero mi amigo no respondió. Había utilizado sus últimas fuerzas en proporcionarme la forma de salir de allí. Entre lágrimas decidí no desaprovecharla.

La hiedra avanzaba libremente a proa, enredándose en todos los obstáculos de cubierta, barandillas, tragaderas… no obstante parecía reaccionar al fuego como cualquier otro ser vivo, retrayéndose ante el calor, ya inaguantable, que desprendía el incendio. Y eso era una ventaja para mí. Al menos sabía que la hiedra no acabaría conmigo. Pero el fuego lo haría con igual determinación y debía escapar de allí.

El Fiorod comenzaba su recta final hacía el fondo del océano. La inclinación se aceleraba y el barco comenzó a gemir en sus últimos estertores. Me acerqué al borde del tejado. A mis pies se elevaba un fuego voraz, imposible de sortear. Caer allí era como caer en una sartén hirviendo. Entonces me fijé en una jarcia de acero que descendía desde el tejado del cabina hasta la misma grúa del bote. Era mi única posibilidad. Me saqué el cinturón, rodeé la jarcia y lo enrollé fuertemente entre mis puños. Después dí un saltó y me dejé caer en el aire.

Suponía que iba a bajar directo hacia el bote, pero el cuero no deslizó por el acero como yo había previsto. Me quedé suspendido sobre las brasas, como en una barbacoa y mis botas comenzaron a coger llama. Reaccioné agitándome con fuerza y este resultó ser el truco para hacer resbalar el cinturón uno o dos metros. Casi me caigo del susto, pero contuve el cinturón entre las manos y volví a balancearme. Otro metro. Y así, en tres o cuatro golpes, me ví aterrizando sobre el bote de salvamento.

El casco se inclinaba ya peligrosamente; pronto aquel lugar ejercería una succión que podría llevarme al fondo junto con el Fiorod. Había raíces flotando por allí, pero parecían muertas, despedazadas, supuse que por efecto del último esfuerzo de las aspas, el que llevó al motor a explotar definitivamente. Solté el seguro de las poleas y caí estrepitosamente sobre el mar. Después cogí los remos y, sin saber muy bien dónde dirigirme, opté por alejarme del Fiorod siguiendo la línea de popa. En diez remadas me había distanciado lo suficiente.

El Fiorod se iba a pique y se llevaba aquel engendro con él. Oí el tremendo bufido del fuego al entrar en el agua, y los cruentos sonidos metálicos de la estructura comprimiéndose por la presión. El casco y la cubierta estaban completamente invadidos por aquella capa de hiedra negra, que se hundía también arrastrada por el barco.

La proa del barco alcanzó el último grado de inclinación y se sumergio para siempre en las aguas, en medio de una corona de espuma efervescente y humo. Entonces, a través de la niebla , procedente de la isla, escuché un terrible aullido, como de mil gargantas enloquecidas. Y después todo volvió a quedarse en un terrible silencio.

Remé. Remé. Remé. Y en algún momento debí caerme dormido.

Al día siguiente me despertó algo que no creía que volvería a ver jamás: Un radiante sol y un cielo azul. De alguna manera había conseguido escapar de la niebla, de la isla, de aquella monstruosa planta. Grité de alegría, bailé hasta casi caerme al mar. Entonces no me daba cuenta de que ahora, bajo aquel sol férreo y rodeado de un mar interminable, me enfrentaba a otro destino quizá igual de mortal.

Al cabo de una semana dejé de remar, sin fuerzas. Traté de pescar, pero sin suerte. Parece que los peces se alejan de mí como si llevara la peste encima. Pero el principal problema es el agua. Encontré una cantimplora a bordo y la racioné cuanto pude, dando solo un par de sorbos al día. Hoy solo me quedan unas pocas gotas al fondo. Y el océano sigue siendo igual de inmenso y solitario.

Y con esto llego al final de mi historia. He tardado doce semanas en tallar estas líneas, con la ayuda de un pequeño y afilado cristal que he tallé afanosamente en forma de punzón. Aún así, ,is manos están cubiertas de heridas y callos terribles, mis ojos enceguecidos, mis labios secos, pero he llegado al final y he cumplido la promesa que les hice, en silencio, aquel día cuando remaba alejándome del Fiorod.

Ya apenas tengo fuerzas para escribir más. Lanzaré el cristal por la borda y me tumbaré bajo la carpa. El agua se acabará pronto. Supongo que en unos días habré muerto.

Ahora, cuando cierro los ojos, sueño que vuelvo a las atestadas calles de Hamburgo, que recorro con mi amigo Lisandro. Sueño que comemos pasteles del barrio portugués y visitamos a mi padre en su pequeña relojería. Y sueño con que le abrazó y nunca me vuelvo a separar de él.

Que el señor impida a ningún otro hombre pisar jamás esa isla endemoniada y guarde nuestras costas de esa plaga asesina, invencible, cuya raíz, cada vez lo tengo más claro, debe encontrarse en el mismísimo infierno.

Dios bendiga nuestras almas.

Amen.

*****

- ¡Despierte Doctor! – dijo la voz de Kate - ¡Despierte!

(Leer el final)

La isla de los cien ojos X

2010-05-17T12:16:00.000-07:00

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Comenzaron a sucederse reacciones diversas entre la tripulación. Algunos hombres recordaron haber visto flores de la jungla comerse abejas, incluso langostas, pero jamás había oído hablar de algo que devorase hombres. Aunque podía tratarse de algún fenómeno natural desconocido. Si se habían encontrado Kraskens viviendo en las profundidades océano, ¿por qué no podrían existir formas naturales igual de absurdas?

Noté que un grupo de hombres se alejaba y comenzaba a hablar en voz baja, mirándonos con un gesto que delataba suspicacia. Jens les increpó, les gritó que hablasen claro y en alto. Uno de ellos, Schmuller el de los ojos de pez, se acercó y dijo que nuestra historia sonaba a una gran mentira. No sabían lo que había pasado con Gekko o Donovan, pero tenían muy claro que ninguna planta se los había comido.

- ¡Bueno – les respondió Jens – tomad una barca y comprobadlo por vosotros mismos!

- Quizá lo hagamos – replicó Schmuller.

- Nadie se moverá de aquí – zanjó Wenkel – Ya hemos perdido tres hombres y es más que suficiente.

Schmuller protestó. Dijo que dos hombres habían desaparecido y que la única explicación para ello era un historia de “fantasía”.

- ¡Id! ¡Id y probad un poco de fantasía! – dijo Jens desde su montón de cuerdas – será lo último que hagáis, idiotas.

Schmuller dijo algo entre dientes. Me pareció que insinuaba que “estarían más seguros en la isla que en el barco, visto como habían desaparecido Gekko y DOnovan”. Lo cierto es que se merecía una paliza por aquello, y Jens ya se había levantado a dársela cuando de pronto, sonó un gran estruendo y el suelo se movió bajo nuestros pies.

Era el motor. Explotaba, pero esta vez lo hacía de una manera distinta. Soltó un gran rugido, después otro y, finalmente, arrancó. ¡Arrancó! Ni siquiera Wenkel, que solía ser dueño de sus emociones, pudo reprimir un grito de euforia al oír aquello. Las ansias de pelea se diluyeron de inmediato y, esta vez, los hombres se abrazaron e incluso besaron.

- ¡Suena alto y fuerte, como un corazón sano! – gritó Wenkel - Izad el bote y levad el ancla. ¡Nos vamos de este maldito lugar!

Corrimos a cumplir sus órdenes y por el camino nos encontramos a nuestros amigos “los tiznados” que regresaban victoriosos de la sala de máquinas. Los abrazamos y les llovieron litros de ron y cigarros como recompensa. Wenkel gritó desde el puesto de mando que recogiéramos el ancla, que ya habría tiempo para celebraciones.

Llegamos hasta los molinetes de proa y nos lanzamos sobre las manivelas, pero estas nos recibieron duras como el hielo. Nos colocamos dos hombres por cada manivela, y aún así costaba un verdadero esfuerzo dar una vuelta completa al eje. Bastian le gritó al capitán que estábamos atrapados en “algo” y que debíamos “arar” para liberar la ancora. El capitán estuvo de acuerdo y dio orden de arrancar. Prontos sentimos el delicioso ronroneo del motor bajo nuestros pies.

El barco se movía en reversa, tratando de liberar el ancla de aquello a lo que la enquistaba en las profundidades, pero no ejercía suficiente fuerza y el ancla podía más que el Fiorod. Las cadenas se tensaron y los molinetes comenzaron a crujir. Bastian alzó los brazos pidiendo al capitán que frenara, o de lo contrario corríamos el riesgo de arrancar la maquinaría del suelo.

El motor dejó de tirar y las cadenas se relajaron. Los soportes del molinete había estado a punto de arrancar el suelo de cubierta. Bastian se acercó a comprobar que todo estuviese correcto y entonces, alarmado, dijo “que había algo pegado en la cadena”

Corrimos dónde él estaba y miramos más allá de la borda. Una tremenda capa de hiedra colgaba de la cadena como una telaraña. Al acto sentí helarse toda la sangre de mi cuerpo.

- Son algas – dijo alguien

- No lo son – respondí yo.

Para quien ya había presenciado el movimiento de aquella monstruosa vegetación no fue difícil distinguir un lento pero imparable avance en sus brillantes y negros nódulos, culebreando de eslabón en eslabón, en dirección al barco.

- ¡Suben hacia nosotros! – grité aterrorizado - ¡Apartaos! ¡Que no os alcance!

Me eché hacia atrás y Bastian conmigo. A los otros dos les pudo la curiosidad (o la estupidez) y permanecieron en la borda mirando embobados aquella trepadora, que a cada segundo se extendía solo unos pocos milímetros, pero de forma imparable. Lo suficiente para engañar al ojo de un incrédulo.

Pronto había entrado por el imbornal y se arracimaba bajo su pies.

- ¡Dios mío! – gritó uno – Ayudadme a quitármela.

La hiedra se movía muchísimo más rápido ahora que cuando la había visto en la isla. En pocos segundos le había alcanzado la cintura y unos gruesos tallos se arremolinaban como cadenas en sus tobillos. Bastian se lanzó a ayudarle, pero yo le cogí de la camisa y tiré de él.

- ¡Te atrapará también!

Él se zafó de mí y se giró con los ojos henchidos de sangre, tanto que creía que iba a golpearme por haberme atrevido a sujetarle.

- ¡Corre y avisa al capitán! – me dijo

Salí como alma que lleva diablo hacia la popa, dando la alarma allí por donde pasaba. Los hombres, que hasta entonces habían estado relajados, fumando y bebiendo en los contenedores, me miraban como si hubiese perdido la chaveta.

Subí al puesto de mando y entré en la cabina. Allí encontré a Wenkel dando órdenes a través del comunicador.

- ¡Ahora no! – gritó cuando traté de hablarle.

- ¡Capitán es importante! – exclamé - ¡Nos abordan! ¡Las plantas que mataron a Donovan y a Gekko están aquí!

Wenkel dejó de hablar por el comunicador y me miró en silencio. Vi como una gota de sudor le recorría la frente.

En el comunicador gritaba una voz:

- ¡Debe haber algo adherido al aspa! Se lo repito: No hay manera de moverlo sin que reviente.

El rostro de Wenkel reflejaba tensión, no miedo. La tensión de un hombre en cuyas espaldas descansaba la vida de diez hombres y su barco. Se acercó el comunicador a los labios y ordenó que le dieran toda la potencia del motor.

- ¡Haga lo que le digo! – gritó ante las protestas del otro lado.

Después se giró hacia mí y ordenó que cogiera el timón y lo sujetase firme. Y que no me moviese de allí.

En los siguientes minutos asistí, desde aquella cabina de mando, a la preparación de una terrible batalla. Para cuando Wenkel llegó a los contenedores, la hiedra debía haber devorado al marinero ya que vi a Bastian y al otro marinero subir a lo alto de los contenedores, con la pura expresión de horror en el rostro. Explicaron algo nerviosamente a Wenkel, mientras miraban hacia la proa.

Wenkel dio órdenes a Lisandro, Jens y otros hombres que había por allí. Les vi correr hacia el castillo de popa y regresar, minutos mas tarde, cargados de machetes, arpones y cuchillos que distribuyeron entre los demás. Entre tanto, otros hombres habían empujado varios contenedores formando una especie de barricada que cortaba la cubierta por su tercio delantero.

Las voces se sucedían en el comunicador. Repetían que las válvulas se estaban sobrecalentando por la presión y que el motor volvería a estallar. Era cierto que podía oírse el motor diesel revolucionándose como una sirena y un temblor comenzó a transmitirse desde el eje hasta la punta del timón.

- ¡De la orden de parar por amor de Dios! – gritaban desde máquinas.

Quizá tuve que haberme decidido a tomar el comunicador y ordenarles parar, aunque no fuera más que el último mono en aquella barco. Si el motor no hubiera estallado causando aquel incendio, quizás hubiéramos tenido alguna oportunidad de salvarnos. Pero no lo hice… y lo último que escuché a través de aquel comunicador fue un aterrorizado “¡Salid de aquí! ¡Huid” seguido por una terrible explosión.

La cabina de mando se llenó de humo negro y me vi obligado a soltar el timón y salir a gatas de allí. La escalera estaba deformada por la deflagración y debajo de ella las escotillas escupían fuego. Vi a un hombre envuelto en llamas saliendo entre gritos. Se lanzó por encima de la borda, al mar, y cayó como una antorcha hasta apagarse. Pero no volví a oírle.

-¡Hombre al agua! – grité entre toses -¡Hombre al agua!

Cogí un hacha que yacía sobre el timón y rompí el cristal delantero. Algunos hombres, tumbados de espaldas a los contenedores, miraban el fuego incapaces de reaccionar. Les grité pidiendo ayuda pero ellos estaban en pánico.

(Continuará)

La isla de los cien ojos IX

2010-05-07T12:34:00.000-07:00

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Creo que hubiera muerto de no ser por Jens. Estaba tan aturdido por aquella visión que me limitaba a retroceder a pequeños pasos, estúpidamente, sin darme cuenta que aquel monstruo había comenzado a rodearme. Pero cómo digo, en aquel preciso instante apareció Jens, corriendo como un loco a unos doscientos metros de allí, con el fúsil en la mano. Al verme disparó al aire para llamar mi atención. Eso fue lo que me despertó.

- ¡Al bote! – gritó aterrado - ¡Al bote!

Eché a correr hacía el amarradero, saltando para evitar la hiedra en un par de ocasiones, y llegué allí casi volando. Jens había soltado los cabos y me esperaba con los dos remos en la mano. Salté sobre el bote, cogí uno de ellos y comencé a bogar con una fuerza desesperada.

La isla entera parecía agitarse como un nido de culebras azuzado con vinagre. En la montaña, lo que antes había sido una vegetación estática se había convertido ahora en un aluvión de raíces, hojas y tallos, que como lenguas hambrientas comenzaban a invadir cada centímetro de la pared. A los pies del monolito, emergiendo por los bordes del cañón que Jens y Donovan habían marchado a explorar, se elevaban unos descomunales tentáculos vibrando enloquecidamente.

No sé cómo no nos partimos los brazos en aquella remada. El bote literalmente volaba sobre el agua. Solo queríamos alejarnos de aquella locura. A los dos minutos habíamos cubierto la distancia de media milla. A los cinco la isla comenzaba a desaparecer tras la niebla.

Jens me preguntó por Gekko y yo solo acerté a negar con la cabeza. Me informó, con muy pocas palabras, de que jamás volveríamos a ver a Donovan. Entonces se puso en pie y disparó un par de salvas con el fusil. Y como respuesta escuchamos la campana del Fiorod a través de la nieblas. Y nos apresuramos a remar hacía allí.

Lo siguiente que recuerdo es una gran confusión. Llegamos al Fiorod y los hombres nos ayudaron a subir a bordo. Estábamos tan aturdidos que no fuimos capaz de responder a las preguntas. Recuerdo que alguien me agitó por los hombros, preguntándome qué demonios ocurría, dónde estaban Gekko y Donovan. Y yo, incapaz de responder, me eché a llorar.

Lisandro me cubrió con una manta y me invitó a sentarme para recobrar el sentido. Mientras tanto, Jens se había sobrepuesto ligeramente. Su voz, de normal tan segura, estaba sacudida por el miedo y el asombro. Bebió el contenido de una petaca y se fumó un cigarrillo antes de tratar de hilar su narración.

Dedicó un par de frases a describir la isla. Su limitado lenguaje fue más que suficiente para hacerlo: “Ni árboles, ni hierba, ni arena. Todo era una maldita roca negra, con aquella montaña en medio, como una gigantesca honda clavada en su centro”

Al parecer, Donovan y él habían recorrido unos cinco kilómetros entre rocas y suelo yermo cuando se toparon con la apertura de un gran cañón – ese que yo había visto a través de mi catalejo – y decidieron acercarse a investigarlo.

El cañón debía tener, según los cálculos de Jens, una profundidad aproximada de 30 o 40 metros, y en el fondo de él se abría una tupida jungla formada de enredaderas “enormes, gruesas como nunca habíamos visto en nuestras vidas. Algunos tallos alcanzaban el calibre de una secuoya” aseguró.

“Donovan quiso bajar en busca de agua dulce” prosiguió Jens “Era lógico pensar que en el fondo de un cañón, rodeado por aquella jungla, deberíamos encontrar agua dulce, pero algo me decía que aquella roca no seguía las leyes de la naturaleza. En todo caso, hice caso al viejo y tomamos un pequeño sendero hacia abajo”

“A medida que bajábamos empezamos a ver unas grandes líneas grabadas en las paredes del cañón. Al principio las confundimos con grietas, pero al echarles un vistazo comprendimos que aquello debía estar hecho a propósito por alguien…¿pero quién? Como medida de precaución preparamos los fusiles y comenzamos a avanzar en silencio.

“Siguieron apareciendo más líneas. Algunas de ellas se juntaban y formaban dibujos extraños, sin sentido; demasiado grandes para querer expresar nada. El irlandés dijo que aquello se parecía a los jeroglíficos de las pirámides. Ya conocíais al viejo Donovan; se pirraba por las leyendas y los misterios. Estaba tan embobado mirando aquello que tropezó un par de veces. Pero yo no quitaba el ojo del suelo ni de aquella maraña. Algo me decía que estábamos siendo observados por unos ojos invisibles. ”

“Llegamos al fondo del cañón. Éramos como dos conejos allí, en medio un zarzal gigante. Yo jamás había visto una planta de tales dimensiones. Y pensé: “A tal planta, tales fieras” Y le dije a Donovan que aquello comenzaba a parecerme una mala idea. Pero el madito Irlandés estaba ya fuera de sí. Había encontrado más líneas en el suelo, formando rectas, triángulos y otras cosas sin sentido. Decía que aquel descubrimiento podría hacernos ricos, que según la ley de colonias aquella isla nos pertenecía por derecho, por haberla pisado primero. Habría que encontrar a los nativos, comprarles el terreno a cambio de algo. O si no quitarlos del medio. En cualquier caso, Donovan estaba seguro de que ningún occidental había estado allí antes que nosotros, lo cuál no era difícil de creer: De haber sido descubierto con anterioridad, un lugar como aquel se hubiera hecho tan famoso como Machu Pichu o las pirámides de Egipto.

“Avanzamos hacia el centro del cañón, sorteando aquella maraña. De vez en cuando encontrábamos unas rocas cuadradas de dos o tres metros de altura. Las líneas que veíamos avanzar como canales por el suelo iban a terminar allí. Parecía que todo aquello tendría algún sentido, pero que el diablo me lleve si yo entendía nada. Donovan en cambio soltaba teorías y más teorías. La cabeza se le había llenado de sueños y seguía tropezándose con las raíces mientras andaba.

“En una de esas le mandé callar. Le dije que cerrará el maldito pico porque me había parecido oír algo a nuestras espaldas. El viejo siguió caminando en silencio, y yo me planté allí mismo. Le llamé para que volviera, pero no hizo caso. Al diablo, pensé: tendrá lo que se merece por loco. Pero yo no estaba dispuesto a dejar que nada me saltase en la espalda. Me agaché, cargué el fusil en el hombro y comencé a rastrear a mi alrededor. El sonido se aproximaba y no por una, sino por todas partes. Era un susurro como de serpientes, algo que se arrastraba hacia nosotros a través de la jungla, sin ademán de ocultarse. Podía escuchar el movimiento de ramas y hojas a mi alrededor, cada vez más cerca, y me puse tan nervioso que descerrajé cuatro tiros a la nada.

“Entonces, con el cañón aún humeante, oí gritar a Donovan. Corrí hacía él, a través de un estrecho túnel de troncos y hojas, y lo encontré junto a uno de esos monolitos de piedra negra, completamente cubierto por una manta de hiedra.

- ¿Qué demonios haces? – le dije, por qué pensaba que todo aquello debía tratarse de una broma. Pero Donovan no tenía el aspecto de alguien que bromeaba. Su rostro era el perfecto retrato del terror. Trató de decirme algo, pero fue incapaz de hacer sonar su garganta. Y enseguida comprendí: Aquella cosa lo estaba matando lentamente, como una boa a un ratón. Se le metía por las orejas, la nariz, la boca, pero aún le dejaba respirar para gemir como un maldito deshecho.

“El suelo estaba lleno de ramas que serpenteaban en busca de otra presa. Yo aparté varias de una patada. Entonces me di cuenta de que el ruido que había escuchado a través de la selva no provenía de ningún hombre o animal: ¡Era la propia selva lo que nos atacaba!

Lo que Jens relató a continuación fue casi idéntico a lo ocurrido a Gekko junto a lo roca. La hiedra invadió a Donovan por todos sus orificios y lo atravesó, sacándole los ojos como dos tapones de una botella de champagne. Jens confesó que no pudo resistir los gritos de dolor del Irlandés.

“Tratar de salvarle hubiera sido un suicidio. Lo juro por mi honor. Le descerrajé tres tiros y dejé a su alma descansar. Después eché a correr para salvar la mía”

En su desesperada carrera, Jens estuvo a punto de terminar atrapado en varias ocasiones. “Todo estaba vivo” recordó con la mirada perdida aún en ese horror. “Había troncos elevándose como la trompa de un elefante, redes de hiedra que caían como trampas, tallos tan ágiles como una mamba, danzando en el suelo en busca de mis pies. No paré de saltar y arrancarme cosas del cuerpo en todo el tiempo, hasta que alcancé la bendita pared de roca y la subí tan rápido que el corazón todavía me duele en el pecho”

Jens terminó su relato y tomó otro trago de la petaca antes de derrumbarse sobre un montón de cuerdas. En medio de un atónito silencio, los hombres del Fiorod se miraban los unos a los otros, encogiéndose de hombros, con las miradas llenas de miedo e incertidumbre. Wenkel, flanqueado por Bastian y otros hombres, se acercó a mí y me pidió que ratificara o desmintiera lo que Jens acababa de contar y que, de paso, explicase lo ocurrido con Gekko. Hice lo que me pedía, palabra por palabra conté mi versión de la historia, y al terminar el silencio en cubierta era aún mayor.

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La isla de los cien ojos VIII

2010-04-30T11:30:00.000-07:00

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Mientras Gekko se dedicaba a jugar con el revolver, yo tomé el catalejo que Donovan había dejado en el bote y me dediqué a explorar todo cuanto tenía al alcance de la vista. La impresionante montaña era el centro de mi interés. No podía dejar de mirarla. Había en ella algo irreal, divino, algo que parecía “tallado” por la mano de un dios y no por la caótica fuerza de una naturaleza desbocada. Además, la niebla siguió disipándose y pude vislumbrar lo alto de su pico, el cuál no tenía ninguna semejanza al cráter de un volcán. De nuevo me vinieron a la mente la imagen de una quilla, o el ala de un aeroplano. Aunque mis conocimientos en geología se redujesen a peregrinas lecturas de colegial, tuve por seguro que aquello suponía un descubrimiento de primer orden y me anoté mentalmente la idea de comentárselo a Wenkel.

En varios puntos de esta pared se distinguían columnas de vapor blanco. Debía tratarse de un complejo sistema de chimeneas internas, de diferentes calibres, que se desplegaba en ramal desde una cavidad mayor, supuse que en las entrañas de la roca. Esto volvía a apuntar a un origen volcánico de la isla, pero ¿Dónde estaban los restos de coladas? De niño solía viajar a los balnearios termales de Eifel y en sus bosques había tenido la oportunidad de admirar las sinuosas formas de una lengua de lava reseca. Aquella isla en cambio, presentaba una superficie pulida y compacta como el canto de un riachuelo. ¿Cuál era entonces la procedencia de ese vapor?

Por otra parte estaba aquella vegetación, la única forma de vida que parecía existir en toda isla. Era una especie de hiedra o maleza oscura, de gruesas raíces y hojas en forma de diamante, de un brillante color negro. Aparecía arbitrariamente, bien cayendo en cascada entre las rocas, bien creciendo sobre tramos de la pared, o bien desplegándose como una alfombra a las puertas de alguna gruta. Con ayuda del catalejo pude avistar una especie de cañón que se abría en la dirección que Jens y Donovan habían tomado, y que parecía albergar el nacimiento de aquella desmedida y colosal hiedra.

Gekko también pareció interesarse por aquella extraordinaria forma vegetal. Antes de que pudiera darme cuenta, se había alejado del embarcadero y se acercaba a inspeccionar una de aquellas trepadoras, que se extendían como un tapiz a cien metros de nosotros, cubriendo un par de rocas.

-¡Mira!- dijo llamándome, al cabo de un minuto -¡Tienes que ver esto! ¡Es fantástico!

Yo no quería contravenir las órdenes de Wenkel, pero supuse que no pasaba nada por dejar el bote desatendido durante un par de minutos. Corrí hasta la roca donde Gekko parecía pasárselo en grande y lo encontré jugando con las manos metidas en aquella hiedra. Tardé un poco en ver lo que le provocaba la risa. Los pequeños nódulos que partían de la raíz “se movían” como decenas de pequeños gusanos vivos entre sus dedos. Los rodeaban, apretaban ligeramente su piel para volver a soltarla mas tarde, y exploraban los recodos entres sus dedos, o se apartaban cuando Gekko cerraba sus puños sobre ellos.

- ¡Están vivas! – exclamaba entre risas - ¡Y hacen cosquillas!

Reconozco que estuve muy a punto de meter las manos en la maraña también, pero algo, una especie de sexto sentido me previno en no hacerlo. Le dije a Gekko que “tuviera cuidado” pero el somalí, absortó en aquel descubrimiento, no me hizo caso.

Era fácil quedarse ensimismado observando aquella prodigiosa hiedra. Su movimiento resultaba hipnótico, como el de una serpiente en el agua. Avanzaba lentamente, como un insecto de mil patas. El movimiento se transmitía desde los troncos más gruesos hacía los tallos medios y finalmente a las minúsculas yemas, ganando terreno casi de forma desapercibida.

Entretenidos con aquella visión, Gekko y yo mismo tardamos en darnos cuenta de que la hiedra había comenzado a avanzar por el suelo. Su vanguardia la formaban decenas de yemas erguidas, que serpenteaban en todas direcciones, salvando cualquier obstáculo como pasmosa facilidad. Para cuando quisimos darnos cuenta ya se había enredado en los tobillos del somalí. Yo dí un salto atrás, asustado, y le grité a Gekko que saliera de allí.

No olvidaré la expresión de Gekko: como la de un niño que pasa de la diversión al miedo. Tiró con una pierna hacía arriba, con la fuerza suficiente para partir aquellas ramas, pero estas reaccionaron con elasticidad y apenas pudo desembarazarse de dos o tres de aquellos ligamentos. Su pierna se vio forzada a bajar de nuevo.

- ¡Ayúdame! – gritó girándose hacía a mi y lanzando sus manos hacia delante.

Me acerqué a él y traté de arrancar aquellas hiedras de sus pies, pero estas ya parecían decididas a quedarse allí. Por cada tres que yo lograba arrancar, diez habían trepado en la otra pierna. Además, fue el propio Gekko quien, con unos espasmos cada vez más violentos, hizo imposible la tarea de ayudarle. Caí al suelo, derribado por un manotazo, y al alzar la vista vi como la hiedra había alcanzado ya sus hombros y comenzaba a extenderse por su cuello y torso a gran velocidad.

Tallos cada vez más gruesos, surgidos de la maraña, afianzaban el trabajo que las pequeñas yemas habían comenzado. Gekko luchaba entre jadeos asmáticos por liberarse, mientras las hiedras comenzaban a sondear en el interior de sus oídos y fosas nasales, atravesando su cráneo y causándole indescriptibles espasmos nerviosos. Su lengua, manejada por los nuevos inquilinos de su cráneo, creció como una serpiente fuera de su boca mientras gritaba.

- Aaaaaaayudaaaaaa

Yo me debatía en un miedo horrible. Quería ayudar al mi compañero, pero no sabía cómo, y además estaba aterrorizado. Vi como una de aquellas tímidas yemas trepaba por la suela de mi bota. Otras habían comenzado a enrollárseme en la manga del pantalón. Las aparté histéricamente y salí arrastrándome a cuatro patas. Me alejé unos cuatro metros, hasta una zona de roca limpia. Para entonces Gekko era un bulto inmóvil y silencioso. La hiedra lo cubría completamente, entrando y saliendo por todos los orificios de su cuerpo. El silencio se llenó de sonidos burbujeantes y olores nauseabundos. Comprendí que aquella maldad se dedicaba a dragar sus entrañas, beber sus fluidos y devorarlo lentamente. Tuve que vomitar.

Pero la enredadera no se paró en Gekko. Proseguía su lento e inexorable avance en todas direcciones, incluyendo la mía. La alfombra que cubría la roca comenzó a extenderse a oleadas, de igual forma que otra sección que había yacido quieta a varios metros de allí también se activó y comenzó a deslizarse sobre la roca. Era como si toda la isla hubiese despertado de pronto.

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1809

2010-04-28T04:33:00.000-07:00

Jose Luis Garcia Ventura, invitado habitual del Relatodromo, me ha permitido colgar este micro- relato suyo aparecido en el fanzine Pifano, en el que tambien hago una pequeña aportacion (Dos Hermanas). Os recomiendo tambien a que conozcais su impresionante obra pictorica .

1809
Por Jose Luis Garcia Ventura

Aquella madrugada bullía la luz de una ostentosa luna llena sobre Boston. La Señora Morgue paría, asistida por su marido, una extraña crisálida amarronada. Una vez extraída del vientre, con un preciso cuidado, el padre la depositó en el pecho de su esposa. Abrazada por su madre, inherente a los senos desnudos, la oscura crisálida comenzó a vibrar hasta que un pico corvo rompió la vaina. Liberándose, la criatura comenzó a expandir su forma convertida ya en un precioso cuervo negro. El Señor Morgue procedió a abrir la ventana de la habitación. Con un sigiloso acercamiento la señora extendió sus blancos brazos al aire exterior y vertió en el eterno lienzo negro de la noche, aquel pájaro córvido que voló rumbo a Baltimore. Al momento el hombre reprimió el llanto de su mujer cubriendo con la yema de sus dedos la temblorosa boca de la dolida madre. Se trataba de olvidar lo sucedido.

La isla de los cien ojos VII

2010-04-23T10:22:00.000-07:00

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- ¡Tierra! – exclamó – Ahí delante. ¡Mirad!

Corrimos a subirnos en los contenedores, junto a Wenkel, quién pedía a gritos que alguien le subiera un catalejo. La niebla se había disipado ligeramente a popa. Allí, a unas dos o tres millas de nosotros, se vislumbraba la silueta de una isla ¡Había estado ahí todo este tiempo, pero la niebla no nos dejaba verla!

La bruma iba y venía, robando la visibilidad de aquel islote, pero pudimos hacernos una idea aproximada de su tamaño. No era demasiado grande y mostraba una gran protuberancia central que imaginamos se trataría de un volcán. Desde la lejanía era imposible hacerse una idea más clara. Además, quizá por efecto de aquella bruma, toda la isla parecía oscurecida, como una gran sombra, y era imposible distinguir los límites de la selva, las playas u otros accidentes naturales. Ni siquiera un rastreo a catalejo ayudó mucho en esto.

La aparición de la isla lo revolucionó todo. Los que se habían peleado hacía un minuto se hermanaban ahora para arriar los botes, con una sonrisa en los labios, pensando en la bella mujer o la dulce botella de ron que les esperaba al llegar a tierra. Pero entonces, repentinamente, el capitán Wenkel ordenó que quitáramos las manos de los botes.

Algunos hombres le replicaron con que tenían “derecho legítimo a desembarcar” dadas las circunstancias. Wenkel respondió que era cierto, pero que “desembarcaríamos sólo cuando fuese absolutamente seguro hacerlo”. Primero imperaba tomar ciertas precauciones, explicó. Nada sabíamos de aquella isla. No se veían luces en ella, ni señales de un puerto. Llevaba días allí y no habíamos oído un solo ruido procedente de ella. Parecía un lugar salvaje, inhóspito, y el capitán nos recordó que aún existían tribus peligrosas en muchas pequeñas islas del Caribe, así como lugares alejados de las rutas comerciales que los bandidos utilizaban como escondite.

Así que Wenkel decidió enviar una primera expedición de reconocimiento. Algunos hombres se presentaron voluntarios, ansiosos por ser los primeros en lanzarse sobre la arena de una playa, pero Wenkel formó el equipo a dedo. Los elegidos fueron el encargado de grúa Donovan, un somalí llamado Gekko, Jens y, por último, yo mismo. En aquel momento recibí el encargo como un honor; sólo más tarde me percaté que éramos, probablemente, los hombres más prescindibles del Fiorod – quizá a excepción de Jens, pero supongo que Wenkel lo incluyó por sus habilidades como tirador y también por que sabía repartir puñetazos.

Se abrió la SantaBarbara y nos proveyeron con dos fusiles y un revolver. Gekko y yo quedábamos al cargo de los remos y estableceríamos la cabeza de playa, mientras que Jens y Donovan se internarían en la isla y harían una exploración superficial. No parecía un lugar demasiado grande con lo cuál sería relativamente fácil establecer si estaba habitada o no.

Se arrió un bote y nos hicimos a la mar. Mientras los alejábamos del Fiorod los hombres nos lanzaban bromas desde la borda. “¡Cuidado con las amazonas!”, “¡Dejadnos algo de ron-miel! No os lo bebáis todo” Jens y Donovan, en la proa del bote, con sendos cañones apuntando hacia delante, debían sentirse muy seguros también. Decían que Wenkel “sería capaz de perderse en una bañera” con respecto al hecho de que no hubiera podido reconocer la isla. Jens, que se jactaba de conocer el Caribe como la palma de su mano, afirmaba que no estábamos muy lejos de la islas Turcas y que aquello, probablemente, sería uno de los pequeños islotes del archipiélago de la Buena Esperanza. No me gustó escucharles ridiculizando al capitán, sobre todo por que ambos personajes, con sus continuas borracheras y peleas, habían demostrado causar más problemas de los que resolvían.

Pronto perdimos de vista el Fiorod. Las voces de nuestros compañeros se perdieron en la niebla dando paso a un completo silencio, solamente roto por nuestro remos al chocar con el agua. Donovan, provisto con un catalejo, nos iba dando órdenes. “Un poco a babor. Un poco a estribor” ya que Gekko y yo remábamos de espaldas. A medida que íbamos avanzando su voz comenzó a sonar cada vez más trémula y entrecortada. Le escuché decir “Where is the damn beach?” entre dientes. ¿Dónde estaba la maldita playa? Jens también murmuraba palabras de sorpresa e incomprensión. Ni Gekko ni yo entendíamos la razón y la curiosidad nos quemaba en las entrañas. Yo trataba de girar la cabeza para ver algo, pero era imposible. Además, remar suponía un esfuerzo cada vez mayor, y pronto descubrimos por qué. Gekko me señaló una capa de algas que cubría su remo. Me di cuenta de que el mío también lo estaba y entonces observé un denso y oscuro banco de algas que rodeaba la barca. Estaba a punto de decírselo a Jens y Donovan, pero en ese momento recibimos la orden de parar.

Debíamos encontrarnos aún a media milla de aquella isla, que ahora emergía entre las brumas mostrándose con mayor claridad a nuestros ojos. Al verla, comprendí de inmediato las palabras de asombro que antes había escuchado a mis espaldas. Y los cuatro ocupantes del bote nos quedamos en silencio, mirándola.

Lo primero que recuerdo es aquella montaña elevándose entre las brumas. Una empinada e inmisericorde roca negra, semejante a la pared de un fiordo, que debía medir unos cien metros de altura y que en principio confundimos con un volcán. A sus pies, el atolón era poco más que una roca yerma, terminada en unos tortuosos acantilados y cubierta de una vegetación musgosa y negra. Ni rastro de selva, arena, o palmeras torcidas como habíamos esperado encontrar.

Donovan, quizá en un intento por aplacar su propio asombro, se apresuró a decir que aquello se trataba de una isla recién nacida, posiblemente a causa de una erupción volcánica submarina. Yo ignoraba el proceso de nacimiento de una isla, pero una erupción volcánica no parecía suficiente para explicar aquella tremenda pared, parecida a la vértebra dorsal de un saurio, o a la quilla de una gigantesca nave. Pero la teoría de Donovan sirvió para complacer a nuestros asustadas mentes con una buen explicación y todos la aceptamos con mayor o menor convicción.

Tras un sondeo a catalejo, Donovan avistó una pequeña bahía y Jens y él decidieron que trataríamos de desembarcar allí. Remamos despacio, entre el arrecife, donde unos largos colmillos o cuernos de roca basáltica emergían del agua como los huesos de una ballena muerta. Entre algunos de estos, descubrimos focos de agua hirviendo, lo que vino a reforzar la teoría del volcán. Además, me pregunté si no si no sería esa la causa de la persistente niebla que lo rodeaba todo.

Arribamos la pequeña bahía, donde una lengua de columnas hexagonales – que Donovan comparó con la Calzada de los Gigantes en Irlanda – nos sirvió como amarradero y acceso a la isla. Según lo establecido por Wenkel, Gekko y yo nos quedaríamos al cargo del bote, con un revolver, mientras que Jens y Donovan se internarían a explorar la isla. A esas alturas, en realidad, teníamos claro que no encontraríamos ni un rastro de vida allí. Y mucho menos frutas brotando de los (inexistentes) árboles. En cualquier caso, Jens se cargó un fusil al hombro y se despidió de nosotros anunciando que volverían en media hora como mucho. Tomaron una senda que se abría entre grandes rocas, en dirección a la monolítica montaña, y pronto los perdimos de vista.

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La isla de los cien ojos VI

2010-04-16T11:50:00.000-07:00

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Esa misma tarde se ofició un funeral por Terjen y durante la ceremonia ocurrió algo que generó gran malestar entre los hombres.

Tras haber recitado unos versículos escogidos, el capitán dio orden de lanzar el cadáver al océano. Oímos chocar el cuerpo contra la superficie del mar, ya que la densa niebla nos impedía verlo con nuestros propios ojos. Entonces, apenas unos segundos más tarde, se escuchó una especie de susurro cortando el agua, como el cascabeleo de mil serpientes rayando la superficie del mar. Los que se habían encargado de lanzar el cuerpo al agua (Lisandro y Jens entre ellos) se asomaron siguiendo el creciente sonido pero no pudieron ver nada.

- ¿Qué es eso?

-¡Tiburones! – gritó alguien – ¡Se están comiendo el cuerpo de Terjen!

Al oírlo, Jens gritó de frustración. Los maldijo y corrió a buscar un arpón, que lanzó a ciegas entre la niebla, aunque esto no sirvió para mucho. El sonido continuó durante unos segundos más y después se alejó hasta desaparecer.

Consternados y en silencio nos pasamos una botella de cognac de mano en mano mientras rezábamos una última oración por el alma de Terjen. Oí a alguien decir a mis espaldas que “aquello no sonaba como unos tiburones” pero otra voz le mandó callar.

Wenkel nos concedió media hora antes de ordenar a todo el mundo ponerse manos a la obra.

Pasaron dos días en los que reinó cierto optimismo. Los hombres elegidos para arreglar el motor informaron, al cabo de una larga jornada analizando la máquina, de que creían haber encontrado el sistema de volverla a la vida. Mientras tanto los demás nos afanamos en ordenar la carga, hacer limpieza y tratar de restaurar la rutina de a bordo.

En ese tiempo la niebla permaneció posada sobre nosotros. Nadie recordaba una niebla tan densa y persistente como aquella. No había una brizna de viento, no se oía un pájaro y la marea parecía haber muerto, como si estuviéramos en el centro de un lago. Lentamente, nuestro espíritu se fue oscureciendo con las dudas y la preocupación.

Los hombres comenzaron a ponerse nerviosos, a hablar de maldiciones. Una noche, entre pipas y ron, Donovan, un irlandés encargado de las grúas, recordó la historia del Mary Celeste, un buque fantasma que desapareció en el triángulo del diablo en el 1872 y que apareció años más tarde a la deriva frente a las costas españolas pero sin un alma a bordo ¿y sí el capitán se hubiera equivocado y estuviéramos al norte de las Bahamas, en el mismo lugar donde desapareció el Celeste? También se contaba la leyenda del Holandés Errante, el navío castigado por Dios, y de cómo la osadía del loco capitán Van Deer Decken era comparable a la ambición de Wenkel por surcar el océano a una mayor velocidad. Y que esa era la causa de nuestra tragedia.

Yo escuchaba estas historias, las saboreaba y las digería con el mayor de los terrores. Pero Lisandro me dijo que apartase la fantasía de mi cabeza. “La niebla no te matará y si el hambre. Cómete esta sopa de tortuga y deja de pensar en bobadas”

Días más tarde fui asignado a una nueva tarea: La pesca. Bastian, el tipo de Rostock, me enseñó a cebar el anzuelo y me habló sobre las especies marinas que podía esperarse sacar de aquellas aguas - dorados, borales y guatapanas – y de los trucos para tirar de ellos. Después me dejó solo con mi caña, cuya punta se perdía a veces en la bruma.

Me pasé cerca de dos horas esperando, con la caña quieta a mis pies, a sentir la más ligera vibración en mis manos, pero nada parecía querer acercarse a mi trampa. Cuando saqué el anzuelo del agua vi que el cebo de calamar había desaparecido. Solo una trazas de de pescado quedaban alrededor del anzuelo. Miré por la borda, tratando de avistar algún pez travieso, o una tortuga que pudiera estar robando mi material de caza, pero no vi nada en aquellas aguas oscuras, casi negras, que aparecían bajo la niebla. Volví a intentarlo, pero esta vez no esperé tanto a sacar la caña. Otra vez, en menos de 30 minutos el cebo se había “disuelto” por arte de magia. Al cabo de dos horas acudí avergonzado donde Bastian, que se hallaba pescando en estribor. Al explicarle mi mala suerte él admitió estar sorprendido igualmente, ya que tampoco había sacado nada en todo el día. Resolvió probar con otro cebo, esta vez de barracuda, en vez del de calamar que habíamos venido usando. Pero de nuevo obtuvimos igual resultado. Le pregunté si era posible que no hubiera peces en aquellas aguas. Respondió un no concluyente. Me dijo que sólo una vez en su vida había visto peces tan avispados: Las pirañas del río negro, en el amazonas. Pero claro, era imposible que allí hubiese pirañas, pues estábamos en mar abierto.

- ¿Es posible que lo que devoró a Terjen fuese otra cosa y no tiburones? – le pregunté.

Bastian me dijo que dejara de pensar en tonterías y me mandó a pelar patatas a la cocina con Lisandro.

Al día siguiente volvimos a intentar pescar con los mismos resultados. Era casi embarazoso decir que no habíamos sido capaces de pescar nada en dos días, y algunos hombres, ridiculizándonos, lo intentaron por su cuenta. Pero de nuevo, aquello fue una pérdida de tiempo y solo sirvió para regalar cebo al mar. Jens arrió un bote y trató de usar la red, pues pensaba que quizá se tratase de un banco de peces muy pequeños. Pero el agua solo le devolvió agua y finalmente, abandonamos la idea de pescar y nos concentramos en economizar las provisiones al máximo. Ante aquellas noticias, Wenkel decidió redoblar el racionamiento de agua y fruta. Nadie pudo dar una explicación aceptable de por qué no había pesca rodeando el Fiorod.

Para entonces el ánimo a bordo era de un nerviosismo contenido. Cinco días flotando en ninguna parte, rodeados de aquella niebla, que a veces espesaba hasta el punto de no llegar a verse uno los pies, estaba consiguiendo hacer mella en la sólida moral de aquellos curtidos marineros. Sin noticias de Hamburgo. Sin noticias del mundo. Sin viento, pájaros, ni pesca. Era como haber muerto y estar en limbo, esperando sentencia. Todo el mundo tenía un revoltijo de miedo e incertidumbre en las tripas.

La tensión terminó por estallar el sábado. Tras pasar una semana prácticamente sumergidos en el nivel de máquinas, los hombres del equipo de reparación anunciaron que el motor estaba listo para “una prueba”. La noticia causo la euforia de todos. En silencio, con los dedos cruzados, esperamos a escuchar nuestro motor arrancar de nuevo.

Otra explosión sacudió el barco - esta vez de menores proporciones que la anterior. Los hombres fueron rescatados ilesos de la humareda, y una vez en cubierta, tiznados de negro y frustrados, comenzó una discusión. Estaban enfadados unos con otros. Schmuller, un tipo chupado con ojos de pez, dijo que la única persona que entendía mínimamente aquel nuevo engendro era Terjen, y este reposaba ahora en la tripa de uno o mas tiburones. “De nada sirve que perdáis el tiempo ahí abajo” añadió “es incluso peligroso, como acabamos de ver. Lo que menos necesitamos es otro incendio” Jens le respondió que cerrase el pico si no iba a ayudar. Era cierto que Schmuller tenia fama de cizañero. Una cosa llevó a la otra y comenzó un magnífico reparto de puños. Algunos hombres que entraron a separar terminaron llevándose alguno y decidieron devolver lo prestado. Como digo, había bastante tensión en el aire.

Wenkel se subió en un contenedor y gritó que pararan. Rugió como nunca le había oído hacerlo, y algunos hombres cesaron de inmediato, pero otros no hicieron el menor caso. Finalmente sacó un revolver y disparó al aire. Ninguno sabíamos que Wenkel tuviera un arma y aquello nos pillo a todos por sorpresa.

El combate se frenó de inmediato y se hizo un gélido silencio. Los contendientes, que apenas se tenían en pie, se sujetaban los unos a los otros mirando a Wenkel. El resto hacíamos lo propio, esperando a que rompiese el silencio.

Wenkel se había quedado mirando al frente (a la popa del barco) con su pistola humeante entre las manos. Lentamente, le vimos alzar el arma y apuntarla en dirección a un punto situado más arriba de la chimenea.

- ¡Tierra! – exclamó – Ahí delante. ¡Mirad!

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La isla de los cien ojos V

2010-04-09T13:20:00.000-07:00

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Wenkel puso el Fiorod a toda máquina, confiando en nuestra velocidad de crucero para evitar el tifón, pero solo una hora mas tarde de haber comenzado la carrera , como una mala jugada del destino, nuestro presumido motor, envidia de otras naves de la competencia, reventó en un terrible estallido.

El barco enteró se sacudió por la explosión. Los tragaderos comenzaron exhalar una densa humareda, y el monótono ronroneo del motor se paró dando paso a un mortal silencio. Entonces no nos preocupaba este hecho, ya que todos nuestros esfuerzos se volcaban en extinguir el incendio desatado en la sala de máquinas y en rescatar a los hombres atrapados allí. Terjen, el maquinista noruego, resultó gravemente herido. Fue trasladado al camarote del capitán, casi en estado de coma. Recuerdo que le vi pasar entre la multitud, con la piel calcinada y humeante, como un trozo de carne recién sacado de una parrilla. Ya entonces dudé de que ese hombre pudiera reponerse de semejantes heridas.

En medio de todo ese caos, la peonza diabólica terminó por decidirse. Jamás en mi vida habría imaginado que semejante tormenta pudiera desplazarse en cuestión de minutos. Cayó sobre nosotros con la fuerza de mil cataratas. Levantó el mar, encendió los cielos y aulló enloquecida como una bruja montada en una escoba de fuego.

La avería, catastrófica y en el peor momento imaginable, convirtió al Fiorod en un insecto a merced del tifón. Era tarde para tratar de desplegar las velas así que Wenkel ordenó a los hombres ponerse a cubierto, lejos de los botes o los contenedores, que podrían aplastar a alguien si llegaban a soltarse. Solo el segundo de a bordo y Wenkel quedarían a cargo del timón. El resto debía aguantar y rezar lo que supiera.

Lisandro, el cocinero portugués, me cogió del gaznate y me llevó con él a la cocina. Allí tras ponernos los chalecos me instó a que rezase. Por alguna irónica casualidad recordé aquellas palabras de Shakespeare: “Un cobarde muere mil veces, un valiente solo se preocupa de hacerlo una vez”. Me vino a la mente la plácida callejuela de nuestra tienda en Hamburgo. Las palomas y los niños compartiendo la calle en un bonito día de primavera y mi padre, apoyado en el marco de la puerta, saludando a los transeúntes mientras daba suaves caladas a su pipa. Recé para vivir y volver a verle, para aburrirme eternamente en aquella tiendita, mientras unas lágrimas de niño surcaban mi rostro y comenzaba a enunciar un padre nuestro.

La tormenta abrió sus fauces y nos engulló sin piedad. En la cocina volaron los cazos y los platos. Las despensas reventaron y la fruta corrió libre por el suelo, de un lado al otro siguiendo las vertiginosas inclinaciones del barco. Las gallinas, liberadas de sus jaulas, revoloteaban histéricas llenándolo todo de plumas.

El barco gemía como la víctima de una tortura impensable. Su esqueleto se retorcía, estiraba y aullaba como un monstruo a punto de punto de partirse en dos. El suelo se inclinó hasta formar un pared vertical y yo me sujeté a las patas de una mesa para evitar estrellarme contra las paredes ahora transformadas en suelo. Lisandro desapareció. Le oí gritar desde alguna parte, pero fui incapaz de distinguirle. El agua había comenzado a entrar a oleadas por las puertas y escotillas, inundándolo todo. Algo me golpeó en la cara y perdí el control, yéndome a zambullir en aquel mar de platos, cazuelas, coles y gallinas. Entonces un armario entero me vino encima y me sacudió en la cabeza, tan fuerte que perdí el sentido. Recuerdo verme sumergido en el agua, con una columna de burbujas de aire escapando de mi boca, y decirle adiós a la vida mientras mi vista se nublaba hasta apagarse del todo.

***

Soñé que ascendíamos por los cielos, en un viaje que duraba siglos. Después, el rostro de una persona familiar me hablaba. Me dijo que lo sentía, pero que nunca podría entrar en el cielo.

(N. del T.: Se acompaña un dibujo de una mujer. ¿La virgen?)

(N. del T II: A partir de aquí la caligrafía mejora sustancialmente. Las letras son más comprimidas y de tamaño estable.)

***

Me despertó una mezcla de frío y de dolor. Estaba enterrado bajo un montón de sillas y cazuelas, en un rincón de la cocina. El agua se había retirado, pero yo aún seguía empapado, tiritando, y con un terrible dolor en la cabeza y el hombro derecho. Todo estaba terriblemente quieto y en silencio.

Escuché voces afuera. Me levanté como pude y salí a cubierta, cojeando y entre dolores, pero feliz de seguir vivo. Una densa bruma me envolvió nada más salir a cubierta. Caminé a tientas, guiándome con la borda, hasta la cubierta de carga. Allí se había organizado un verdadero lío. Había contenedores desperdigados por todos sitios, formando un pequeño laberinto. Algunos se habían ido a chocar contra las barandas, deformándolas. Vi a varios hombres por allí, sus siluetas iban y venían a través de la niebla y los contenedores, como fantasmas. Me acerqué a uno y resultó ser Jens, un tipo bruto y desagradable que no me caía demasiado bien. Pero en aquellas circunstancias no me importaban mucho nuestras relaciones pasadas. Le pregunté qué sucedía:

- Algunas cadenas de amarre han reventado y los contenedores han patinado sobre cubierta – respondió – creo que hemos perdido un par de ellos.

- Pero ¿dónde estamos?

- El capitán está tratando de averiguarlo. Al parecer la tormenta nos arrastró millas mar adentro. Algunos dicen que al noreste.

Aventó el aire con su mano para apartar la bruma que flotaba suspendida entre nosotros.

- Dicen que Terjen ha muerto. ¿Tú estás bien? – dijo señalándome al brazo, del que yo me dolía con una mano.

- Me duele el hombro como si me hubieran metido un clavo- respondí -, pero estoy bien. ¿Qué es esta bruma?

- Nadie lo sabe. Yo nunca había visto nada igual.

Jens me dijo que había gente curándose en la enfermería y allí me dirigí. Según entre, vi a Lisandro tumbado en la camilla, con una gran venda en la cabeza. Un tipo de Rostok, creo que se llamaba Bastian, hacía las funciones de enfermero. Me asusté al ver a Lisandro medio muerto. Era casi mi mejor amigo en el barco. Pero enseguida sonrió y me cogió de la mano, diciéndome que estaba bien. Tan solo se había golpeado un poco la cabeza y había perdido el conocimiento por un instante. El zarandeo del barco le empujó hasta la cubierta y allí corrió peligro de caer al mar. Pero una ola se encargó de espabilarlo y pasó el resto de la tormenta abrazado a una chimenea.

Le pregunté si era verdad lo de Terjen y me respondió asintiendo con la cabeza. Bastian, el que hacía de enfermero, dijo que debía tener todo el cuerpo quemado por el fuego y que no hubiera resistido en ningún caso.Después me invitó a que me sentara para ser reconocido.

Lo de mi hombro resultó ser una luxación debido al golpe. Bastian me miró el la cabeza, que le preocupaba más, pero terminó decidiendo que aquello era una herida superficial. Me dio un trago de coñac y me mandó de nuevo a cubierta.

El capitán Wenkel acababa de convocar una reunión. Se hizo un recuento de los hombres y por fortuna – y con la triste excepción de Terjen - estábamos todos. Después llegaron las malas noticias. Además de la pérdida de dos contenedores y algunos daños menores en el barco, Wenkel nos informó de que el palo mayor se había partido durante el embate de la tormenta y ahora solo nos quedaba el Diesel como fuerza de empuje. La prioridad absoluta era reparar el motor. Sin él, quedábamos a merced del océano, incapaces de movernos o esquivar la siguiente tormenta. El capitán también habló claro al respecto de nuestra posición. No tenía ni idea de donde estábamos y, a menos que aquella niebla se disipara un poco, sería imposible utilizar el sextante. Dijo que, por la dirección inicial de la tormenta, calculaba que habríamos sido desplazados al norte de Santo Domingo, un número indefinido de millas, pero que si no se equivocaba debíamos estar cerca de Mayaguana. Las despensas estaban llenas de alimentos y había agua y bebida suficientes. Wenkel estimó que racionando los víveres y pescando podríamos subsistir cómodamente hasta que el motor estuviera listo. Por otra parte, era probable que Hamburgo, al no recibir noticias, enviase una misión de rescate. Sus palabras llenaron mi corazón de esperanza y me imaginé contando mis hazañas de vuelta a Hamburgo. No sólo había cruzado el océano como grumete, sino que mi barco había estado a punto de irse a pique. Una aventura que pocos hombres podían incluir en sus memorias.

Esa misma tarde se ofició un funeral por Terjen y durante la ceremonia ocurrió algo extraño que generó gran malestar entre los hombres.

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La isla de los cien ojos IV

2010-04-04T04:55:00.000-07:00

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“Traducción de las tallas encontradas en el bote de salvamento del Fiorod, que arribó en la costa de Dowan, Condado de Donegal, el 4 de Abril de 1928.

Traducción por el Doctor Conol Baterston.

(N. del T: El primer banco comienza con unos caracteres ilegibles, emborronados por grandes manchas. Creo que trataba de escribir aquí su nombre y una fecha. Me atrevo a sugerir Fritz Heller, Geller o incluso Heger, y como fecha, el 3 o el 5 de Abril de 1908. El resto continua como se transcribe a continuación…)

…Hoy probablemente será Martes, aunque ya no tengo ninguna seguridad sobre esto (N. Del T: Frase corta, de 3 palabras, ilegible…) Deben haber pasado 3 semanas desde el naufragio del Fiorod. He decidido comenzar a escribir la historia del nuestros últimos días a bordo, aunque sea sobre la dura madera de este bote de salvamento. Es una historia que debe ser contada, y dudo que pueda hacerlo en otra parte, pues a estas alturas tengo claro que moriré aquí, en este bote.

(N. del T.: Siguen algunas tallas, dibujos o ensayos sin sentido. Después, en la línea siguiente comienza el bloque de la narración)

Lo me dispongo a relatar es difícil de creer. Incluso yo dudo de mis propios recuerdos al intentar repasar los hechos. Las cosas que presencié durante los últimos días del Fiorod nos envolvieron a todos en una suerte de locura. A veces se me aparecen en sueños, como seres y paisajes de pesadilla. Pero todo era real. Lo suficientemente real para acabar con un barco y su tripulación.

Comencemos por el principio. Mi nombre, ya escrito en lo alto, debería guiar a quién quiera que encuentre esto hasta mi familia en Hamburgo. Mis padres ostentan uno de las relojerías más antiguas de la ciudad. Ellos darán fe de que me enrolé y formaba parte de la tripulación del Fiorod cuando partió de Hamburgo el mes de noviembre de 1907.

En realidad nunca me había planteado hacerme a la mar. Yo soy hijo de un artesano ilustre, educado en un buen colegio, y mi destino debía estar en el negocio familiar. Precisamente ese era el problema, que yo nunca admití ese rígido destino que a otro hubiera hecho feliz. Todo lo que quería era viajar, conocer mundo, no pasarme la vida arreglando tuercas en la trastienda del negocio familiar. Por fin un día decidí hacerlo, después de una gran disputa con mi padre. Me enrolé por pura rabia y mi mayor tristeza ahora, en esta terrible soledad del océano, es pensar que quizá las últimas palabras que le dije fueron un tremendo error. Solo me gustaría vivir para poder pedirle perdón y darle un abrazo, algún día. Aunque dudo que ese día termine por llegar.

Como digo, me enrole en el Fiorod en el mes de Noviembre de 1907, por intermediación de un amigo. EN un principio fui rechazado por mi constitución débil y mi nula experiencia en asuntos de la mar, pero tras prometer que trabajaría duro y no me quejaría en ningún momento, el capitán Wenkel decidió darme una oportunidad y me admitió a bordo, entre rumores y gestos de desaprobación de los otros marineros.

El paquebote partió de Hamburgo a finales de 1907 con destino a la Habana, con 11 hombres a bordo. Portábamos un cargamento de piezas industriales para la construcción de navíos. De allí cargados con plátano y zapatos, navegaríamos hasta Maracaibo y mas tarde Mar de Plata, y de allí surcaríamos el océano hasta Sudáfrica - Ciudad del Cabo - donde haríamos el último cargo de alcohol industrial antes de regresar a Hamburgo, 12 meses más tarde.

Todo marchó según lo previsto hasta La Habana. Nuestra nave era rápida, una de las primeras de su época propulsada por un motor Diesel. De hecho, uno de los objetivos del viaje era establecer nuevos tiempos para la compañía naviera, y de ahí que viajásemos a toda máquina, forzando al límite los motores en un loco intento de conseguir buenas marcas. Mucho mas tarde Wenkel dijo que esto no había tenido nada que ver con el accidente, pero yo estoy seguro de que ese exceso fue parte importante de lo que vino a ocurrir después.

Por lo demás, la vida a bordo era normal. Pese al duro trabajo de a bordo y a las burlas (y algún que otro golpe) que recibía por mi condición de grumete, yo estaba entusiasmado con aquella experiencia. Por las noches, después de la cena, salía a cubierta y miraba las estrellas, maravillado, mientras los hombres fumaban sus pipas en silencio, con un océano de melancolía en el fondo de sus ojos. Se contaban historias, se cantaban canciones, y el corazón se llenaba de horizontes lejanos, de exóticas bellezas y de sueños paradisíacos. Los hombres me decían que ahora estaba “herido” para siempre, y era cierto. Juré a la estrellas que jamás volvería a Hamburgo, y mucho menos a arreglar relojes en la pequeña tienda familiar. Ahora mi corazón estaba lleno de grandes sueños.

Nuestra suerte cambio unos días después de dejar La Habana. Tras unos días de diversión regresamos a bordo, dispuestos a ponernos en marcha, y el capitán Wenkel informó que, en vez de seguir la ruta directa hacia Maracaibo, navegaríamos en línea recta hasta Puerto Rico para hacer una nueva medición de tiempos, lo que supondría una semana más de viaje que la compañía ya había negociado con nuestros diferentes destinos.

Fue al abandonar el amparo de las islas Caicos cuando comenzamos a vislumbrar el terrible clima que comenzaba a avecinarse en el océano. Una gigantesca columna de nubes negras, rayos y viento huracanado giraba pesadamente a varias millas al norte de nosotros, sin decidirse sobre que dirección tomar. Parecía arrastrar hacía si todos los vientos y el agua del océano. El cielo comenzó a oscurecer gradualmente y el calor tropical se convirtió en frío. Uno de los veteranos dijo que jamás había visto un clima tan malo y que nos las veríamos con el demonio si llegábamos a ser atrapados por la tormenta. Yo crucé los dedos de las manos y de los pies esperando que esto no ocurriera. Pero de nada sirvió.

(seguir leyendo)

Historia de un Crimen Perfecto en eBook (SmashWords)

2010-03-31T07:17:00.000-07:00

Queridos lectores y lectoras del Relatodromo:

Recordais la historia de Eric Rot, aquel alto ejecutivo enredado en un lio de faldas que termina cometiendo un "Crimen Perfecto"?

Fue una de las historias mas seguidas en la andadura del relatodromo, y ahora, para celebrar un año de de la publicacion de aquel primer capitulo, he decidido colgar una version e-book en SmashWords, uno de los sitios de e-books mas pujantes de la web.

Ahi va el link:
https://www.smashwords.com/books/view/11865

Hay descargas compatibles con todos los lectores del mercado (Amazon Kindle, Ipod, Stanza, Sony, Palm) y por supuesto PDFs para leer en el PC, MAC o imprimir!

Que lo disfruteis con salud y felices vacaciones (a los que os toque)

Mikel

PD: Muchas gracias a mi colegui-geek Egoitz Moran (www.egoitz.ne t) por la referencia de Smashwords!

La isla de los cien ojos III

2010-03-28T06:47:00.000-07:00

Leer la parte anterior

En esos instantes estaba yo junto al bote, cuya superficie estaba ahora libre de aquellas algas, y mis ojos quisieron ir a fijarse en una especie de repetitivo dibujo que aparecía tallado en uno de los bancos. Cuando me acerqué descubrí que el dibujo se extendía por todo lo largo de aquella madera y que eran en realidad letras, cientos de ellas, talladas en la superficie del banco.

El corazón me dio un brinco en el pecho.

- ¡Coverdale! – grité -¡Venga, mire esto!

Cuando llegó a mi lado yo estaba ya de rodillas junto al bote, limpiando la arena que cubría la talla.

- Dios Santo – exclamó Coverdale al ver aquello – Son palabras, ¡cientos de ellas!

- Y no solo en este banco, observe…el resto de los bancos. Todos están llenos de palabras.

Era una visión impresionante y dramática al mismo tiempo. Las letras habían sido talladas con esmero, tratando de mantener una caligrafía moderada, aunque había debido de resultar claramente difícil. Había palabras y frases el doble de grandes que otras. Debía tratarse de un diario de a bordo, o quizá de los últimos pensamientos de un hombre perdido en la soledad de la mar.

- ¿Reconoce el idioma? – preguntó Coverdale.

- Es alemán – respondí casi sin aliento por la emoción - Estoy casi seguro. Aprendí algo en mi época de estudiante.

- ¿Cree que podría traducirlo?

- Podría intentarlo – dije sin separar la vista de aquellas palabras -. Aunque necesitaré un diccionario, y bastante tiempo.

Coverdale dijo estar seguro de que poseía uno en la biblioteca de la casa.

- ¡Qué misterio encerrarán esas palabras! – dijo con excitación – Quizá expliquen lo ocurrido en el barco. O desvelen un misterio aún mayor. ¡Como un tesoro!

- O quizá – opiné con menos ambición – Tan solo sea un diario de viaje. EL único entretenimiento de un hombre perdido en la mar.

Coverdale estaba tan emocionado con aquello que sugirió empezar a trabajar en la traducción lo antes posible. Dijo que podría instalar el bote en uno de sus establos vacíos y que yo podría ir a trabajar cuando quisiera. O mejor, ¿tenía yo algún espacio en el pueblo para almacenarlo? Así podría dedicarle cada minuto de mi tiempo, sin necesidad de cabalgar hasta Sandyrock.

Recordé entonces un viejo e inútil cobertizo que había en mi jardín trasero y le propuse trasladar el bote allí.

- Podré trabajar por la noche, después de las consultas. Y probablemente tengamos resultados en breve.

Coverdale estuvo de acuerdo. Estaba tan excitado por el descubrimiento que hubiese hecho construir un establo para ello si hiciese falta. Supongo que su carácter imaginativo y curioso encontraba en aquel misterio una fuente de diversión inigualable.

Dos jóvenes sirvientas aparecieron en la playa al cabo de veinte minutos, portando cubos de agua con sal hirviendo. Fregaron el bote de arriba a abajo. Cuando terminaron, Coverdale llamó a Duncan y a John y les ordenó montar el bote en un carro y llevarlo a Dowan. Y me hizo prometer que le avisaría en cuanto hubiera desvelado el contenido de aquel texto.

- Será el primero en saber de qué se trata – le prometí.

De vuelta a Dowan, guié a los mozos por el camino trasero de High Street hasta la entrada trasera de mi casa, que se hacía por el cobertizo. Una vez descargado e instalado dentro, di una propina a los muchachos y les dejé marchar.

No pude dedicarle mucha atención durante el día ya que tenía una cola de personas esperando en la consulta. La señora Houllihan venía a por su preparado para el asma y de paso a contarme sus mil y una preocupaciones, casi siempre centradas en la afición de su marido por la cerveza. Después pasó McCarthy, el hijo del herrero, a quién había practicado una operación de apendicitis tres semanas antes. Le revisé la herida, que tenía mejor aspecto, y volví a desinfectársela. Después le rehice la cura y le dejé marchar. Las otras tres visitas eran cosas menores. Las despaché enseguida y después me senté a almorzar una rica sopa de pescado que Kate me había dejado caliente sobre el fuego.

Mientras degustaba mi chowder, pensaba en ese bote que ahora descansaba en mi cobertizo. Una mezcla de emoción y miedo me recorría las venas recordando el rostro vacío de ese muerto… y la narración que había dejado tallada en su bote de naufrago.

¿Quién sería ese hombre? ¿Dónde estaría el barco en el que viajaba? ¿Qué les sucedió a sus compañeros? Quizá fuese un polizón que huyo antes de ser descubierto, un criminal. Quizá en ese testamento tallado en madera dejó escrita la localización de algún tesoro. En cualquier caso, estaba claro que aquel era el bote de salvamento de un barco, el FIOROD, y que esa era una primera pista que había que investigar.

Nada más terminar el almuerzo subí al desván y me puse a rebuscar entre la multitud de baúles que había hecho traer desde Dublín. Tardé un poco en dar con lo que buscaba: Un juego de tres horribles candelabros que mi tía Meredith me había regalado por mi veintiunavo cumpleaños y que jamás había estrenado. Bien, ese día era perfecto para hacerlo. Tomé también una caja de velas y bajé a mi estudio. Allí me aprovisioné de dos plumas, dos tinteros, una lupa y un fajo de pliegos de papel nuevos. Con todo este cargamento bajé haciendo malabarismos hasta la planta principal, y desde allí, crucé el jardín y me dirigí al cobertizo.

Comencé organizando un poco el espacio. El bote ocupaba ahora prácticamente la mitad del espacio, y la otra mitad era una confusión de herramientas de jardinería, viejas maletas, telarañas y cilindros de turba para la chimenea. Aparté un poco todo aquel desorden y logré abrir un pequeño camino junto al bote. Después, calcé el casco de la embarcación con unos tacos de madera y trozos de turba, y una vez estuvo bien estabilizado, subí a bordo.

Aunque ahora estuviera limpio, el bote aún emanaba cierto olor a amoniaco. No en vano había sido el lecho de muerte (y descomposición) de un hombre y eso me causó un tremendo respeto, tanto que antes de proseguir, recé una pequeña oración por el alma del pobre diablo.

Hecho esto, tomé uno de los candelabros de mi tía Meredith y lo cargué de velas. Una vez encendido el fuego, las talladuras se hicieron visibles ante mis ojos.

Recorrí los bancos, uno detrás de otro, observándolos en silencio. Aquellas eran las últimas palabras de un hombre, su último suspiro en vida. Y no parecían limitarse a ser una o dos reflexiones finales. Realmente, aquellas tablas, parecían contener algún tipo de narración. Supuse que el primer misterio que debía resolver era donde se situaba el principio de tal narración.

Después de estudiar las tallas durante un rato concluí que había cierta progresión en la calidad del trabajo. La caligrafía pasaba por diferentes etapas, desde una torpe y llena de fallos y borrones (incluso algo que me parecido manchas de sangre), a una más clara y diestra, en la que el espacio del banco estaba muy bien aprovechado (hasta albergar un millar de palabras, calculé aproximadamente) Esta evolución también respetaba un orden cardinal en la bancada, que iba de popa a proa, con lo que me figuré que la historia, fuera lo que fuera lo que contuviese, debía comenzar en el banco de popa, que –supuse- era también el lugar más lógico para empezar teniendo en cuenta que la carpa donde el náufrago se había refugiado también estaba a popa.

Tomé una vieja maleta y la utilicé de asiento. Después, situé otro par de candelabros estratégicamente, de forma que el banco quedase completamente iluminado. A esas horas de la tarde ya había comenzado a oscurecer y la lluvia golpeaba contra el tejado del cobertizo. Alisé un pliego de papel a un lado del banco, después situé el diccionario de Coverdale sobre

él. Para finalizar, abrí uno de los tinteros y deje una pluma cebándose en él. Ya estaba listo para comenzar. Tomé la pluma y escribí en la cabecera del papel.

“Traducción de las tallas encontradas en el bote de salvamento del Fiorod, que arribó en la costa de Dowan - Condado de Donegal, Irlanda - el 4 de Abril de 1928.”.

Acto seguido leí la primera frase y fui traduciéndola poco a poco. Las primeras palabras me costaron un esfuerzo considerable, ya que, para empezar, tenía que acostumbrarme a la caligrafía de aquel hombre (incluyendo los caracteres específicos del alemán) y por otra parte mí alemán había sufrido un proceso de oxidación grave desde los tiempos de la universidad. Aún así en la primera hora conseguí traducir más de la mitad del primer banco, y el proceso iba cada vez más rápido, hasta el punto que, en cierto momento, debí perder la noción del tiempo.

Una nueva borrasca comenzó a azotar la costa y yo me sumergí de lleno en aquella historia

(Continua en la siguiente parte)

La Isla de los Cien Ojos - II

2010-03-18T07:17:00.000-07:00

Tomamos el camino de Santry Hill, la colina más alta de las tres que rodeaban el poblado de Dowan. Al llegar allí vimos los dos árboles que los rayos habían partido e incendiado esa noche. Aún humeaban. Desde allí se tenía una buena vista del pueblo. El puerto, tal y como había dicho Kate, uno de los dos barcos pesqueros estaba escorado. Una cuadrilla de hombres se esforzaba por enderezarlo mientras otros achicaban el agua. Pensé que aquello costaría una verdadera fortuna a la economía local.

Cabalgamos por el camino que bordeaba los acantilados de Ben Guillian (Llamados así en honor a un antiguo fantasma local que debió suicidarse allí) y llegamos a la “roca del águila” desde donde se divisaba la mansión de Sandyrock.

El cielo estaba claro, sin una brizna de viento, y el mar estaba radiante. En contraste con el azul, relucía la blanca fachada de la mansión, una elegante casa señorial de tres plantas rodeada de una brillante extensión de hierba y pequeños jardines. La casa estaba construida sobre un saliente bajo el cual las olas se batían en espumosos ataques contra la roca negra. A cien yardas de ella, rendida a la fuerza de la naturaleza, se abría una cala de arena blanca. Sobre ella avisté un grupo de personas rodeando un negro objeto que yacía varado junto a la orilla.

Arreé mi caballo.

Edward Coverdale tenía porte de artista más que de aristócrata. Tendría unos cuarenta años, o quizás más, pero su rostro parecía resistir los efectos de la edad. Vestía de una forma un tanto bohemia -botines negros, pantalones estrechos y una amplia camisa blanca que se hinchaba como una vela al viento - , y llevaba el pelo largo, recogido en una coleta. Era el suyo un aspecto más apropiado para un actor del west end londinense que para un distinguido terrateniente Irlandés, cosa que al parecer (según sabía por los chismes de Kate) también irritaba a sus parentela, que lo habría enviado a administrar aquella remota hacienda para alejarlo de los “círculos” Dublineses.

También sabía que en el pueblo no le profesaban mucha simpatía. No debía de ser un terrateniente demasiado fiero - le bastaba con cobrar las rentas aunque llegasen con cierto retraso - pero sus dedicaciones artísticas (como la pintura o la literatura) y cierta aficción por el estudio de los vestigios celtas de Dowan habían ayudado a granjearle una fama oscura entre los supersticiosos parroquianos; Además, no faltaban las leyendas sobre pactos con el diablo y brujería que los contadores de historias locales (encabezados por Gallagher) se habían encargado de inventar aprovechando sus poco habituales aficciones.

- Temo haberle molestado en una mañana especialmente agitada – me saludó nada más desmontar- ¿Cómo ha despertado el pueblo? ¿Ha habido muchos destrozos?

- Uno de los pesqueros resultó dañado – respondí - , por lo demás todo parecen cosas menores. Tejas rotas y algún negocio inundado. Sobreviviremos. ¿Y que hay de usted?

- El viento casi se lleva uno de los establos esta noche. También me rompió un par de ventanas. Y también trajo eso – dijo señalando a un bote que yacía varado a unas diez yardas de nosotros - Uno de los mozos lo encontró ésta mañana – continuó diciendo - La tormenta debió arrastrarlo hasta aquí desde alta mar. Y por lo que encontramos en su interior, supongo que llevaba vagando a la deriva bastante tiempo. ¿Quiere echarle un vistazo?

- Por supuesto – respondí.

Coverdale sacó entonces un foulard blanco que llevaba en una de sus mangas y me lo ofreció

- Será mejor que se tape la nariz y boca.

Extrañado, pero sin hacer preguntas, tomé el pañuelo y arrancamos a caminar hacía el bote. Mientras lo hacíamos me percaté del sepulcral silencio que nos rodeaba. Había allí un par de mozos además de John y todos permanecían en silencio, guardando una buena distancia respecto del bote.

A medida que nos acercábamos comencé a percibir un fuerte olor a descomposición que fue haciéndose más fuerte a cada paso que dábamos. Tomé el pañuelo de Coverdale y me lo coloqué a modo de máscara, debatiendome entre la curiosidad y el temor acerca de semejante fetidez.

El bote yacía varado, hundido en un espejo de arena. Una capa de costra se extendía por su casco, salpicado de grietas y suciedad. Lo primero que mis ojos distinguieron, aun en la distancia, fue una capa de algas oscuras que cubrían prácticamente todo el interior de la lancha. Sobre ella se arremolinaba un enjambre de moscas enloquecidas. Pero había algo más allí, una forma acurrucada bajo de aquella carpa amarillenta y resquebrajada… No tardé en verlo. Y el espanto hizo que retrocediera inconscientemente.

Debajo de la carpa, enredado entre aquellas algas putrefactas asomaba el horrible cadáver de un hombre. Era un muñeco atroz. Como una marioneta hecha de tela de saco. No tenía ojos, tan solo dos cuencas vacías. Su boca, por la que entraban y salían aquellas laboriosas moscas en busca de alimento, era como una negra caverna sin fondo. El resto de su cuerpo, medio cubierto de harapos desgarrados por el sol y el salitre, mostraba una piel cauterizada, reseca y dura como jamás había visto en ningún otro cadáver antes (ni siquiera en mis prácticas de la universidad donde a veces los traficantes de cuerpos traían desechos de la peor clase)

Aquella visión y el hedor que emanaba me marearon levemente. Noté que mi sangre abandonaba las arterias de mi cuello, de mi cerebro, y se retiraba en dirección al estómago. Me costó mantenerme firme. Cerré los ojos y dejé que la brisa del mar me soplase en el rostro durante unos segundos. Después volví en mí.

- Bonita visión ¿eh doctor? – bromeó Coverdale a mi lado.

- Es dantesco – acerté a decir – Jamás había visto un cadáver en semejante estado

- ¿Cuánto calcula usted que llevará muerto?

- A primera vista diría que murió hace más de doce meses, pero es dificil de decir con certeza. Será mejor que le eche un vistazo.

Abrí mi maletín, me coloqué un par de guantes de caucho y unos anteojos. Después me bañé el bigote con un poco de alcohol de romero para el olor y hecho esto rodeé el bote para tener mejor acceso al cuerpo. Tomé un pequeño escalpelo y me acerqué a su tórax. La piel, obscurecida, se había desecado completamente adosándose al esqueleto. Una pequeña incisión bastó para comprobar que no había signos de putrefacción. La piel era como una capa de cuero correoso y el interior de aquel cuerpo estaba hueco como una nuez podrida.

- El cadáver presenta todos los signos de un proceso de momificación. Tiene la piel cauterizada y los órganos internos se habían desvanecido. Por lo demás no presenta fracturas ni heridas graves tan solo pequeñas lesiones post-mortem, probablemente producto de picaduras de aves e insectos. Diría que murió de sed o de inanición, hace más de doce meses. Probablemente se extravió en alta mar. O fue víctima de un naufragio. Lo que está claro es que esta sería la lancha de salvamento de un buque mayor.

-Del “Fiorod” – dijo Coverdale.

- ¿Disculpe?

- Ese es el nombre del barco. FIOROD. Mírelo, ahí en la proa – dijo señalando la embarcación.

Efectivamente, allí aún se podían distinguir las 6 letras que formaban la palabra FIOROD.

- Parece un nombre escandinavo – reflexionó Coversale - Sueco o Noruego, tal vez. ¿Le suena haberlo leído en la prensa?

La prensa de aquellos días solía dar relieve a los naufragios. Era un tema de atractiva morbosidad tras el desastre del Titanic, acaecido apenas ocho años atrás. Pero no recordaba haber oído el nombre del Fiorod recientemente. En cambio recordé el caso del Criterion, un carguero Belga hundido en las aguas del Caribe, que había copado algunas planas editoriales meses atrás.

- Aunque no necesariamente debe ser la víctima de un naufragio – añadí – pues también puede que se tratara de un polizón huido. Ya se han oído casos parecidos antes. Un desgraciado se cuela en un carguero en busca de alimento y transporte gratis. Sus pequeños robos y sus restos son detectados por la tripulación y comienza un rastreo por la nave, lo que le empuja a robar una barca y hacerse a la mar. El resto es bien sabido. Son pocas las posibilidades de sobrevivir en esa inmensidad de agua salada, bajo ese sol impenitente… Aunque claro que esto es solo una teoría. Lo mejor será ponerse en contacto con las autoridades y dejar que ellos esclarezcan el misterio.

- Tengo amigos en la comandancia naval de Belfast – dijo Coverdale - Mañana mismo les pondré un telégrama. ¿Qué cree que deberíamos hacer con el cuerpo mientras tanto?

- Lo mejor sería conservarlo. Quizá terminemos dando con su familia y es de esperar que deseen recuperar sus restos. Por higiene sugeriría enterrarlo temporalmente en alguna parte. En cuanto al bote, creo que podría ser una prueba de valor si es que finalmente nos encontramos ante un naufragio. ¿Tendra sitio para ambas cosas?

- Creo que podré hacer un sitio en el viejo cementerio familiar – respondió Coverdale - En cuanto al bote, supongo que el mejor lugar son los establos…. ¿Cree que pueda traer alguna enfermedad? Los mozos no se atreven a acercarse por el olor. Dicen que tiene la peste.

- No debe precouparse por eso – dije - En su estado, es ya como un esqueleto. Todo se ha descompuesto.

- Pero ¿Y el olor? – preguntó Coverdale.

- Creo que procede de estas algas – dije tomando un manojo de aquella desagradable vegetación que lo cubría todo – Debieron abordar el bote en alguna tormenta y se habrán ido pudriendo en con el tiempo.

- De acuerdo entonces – llamó Coverdale - ¡Duncan! Ve a la casa y trae dos palas. Dile a la señora Davis que te de una sabana grande o una bandera ¡John! ¡Bill! Acercaos.

John y Bill, ambos muchachos de no mas de quince años, dudaron unos segundos en acatar aquella orden.

- ¡Vamos! El doctor ha dicho que no hay nada que temer – les arengó Coverdale.

Los muchachos se acercaron con el miedo dibujado en el rostro. Coverdale les ordenó que volcaran el bote y así lo hicieron. La cáscara de nuez quedó boca abajo. Enredadas en su quilla vimos más de esas algas oscuras, así como conchas de moluscos adheridas. Los mozos volvieron a coger las bordas y, a la de tres, empujaron hacía arriba haciendo rodar el bote otra vez sobre la arena hasta que recobró su posición original.

Justo al lado, rodeado por la silueta elipsoidal de la borda impresa en la arena, yacía el esqueleto de aquel desgraciado, cubierto de aquellas negras algas. Uno de sus brazos se había desprendido por efecto de la caída y su pierna había adoptado una flexión imposible..

Duncan llegaba en ese instante portando las dos palas y una gran sabana blanca.Los mozos trabajaron con el asco dibujado en el rostro. Utilizaron sus palas a ciegas, empujando arena, algas y huesos por doquier, hasta que la playa quedo limpia de aquellos restos. Después envolvieron el conglomerado, le hicieron dos nudos en los extremos, y lo portaron, como una gigantesca larva, colina arriba, hasta el cementerio familiar, donde Coverdale les ordenó que cavaran una tumba “no muy profunda”

(Continua en la Isla de los Cien Ojos III)

La isla de los cien ojos

2010-03-09T10:36:00.000-08:00

Os presento la primera parte de un relato en el que llevo trabajando algún tiempo. Espero que, a pesar de estos meses de inactividad, volváis a reengancharos al relatodromo con la fuerza habitual. Un abrazo. Mikel

La isla de los cien ojos.

Mikel Santiago

La tormenta lo trajo. Lo arrancó de donde nunca debió salir y lo dejó varado en nuestras playas.

Ocurrió durante una terrible noche de viento y lluvia como no habíamos vivido en años. Los rayos partieron dos árboles en Santry Hill y las olas embistieron el puerto con tal fuerza que destrozaron un par de chalupas.

La tarde anterior, mientras oíamos los primeros y furiosos embistes del ciclón contra las ventanas del Bohar´s Head, el viejo Gallagher dijo que aquello era “viento del sur”. Afirmó que debía ser la punta del algún tortuoso huracán procedente de Méjico. Dijo que pasaba uno cada cincuenta años y que el recordaba uno de cuando era niño. “Se llevo varios tejados y una vaca del establo de Doyle” recordó “A Dios gracias que solo fue eso”

Gallagher siguió profetizando más desgracias y aconsejó a los hombres que metieran a su familia bajo la cama aquella noche. Dijo que tenía un “muy mal pálpito” con aquel viento silbante y cálido “que algo muy malo estaba a punto de ocurrir”

Yo hubiera alzado mi voz para serenar los ánimos y explicar lo improbable de que un ciclón caribeño llegase siquiera a rozar la costa de Irlanda, pero me contuve. ¿De qué hubiera servido iniciar una discusión? Todos los datos científicos que yo pudiera aportar sonarían, a oídos de aquellos lugareños, igual de mágicos que las palabras de Gallagher, de modo que al final todo se reducía a una cuestión de crédito. ¿Y quién era yo al lado del viejo Gallagher? Solo un médico recién llegado de la ciudad, que además era protestante, y que muchos opinaban que tenía rostro de niño (por mucho que yo quisiera aderezarlo con un varonil bigote)

Con todo, la noche fue terrible, digna de una profecía como la de Gallagher. Jamás he oído el viento golpear de aquella manera, como un ejército de fantasmas aullantes que hubiese desembarcado en la tierra. Las furiosas ráfagas recorrían la calle moviendo letreros, agitando los árboles y derribando tiestos. Cualquier cosa que estuviera levemente mal atada, clavada o pegada aquella noche debió salir volando.

Pasé casi toda la noche en vela, asustado por los rayos y los golpes que el viento daba contra mis ventanas. Supuse que la campana de mi consulta no tardaría en sonar para requerirme en algún sitio, pero curiosamente, aquella noche nadie necesitó de mi ayuda. Imaginé (no sin una malvada sonrisa en los labios) que los habitantes de Dowan estarían bajo de sus camas rezando al Todopoderoso mientras que el viejo Gallagher dormía su borrachera sin enterarse de un pito.

Al día siguiente amaneció claro y tranquilo, como si nunca hubiera existido la tormenta. Kate, una muchacha pecosa y habladora que servía en mi casa, fue la primera en darme algunas noticias cuando llegó aquella mañana. Me dijo que había visto algunos árboles humeando en Santry Hill y que en el puerto había habido varios destrozos.

- El barco de Donovan apareció medio hundido. Al parecer uno de los botes debió golpearle el casco y abrirle un buen boquete. Y han desaparecido un par de barcas. Y se inundó la tienda de Nolan y ha echado a perder muchísimo género. Y…

La chica estaba tan excitada haciendo inventario de las desgracias que y ni siquiera se retiró para dejarme desayunar a solas. No me importó. Al fin y al cabo, en Dublín solía leer el periódico mientras desayunaba, y en Dowan, a falta de periódico, estaba bien tener a Kate.

Después del desayuno me dirigí a la consulta y lo dispuse todo para comenzar la jornada. En el mismo instante que terminé de ordenar mi escritorio sonó la primera campana de la mañana.

Oí a Kate correr a abrir y escuché cómo se desarrollaba una conversación en el vestíbulo. Después apareció Kate otra vez, con gesto de extrañeza en el rostro.

- Es John Mulvaney – anunció – Trae un caballo para usted. Dice que ha ocurrido algo en Sandyford.

- Hágale pasar – le dije

John Mulvaney era un chico de doce años que servía en la mansión de Sandyford, a unas diez millas del pueblo. Su padre era el zapatero del pueblo. Me había pagado con un exquisito par de botines de cuero por un remedio para las jaquecas de su mujer.

Kate acompañó al muchacho hasta la consulta, que con gesto tímido se quitó la gorra y se aclaró la garganta para hablar. Dijo que traía recado del señor Coverdale de llevarme con él a Sandyrock.

-¿Algún accidente? – pregunté.

El negó con la cabeza.

- ¿Algún enfermo entonces?

El muchacho enrojeció y volvió a ladear la cabeza.

- ¡John Mulvaney! – le recriminó Kate – ¿Puedes hacer el favor de hablar por esa boca? El doctor no tiene tiempo para perder.

- Es algo que ha aparecido en la playa – respondió el chico, ya completamente ruborizado - … el señor… quiere que lo vea usted.

- ¿Que algo ha aparecido…?

- Sí, señor, un bote. Lo trajo la tormenta.

- ¿Y para que me necesita allí? Seguramente será uno de los que han desaparecido del puerto esta noche.

- No lo creo señor – dijo John - Verá … es mejor que venga y lo vea usted.

Me quedé en silencio mirando a John. Estaba como asustado, sumido en un inconfesable secreto, y decidí no hacerle más preguntas. El señor Coverdale era un hacendado inglés dueño de prácticamente toda la isla. Habíamos charlado en cierta ocasión, meses atrás, durante una revisión médica que me pagó generosamente. No me pareció un hombre tendente a la exageración ni a las bromas. Así que decidí que aquel misterio debía tener cierto fundamento.

Apuré mi té y le pedí a Kate mi gabán. Tras preparar un maletín con equipo básico, salí con John a la calle, donde nos esperaban dos magníficos caballos.

Algunos hombres nos miraban con curiosidad desde la puerta del Bohar´s. Me imaginé lo que estarían susurrando en esos instantes: “Parece que el viejo inglés se ha puesto enfermo” diría, con su boca de tres dientes, el anciano Callahan.

“Ojalá sea algo grave.” respondería Donovan el tabernero “La tierra necesita abono”

Y siendo aún más negativo, pensé que el barbudo Cormac (a quién alivie de unos dolores de cálculo no hacía mucho) añadía: “Y ojalá sea contagioso también, y mataremos dos ingleses con la misma piedra”

En fin, cerré el pico de mi imaginativa cabeza y arreé el caballo detrás de John.

(Continua en La isla de los cien ojos II)

Ratones de Wikipedia: "Envidias detectivescas" (Desenlace)

2010-02-11T07:26:00.000-08:00

Desenlace del juego propuesto hace dos semanas

Reunidos todos los sospechosos en el salón principal de la casa, el detective anónimo se puso en pie y sonrió, incapaz de contener su sonrisa, mientras observaba uno a uno a los presuntos asesinos de Colombo.

- Ya saben por que estamos aquí. Colombo apareció muerto hace dos semanas. Junto a su cuerpo se encontró un escudo de tela que, presumiblemente, arrancó de la chaqueta de su asesino.Lo primero que investigué fue la inscripción que habia en el: "Fundamenta eius super montibus sanctis" Resulta que es el lema de la Universidad de Durham. Eso me llevó a deducir que el asesino debia tener alguna relación con esa universidad... pero cual?

Dió un par de pasos y se situó a espaldas de Sherlock Holmes.

- Pensé en usted, querido Sherlock. Un inglés, distinguido, una universidad inglesa... pero en realidad nada le conectaba a ella. Asi que seguí buscando. Comencé por el otro extremo, estudiándoles a ustedes uno a uno.

- Qué interesante - comento Remington Steele con sarcasmo - Podria darse prisa? Debo coger un avión.

- Y yo un tren - añadio Poirot

- Fue una tarea de chinos - prosiguió el detective haciendo caso omiso a esos comentarios - me llevo varias noches, pero finalmente lo encontré.

- Encontró el que ? - pregunto Marlowe.

- Al asesino.

Esa palabra cortó el aire en dos. Se congelaron las voces, hasta los carraspeos.

- Peter Ustinov, les suena? - preguntó el detective - Interpretó a Neron en Quo Vadis y tambien a otro personaje, a uno de ustedes. Saben de quién hablo?

Poirot carraspeó mientras se secaba el sudor de la frente con un pañuelito de seda

- Por supuesto que se de quién habla - dijo - Me interpretó a mi en muchas peliculas. Como por ejemplo "Muerte en el Nilo"

- En efecto, amigo Hercules. Y sabe usted en que universidad ejerció de "Chancellor" nuestro amigo Ustinov entre los años 1992 y 2004?

- Que si lo se. - rió nerviosamente Poirot - Dejese de ironías! Claro que lo se! En Durham!

- Entonces, admite haber matado a Colombo?

- Si. Yo lo hice. Y tenia una buena razon. Odiaba ver las manchas de grasa en su chaqueta! pero si incluso llevaba un croissant en el bolsillo el dia que lo mate!

Ratones de Wikipedia: 2da Pista

2010-02-04T03:46:00.000-08:00

Hola amigos,

El juego que propuse la semana pasada ha suscitado un montón de reacciones, lo cual me alegra malvadamente. (muhaha)

La gente participó, dejó volar su imaginación, y trabajó duro para descubrir al asesino de Colombo.

Algunas personas adivinaron la conexión tal y como yo la había concebido. Otras propusieron sus propias teorías, pero sin llegar a culminar. Esta semana, he pensado que se merecen una segunda oportunidad. O dicho de otro modo, una segunda pista.

Pero antes de darla, me gustaría aclarar algo sobre el juego:

Algunas personas investigaron la personalidad de los detectives, profundizaron en su personalidad tratando de encontrar un "movil". Mi consejo es que os centreis mas en los articulos y links de la wikipedia. Se trata de encontrar una "ruta de navegacion" entre los personajes y la pista. Sea cual sea.

La conexion puede estar en cualquier sitio. Personas (ficticias o reales), lugares, hechos asociados con los personajes, con sus creadores o interpretes.

Como alguien ha mencionado, el juego "entra y sale de la realidad" a lomos de la wikipedia (por cierto, recomiendo usar solo la version española)

Dicho esto, vamos a por la segunda pista:

"El equipo forense encuentra una pequeña inscripcion en el reverso del escudo hallado en la escena del crimen. Dice lo siguiente:

A nuestro querido Chancellor, de la Universidad,"

Vamos! El asesino de Colombo no debe quedar impune!

Mikel

Ratones de Wikipedia: "Envidias detectivescas"

2010-01-27T02:21:00.000-08:00

Se ha cometido un crimen. Te atreves a revolverlo?

Hola a tod@S!

Como últimamente no posteo relatos (estoy ocupado escribiéndolos!) he pensado en proponeros un juego.

Os apetece resolver un asesinato? Ahí va el planteamiento:

En la cena anual de "Detectives de ficción" se ha cometido un crimen. Colombo ha aparecido muerto junto a una nota que dice: "Jamás he soportado tu gabardina llena de lamparones"

Se trata de buscar al detective envidioso que ha acabado con nuestro querido Colombo. Los invitados a la cena - y por tanto sospechosos - son:

- Philip Marlowe
- Sherlock Holmes
- Hercules Poirot
- Inspector Clouseau
- Remington Steele
- La señorita Marple

Contamos con una pista que apareció en la escena del crimen. Al parecer, mientras era estrangulado, Colombo consiguió arrancar un trozo de chaqueta de su asesino. En este se observa un escudo blanco con una cruz roja en medio y el siguiente lema:

"Fundamenta eius super montibus sanctis"

Como jugar:

Para jugar a "Ratones de Wikipedia" solo necesitas utilizar la wikipedia y tus capacidades deductivas.

Se trata de conectar la Pista con alguno de los Sospechosos.

Esta conexión puede venir dada en múltiples formas. Hay que tener algo de cultura general, imaginación y paciencia para encontrarla!

Cuando creáis que tenéis la conexión, podéis enviarla a relatodromo@gmail.com

No la escribáis en los comentarios para no fastidiar el juego a los demás!

Premio:
Hay un regalito secreto que sorteare entre los 3 detectives más rápidos.

Animaos!

PS: Si dentro de una semana nadie ha sacado la solucion, posteare una nueva pista!

Copos Rojos (por Victor Hesketh)

2010-01-13T01:50:00.000-08:00

Los copos de nieve caen graciosamente, llevados por la fría brisa. Muchos se funden en la blanca capa que cubre el suelo. Y otros se tiñen de rojo al detener su caída.

Cuando el detective Mendoza contestó el teléfono mientras compartía la cena de noche vieja con su familia, no imaginó que se trataría de un crimen de este tipo, y mucho menos en esa fecha en particular.

Sin embargo lo que hacía que éste caso fuera diferente, era el principal sospechoso.

En la plaza central, bajo el árbol de navidad, la escena del crimen había sido invadida por la policía, los forenses y algunos reporteros. Un cuerpo yace tendido, cubierto por una manta, debajo de la cual se asomaba una mancha de sangre sobre la nieve. Sujeto de edad avanzada, sexo femenino.

El presunto asesino se encontraba aún allí, escoltado y esposado junto al árbol. No había abandonado su sitio ni pronunciado palabra desde que el crimen se descubrió.

“Ésta noche, además de vieja, sí que será extraña”, pensaba Mendoza mientras se acercaba para interrogar al esposado de prominente abdomen, barba, vestimenta roja y un graciosos sombrero.

“Felíz navidad…”- dijo sarcástico el detective. El individuo solo pronunció un “jo”.

(Con este relato, Victor Hesketh ha resultado ganador del concurso de Micro-Relatos Navideños 2009, Felicidades Victor, espero que te guste el libro! Muy pronto volveremos con otro concurso para retar vuestra creatividad.)

El Perro Negro en "Libro Virtual"

2010-01-11T09:14:00.000-08:00

Libro Virtual - una iniciativa de lectura OnLine bastante bien montada- ha publicado uno de los relatos bandera de este blog: "El Perro Negro" para uso y disfrute del público web.

Dispone de un lector en flash muy cómodo de usar, con un agradable sonido de pasapaginas. Solo le falta oler a libro nuevo. Ahi va el link:

http://www.librovirtual.org/lectura.php?obra=NOV0200#leyendo

Si nunca leiste El Perro Negro, esta es una gran oportunidad!

Saludos,

Mikel

Baile de máscaras (Revisado y Terminado)

2010-01-11T02:17:00.000-08:00

Feliz año a todos y todas!

Me ha costado, pero aquí está el texto completo de Baile de Máscaras, revisado y terminado para que ustedes lo disfruten. Son 40 páginas así que os lo posteo en iPaper para que sea más cómodo de leer.

Click aqui para leer "Baile de máscaras"

Espero vuestros comentarios!

Mikel

Cerrando el año...

2009-12-23T01:20:00.000-08:00

Unas pocas líneas para desearos a todos felices fiestas y buena entrada en el 2010.

Ha sido un año muy divertido para mi - escribiendo relatos, recibiendo vuestros comentarios (que tanto aliento me dan para seguir escribiendo)

Este año que viene voy a lanzarme a la aventura de escribir algo largo, y quizá eso afecte un poco al ritmo de cuentos (un poco frenético) al que os tenía acostumbrados, pero los relatos seguirán. Me encantaría que esteis ahí para leerlos y comentarlos.

Mientras tanto, os invito a que naveguéis por el índice y disfrutéis con el trabajo del 2009. Ya sabéis (modo - anuncio) que también existe un libro recopilatorio a la venta (papel o ebook) a un precio anti-crisis.

Y ya termino. Os envío un fuerte abrazo y espero que tengáis unas felices fiestas. Cuidado con el champan y las uvas. Que os toquen muchos regalos y que engordemos todos un poquito (De felicidad)

Hasta el año que viene,

Mikel

Baile de máscaras (VIII)

2009-12-11T01:17:00.000-08:00

Lee la parte anterior

Al despertarse aquella mañana, Irene tardó unos pocos segundos en reconocer aquel nuevo lugar. Estaba una de las habitaciones de invitados de la casa Dora. Tenía las paredes pintadas de verde claro, muebles a juego de madera oscura y un precioso reloj de cuco frente a la cama.

Se levantó y pasó unos segundos sentada, pensando. La noche anterior se había quedado dormida y cuando se despertó era muy tarde así que decidió quedarse. Casi solapándose con estos pensamientos, el resto de la situación se le vino a la cabeza como una avalancha. Dora, la mentira al albañil, John, las joyas...

Eran cerca de las ocho de la mañana. Tomó una ducha, se vistió y se preparó un buen desayuno en la cocina. Café, huevos hervidos, bacon y tostadas. Lo dispuso todo en una bandeja y salió a desayunar a la terraza, desde la que se tenía una magnífica vista de la playa.

Al cabo de media hora oyó el ruido de un motor y el morro de una furgoneta blanca asomando tras las verjas del portón. Vio a aquel tipo salir del coche y saludarla con la mano.

- ¿Puede abrirme la verja grande? - preguntó con el motor todavía en marcha

- Espere - respondió ella.

Entró en la casa y se dirigió al vestíbulo. Allí, en el pequeño telefonillo de entrada vio dos botones. Apretó ambos. Regresó a la terraza y vio la gran verja abriéndose lentamente. El albañil condujo el coche hasta la entrada del garaje. A Irene le vino inmediatamente una imagen a la cabeza: El rostro de Dora, congelado, sonriendo entre paquetes de verdura y trozos de carne.

- Es mejor que lo suba a la otra entrada - le gritó - Queda más a mano de la habitación.

El tipo extendió el dedo pulgar por la ventanilla y volvió a maniobrar, conduciendo por la pequeña carreterita curvada hasta aparcar delante de la entrada principal. Después apagó el motor y salió del coche. Seguía llevando unos pantalones cortos con bolsillos y la camiseta de color gris indefinido que Irene le había visto el día anterior. Pensó que en realidad parecía más un gigolo de playa que un albañil.

- Hace un gran día ¿verdad? - la saludó, sonriente.

- Sí - respondió Irene. Y era cierto. Hacía un día estupendo.

- ¿Irá usted a la playa? Yo iría si pudiera.

- Tal vez - dijo Irene - pero tengo algunas cosas que hacer primero.

Le sostuvo la puerta mientras el hombre cargaba diversos materiales dentro de la casa: El nuevo plato de ducha, una caja de herramientas, pistolas de silicona, plásticos... Lo fue subiendo todo escaleras arriba y, aunque Irene no se lo había indicado, parecía que el hombre recordaba perfectamente la ubicación del dormitorio de Dora. Supuso que lo habría visto la vez anterior-

Cuando ya no quedaba nada más que la caja de herramientas, Irene cerró la puerta y la cogió, llevándola escaleras arriba hasta la habitación. La dejó sobre la taza del baño y después se quedó apoyada en el marco de la puerta, mientras el hombre se preparaba para la tarea.

- ¿Necesitará que corte el agua o algo así?

- No hará falta - dijo él mientras iba extendiendo algunos plásticos por el suelo - ¿Hay algún enchufe por aquí? ¡Ah, ya lo veo! Con esto será suficiente.

Irene miró el plato de ducha que descansaba, envuelto en plástico, junto a la puerta. Después observó el que estaba en la ducha de Dora. Parecían idénticos, excepto porque el de la ducha tenía una alfombrilla antideslizante encima.

- No parece que esté muy viejo - dijo señalando hacia el suelo de la ducha.

- No... - respondió el hombre - Pero este es un poco mejor, de piedra maciza. El que tiene puesto es de plástico.

- Vaya... parecen iguales en la distancia.

- ¿Verdad que si? Es una buena imitación, pero al tacto se nota enseguida. Después, cuando lo haya puesto, puede probarlo si quiere.

Irene sonrió y no respondió. Había notado que el hombre se ponía nervioso con sus preguntas, como si le incomodara si insinuación de que ambos platos eran el mismo (algo que ella juraría) Bueno, aunque fuese un tramposo a ella no le interesaba destaparle.

- ¿Vive usted aquí en la casa? - le preguntó él entonces - quiero decir... mientras su amiga esta fuera.

Irene encontró aquella pregunta un poco entrometida. No obstante respondió.

- Tengo una casa a unos pocos kilómetros de aquí; al otro lado de la colina - después se quedó callada unos instantes y añadió -: aunque la noche pasada me quedé aquí porque se me hizo un poco tarde.

- Claro - concedió él - ¿pero usted no es de la zona, verdad? Déjeme adivinar ¿De Madrid?

El hombre se había puesto en pie y hurgaba en su caja de herramientas en busca de algo. Irene pensó que en realidad se lo preguntaba por hacer conversación, no tenía aspecto de estar interesado en la respuesta.

- Sí - respondió - Nací en Aranjuez, pero he vivido toda mi vida en Madrid.

- Mmmm - asintió el tipo, extrayendo un gran martillo de la caja - Es una ciudad muy bonita, Aranjuez quiero decir. Madrid es demasiado grande. Inhumana. Yo viví allí un tiempo. Tuve que escapar.

- Puede - asintió Irene - Yo también escapé.

- Y ha elegido buen sitio - dijo él, asumiendo que Irene se refería a Cadiz - aunque todavía hace un poco de frío. ¿Está aquí de vacaciones o trabajando?

- De vacaciones - respondió Irene - Bueno, en realidad vinimos a pasar una temporada. Mi novio es escritor y está terminando una novela.

- ¡Caramba, escritor! ¿No será alguien famoso?

- Oh no - rió Irene - ésta es su primera novela. Ni siquiera tiene editorial.

- Bueno, todos los buenos empiezan así. ¿Vendrá hoy? Me sacaré una foto con él ahora que todavía puedo acercarme.

Soltó una carcajada y a Irene se le contagió la risa.

- Pues lo siento, pero ahora mismo está de viaje también.

- ¡De viaje! Ya veo; la han dejado completamente sola. Su amiga, su novio... No me diga que ni siquiera tiene un perrito para hacerle compañía.

Irene negó con la cabeza

- Ni siquiera - dijo riendo.

Y el hombre rió con ella mientras sacaba un largo cincel de su caja de herramientas.

Irene dejó al albañil trabajando en la primera planta y bajó de nuevo a la terraza. Aún quedaba algo de café. Tomó una revista y comenzó a leerla mientras oía los primeros golpes de martillo.

Escaleras arriba, Carlos golpeaba el suelo con el cincel. Mientras tanto,le daba vueltas a algunas ideas.

La chica estaba de mierda hasta el cuello. Le había mentido respecto a la vieja, incluso había sacado el cadáver de la habitación y vete tu a saber dónde lo habría escondido. Seguramente estaría todavía en algún lugar de la casa, a la espera de ser "eliminado" apropiadamente. Pero ¿qué era lo que pretendía? ¿Quedarse con la casa? No, eso sería sencillamente estúpido. Lo que hacía era esperar a quitárselo de encima (a él) y así poder reventar la caja fuerte o dónde la vieja guardase su pasta y sus joyas. Quizá su novio estuviera buscando algo con qué hacerlo. Estaba claro que ambos eran unos novatos que se habían topado con un caramelo... pero ese caramelo no les pertenecía.

En realidad no podía atrasarlo demasiado. Ya sabía que estaba sola. Bajaría con alguna disculpa (¿un poco de agua, quizás?) y, en cuanto la tuviese a tiro, la cogería del pelo y la abofetearía un poco. Un par de abrazaderas valdrían para sujetarla a cualquier silla. Y una vez allí, sería cuestión de tiempo que ella le dijese dónde estaba la caja fuerte. No creía que ella fuera a hacerse la valiente, sobre todo después de probar unos cuantos puñetazos. Después se divertiría un poco con ella ¿por qué no?

Pero antes tenía que estar seguro. Ella ya le había mentido una vez con lo de Dora... ¿y si su novio estuviera escondido en alguna parte de la casa? Tenía que asegurarse de que estaban sólos. No quería cometer más errores.

Y siguió golpeando con el cincel pensando en una buena manera de hacerlo.

El ruido comenzó a provocarle a Irene un ligero dolor de cabeza. No había querido moverse de allí y perder de vista al albañil, pero aquello comenzaba a ser molesto y además empezaba a asarse de calor. Mientras el cincel resonara, pensó, significaba que el tipo no se movía del cuarto de baño. Así que bajó por las pequeñas escaleras de la terraza hasta la piscina, se desvistió apresuradamente y se metió, solo con las braguitas, en el agua azulada de la piscina. El cincel seguía golpeando rítmicamente en la planta superior.

Metió la cabeza en el agua y la mantuvo un buen rato ahí abajo, escuchando la reverberación de los golpes del cincel. El agua estaba fresquísima y era una sensación muy agradable. Sacó la cabeza y la volvió a meter. Después hizo "el muerto" recibiendo los cálidos rayos de sol sobre su rostro, torso y piernas. Mientras tanto oía el cincel, imparable, y sabía que podía seguir con su pequeña travesura.

Pasó unos diez minutos allí y entonces el cincel frenó su golpeteo, de pronto. Ella esperó unos segundos a que el hombre reanudase su trabajo, pero esto no llegó a ocurrir, y entonces se apresuró a salir de la piscina. Se vistió a toda velocidad, mojando sus ropas, y justo en ese instante oyó el golpeteo reanudarse.

- En fin - suspiró

Estaba aburrida y se le ocurrió llamar a John. Regresó a la planta, a por su teléfono, pero el ruido era imposible de aguantar. Salió otra vez a la terraza, y, mientras sonaban los tonos del teléfono de John, bajó las escaleras y se alejó un poco de la casa.

John no contestaba ¿Estaría reunido con los abogados de su padre? ¿O desayunando en familia? Con el estricto señor O'Rourke, que alguien parecía haber empalado con una escoba. Y su esposa, Lorraine, tan obsesionada con aparentar, tan deprimida en el fondo. A veces se sentía como una heroina que hubiera rescatado a John de la cárcel. Él se lo había dicho muchas veces desde que estaban juntos: "Contigo he empezado a vivir"

Volvió a probar con el teléfono; no se resignaba a no poder hablar con él. Caminaba en esos instantes cerca del coche del albañil y, mientras daban tonos otra vez, miró su reflejo en los cristales y se atusó un poco el cabello.

El interior del coche - un modelo familiar al que le habían quitado todos los asientos traseros - estaba lleno de trastos. Unas escaleras plegables, más cajas de herramientas, bidones de plástico, ropa, periódicos, cajetillas de tabaco. Fue casi un milagro que Irene lo viese. El pequeño objeto de color rojo, medio escondido debajo del asiento del conductor: Un teléfono móvil Ericsson idéntico al de Dora.

Continua la semana que viene